Poiesis/ποίησις,manifestación de la belleza por medio de la palabra
neotango con rosario roto en el pecho
(aguatinta embroncada)
I
la cuenta del rosario está pavota.
la piedra del querube en moco llora
en la quietud. lo feretral marmola.
verberación del reverbero. gloria
del bailarín fantasma. regia bota.
la perla del rosario flaca y rota.
II
(colorinche del circo,
baja alondra
de la nube su carpa picotona.… Leer más
«Desde los 13 años estoy buscando el poema verdadero, ¿por qué no habría de divertirme mientras tanto? «
Alejandro Schmidt
Instantes
mientras te arrodillabas para enjuagarte el cabello
tus brazos se alzaron
mezclando los gramos de luz
como si estuviera ardiendo el último secreto
y tu risa mojada
fue necesaria esta visión
para saber que estamos solos en el mundo
tigres de espuma donde aroma
el precio del instante.… Leer más
Post-scriptum
(a la memoria de mi hermana)
Sin embargo,
no era eso lo que quise decirte
en tantos años
de escribir tu nombre.
Quise nombrar la alegría compartida,
las noches en que las manos juntas
nos ayudaron a cruzar el miedo,
la envidia y el amor,
sobre todo el amor,
tan poco dicho,
tan sabido.… Leer más
En el camino hay un silencio de palabra imposible
La tarde reza en ermita de fuego
Sobre el despoblado
hacen penitencia las sombras
Las estrellas columpian la escalera
por donde bajarán los ángeles a la tierra
Mi vida se desangra gota a gota.
La tarde es una sola lágrima clara
Cada sombra es un latido que nos besa
Cerca, más cerca
el corazón de la noche.… Leer más
«La poesía es la conciencia más aguda del lenguaje”
M.Negroni
La proporción áurea
a cada amor le incumbe
su ruina pestilente
a cada río
su texto migratorio
el costo es alto
la miniatura del deseo
inmensa
no te quedes sin ver
los cuervos del fracaso
ni el bajísimo cielo
en el que ardemos
con un pie en la eternidad
y otro en el barro
no instales una patria
en la cabeza
escúchate avanzar
retrocediendo
en la esfera más lenta
sé feliz
El jardín de las delicias
érase una vez un jardín
o algo parecido a un jardín
donde la noche ocurría
sin ser vista
diríase un prólogo
de flores doradas
a un otoño
sin escritura
se sucederían los días de las niñas rojas
en sus canastas había un tintero
la muerte les puso pena sin despertarlas
cosas raras
de nunca amar
así es el sur
así el estilo de la ternura. … Leer más
Flexible la caña
cimbra la proximidad
de la tormenta. Intenso
sobre el gris
el pájaro asentado prueba,
entre las últimas hojas
un extraño amor al viento.
De : El collar de arena (Colmegna, Santa Fe, 1980)
bajo la nube tóxica
escribo poemas
bajo la nube tóxica
escribo poemas
poemas sin palabras
bajo la nube tóxica.… Leer más
la chica trueno
apenas
inhaló el aire urbano, un estupor de
mundo crudo se inyectó
salvaje
nacer un día de tormenta
almacena los temblores
sus genitales hablaron la ley, el sexo
se escribió entre humedades y sangre
un flash de luz en el cielo plomizo, señaló
sus ojos abiertos de animal, azuzando
luciérnagas de hielo en la noche
su primer sonido fue el trueno,
abrió la boca y adivinó
el escenario de futuras guerras
las menudencias fueron bocado
sabroso en su dieta de murmullos,
la expectación, el método
de sobrevivencia
estaba dicho, se le imputó
estremecer lo humano
Gimen
las muertes venideras
en el continum de la vida.… Leer más
«Escribe mientras sea posible. Escribe cuando sea imposible. Ama el silencio»
M.A.Bustos
Creo que el poema
con dientes y alma
capaz de andar cien siglos
con una vuelta de sangre
vive.
Desnudo
brutal
oscuramente humano.
Un día seré la ausencia visible de Miguel Ángel
luego mi olvido.… Leer más
Mi abuela
perdía sus recuerdos
como si destejiera
prolijamente
un tapiz prodigioso.
inevitablemente
caían sus memorias
en flores
de un árbol
vencido de veranos.
Solía sentarse
por las tardes
a mirar el jardín
por la ventana,
lavada en presente.
Mi hijita
se sentaba
junto a ella
a habitar el momento,
como si presintieran
-como si conocieran-
la fragilidad
del día.… Leer más
Nocturno
Tengo esta noche las manos negras, el corazón sudado
como después de luchar hasta el olvido con los ciempiés del humo.
Todo ha quedado allá, las botellas, el barco,
no sé si me querían, y si esperaban verme.
En el diario tirado sobre la cama dice encuentros diplomáticos,
una sangría exploratoria lo batió alegremente en cuatro sets.… Leer más
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