Pobre poeta El primer movimiento es cantar. La voz libre que llena las montañas y los valles. El primer movimiento es alegría. Pero ella es arrebatada. Y cuando los años cambiaron mi sangrey mil sistemas planetarios nacieron y apagáronse en mi cuerpo, Estoy sentado aquí, poeta astuto y enfadado, con los ojos entornados maliciosamente, y pesando la pluma en mi mano medito la venganza. Pongo... Continue Reading →