Poiesis/ποίησις,manifestación de la belleza por medio de la palabra
Pobre poeta
El primer movimiento es cantar.
La voz libre que llena las montañas y los valles.
El primer movimiento es alegría.
Pero ella es arrebatada.
Y cuando los años cambiaron mi sangre
y mil sistemas planetarios nacieron y apagáronse en mi
cuerpo,
Estoy sentado aquí, poeta astuto y enfadado,
con los ojos entornados maliciosamente,
y pesando la pluma en mi mano
medito la venganza. … Leer más
«Cuando buscas belleza, te das cuenta de que la belleza también tiene un lado oscuro, que se puede encontrar entre horrores. Por eso para mí es tan importante la belleza, sin ella todo el horror que vivimos sería insoportable».
Aleksiévich
Esta página es de poesía pero también queremos dar presencia a algunas mujeres que, aunque no escribieron poesía, o no destacaron por ser poetas, su voz como mujeres, pioneras y/o escritoras es tan importante en la historia que creemos deben ser incluidas.… Leer más
«La escritura es un acto de resistencia que nos permite desafiar las normas establecidas y cuestionar el statu quo»
Olga Tokarczuk
Contonéate, muévete, no dejes de moverte. Solo así lo despistarás. Quien rige los destinos del mundo no tiene poder sobre el movimiento y sabe que nuestro cuerpo al moverse es sagrado, solo escaparás de él mientras te estés moviendo.… Leer más
«El camino que sube y el que baja son uno y el mismo»
T.S.Eliot
La canción de amor de J. Alfred Prufrock
Vamos, tú y yo,
a la hora en que la tarde se extiende sobre el cielo
cual un paciente adormecido sobre la mesa por el éter:
vamos a través de ciertas calles semisolitarias,
refugios bulliciosos
de noches de desvelo en hoteluchos para pernoctar
y de mesones con el piso cubierto de aserrín y conchas de ostra,
calles que acechan cual debate tedioso
de intención insidiosa
que desemboca en un interrogante abrumador…
Ay, no preguntes: «¿De qué me hablas?»… Leer más
Ночь
Идет без проволочек
И тает ночь, пока
Над спящим миром летчик
Уходит в облака.
Он потонул в тумане,
Исчез в его струе,
Став крестиком на ткани
И меткой на белье.
Под ним ночные бары,
Чужие города,
Казармы, кочегары,
Вокзалы, поезда.
Всем корпусом на тучу
Ложится тень крыла.
Блуждают, сбившись в кучу,
Небесные тела.… Leer más
Quién vació la arena de vuestros zapatos…
¿Quién vació la arena de vuestros zapatos
cuando debíais levantaros de la muerte?
La arena, la que Israel se llevó a casa,
¿Su arena errante?
Arena ardiente del Sinaí,
confundida con las gargantas de los ruiseñores,
confundida con las alas de las mariposas,
confundida con el ansia de polvo de las serpientes,
confundida con todo lo que se desprendió de la sabiduría de Salomón,
confundida con el amargor del ajenjo secreto.… Leer más
The Stolen Child
Where dips the rocky highland
Of Sleuth Wood in the lake,
There lies a leafy island
Where flapping herons wake
The drowsy water-rats:
There we’ve hid our faery vats,
Full of berries
And of reddest stolen cherries.
Come away, O human child!
To the waters and the wild
With a faery, hand in hand,
For the world’s more full of weeping than you can understand.… Leer más
» No todos los seres vivos necesitan la luz en la misma proporción. Algunos fabricamos nuestra propia luz»
Louise Glück
En nuestra familia, todos aman las flores.
Por eso las tumbas nos parecen tan extrañas:
sin flores, sólo herméticas fincas de hierba
con placas de granito en el centro:
las inscripciones suaves, la leve hondura de las letras
llena de mugre algunas veces…
Para limpiarlas, hay que usar el pañuelo.… Leer más
Glück ha ganado todos los premios importantes de América, y ha pasado a la historia como una de las 16 galardonadas con el Premio más importante del mundo, el Premio Nobel.
Recuerdos
a través
de los confines del mundo
como cáscaras de huevo
penetran recuerdos
resuena
en mí
las nupcias
del cuervo
otra ronda más
de vino
estoy en las nubes
torres claras
revolotean
siempre
en círculo
recuerdos
los ves
atravesar
todas las paredes
no lo
soporto
tomad
sin miedo
la lavadora
de mis
memorias
penetran
un enorme
mayo negro
se ha vuelto
primaveral
grita vociferando
un diminuto
niño
soy
solamente
cortadas
mis venas
son bellas y bien
rojas
lucen gigantescentes
como escaleras de cuerda
cuesta arriba
atrápame
ya alejada
de ti
recuerdos
Atardecer de otoño
avergonzado escupe un campo
los frutos negros…
todos los cuadros de vírgenes
se arredran
ante mí…
la lámpara del prado ennegrece…
un anciano
con un delicado
palo de escoba de reseda
arranca
un ojo
a la luna…
el otro soy yo
nadie viene a sacarme
de mi cueva amarilla…
desconfiado me besa
un gendarme
en la espalda…
las estrellas se enfrían
como ojos de grasa…
y a todo niño le faltan los pies
para las noches
de las ciruelas maduras…
me yaces en el enebro
como blanca falda…
tus ojos son cornejas
que bizquean
luces de alcoba…
los golpeo uno contra otro
como en ardiente címbalo…
la oscura parturienta
es abotargada tumba
y tulipa
para tus calientes cuencos…
una dama camina con gracia
otoñal
sobre mis cejas
fugaz…
Adventure
soy un campo de húmedo
aliento yazgo entre tallos
y entonces
cacareando revienta en
mí el huevo
ahí salta el primer
varón estirando la
verde manzana de adán
con toda su nuez
¡salta grita el
campo grito!… Leer más
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