Primer amor Triste Girona de mis siete años:en la posguerra los escaparatestenían un color gris de penuria.Y, sin embargo, en la cuchillería,en cada hoja de acero destellaba la luzcomo si se tratase de pequeños espejos.Descansando la frente en el cristal,miraba una navaja larga y fina,bella como una estatua de mármol.Puesto que en casa no querían … Sigue leyendo 12 Poemas de Joan Margarit