Pobre poeta

El primer movimiento es cantar. 
La voz libre que llena las montañas y los valles. 
El primer movimiento es alegría. 
Pero ella es arrebatada. 

Y cuando los años cambiaron mi sangre
y mil sistemas planetarios nacieron y apagáronse en mi 
cuerpo, 
Estoy sentado aquí, poeta astuto y enfadado, 
con los ojos entornados maliciosamente, 
y pesando la pluma en mi mano 
medito la venganza. … Leer más