Poiesis/ποίησις,manifestación de la belleza por medio de la palabra
Aunque hincada en tierra, de firme
mudez oyente, soportando
la carne el agua, grietas, fila_
mentos de tiempo con sus uñas
raspantes, mi granito se iza
en su peso, lenguas me aúpan,
expresiones intransferibles
que repites: son jeroglíficos,
pero se deletrean como
códigos mágicos… Tú déjate
llevar por tal hechicería.… Leer más
«Hoy en día, lo revolucionario es hablar de la lluvia»
Paula Díaz Altozano
Selección de poemas de “Canto de las espigas” (Delibooks-Buenos Aires, Bajamar-Gijón, 2025)
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Mi abuelo tiene quince años
Es la primavera de 1945
y mi abuelo tiene quince años
cae el sol en su pelo de espigas
y el mar de sus ojos recuerda
a veleros en la mañana
en la Plaza de España
bajo un gran edificio en blanco y negro
en construcción
sus manos pasan el tiempo de una revista
ilustrada con zeppelines que vuelan bajo
paisajes remotos y escaparates azules
es el verano de 1995 y yo tengo cinco años
el mundo se ha convertido en una playa
y el sol ilumina rocas esmaltadas de algas
el arroz y las sierpes acuáticas
se confunden entre las voces
de los camareros y a mi lado
mi abuelo me escribe con su bolígrafo
versos de Miguel Hernández
en el mantel de papel blanco
tristes guerras
si no es amor la empresa
el cielo cae a plomo en la arena
y los niños se convierten en marineros
que se hacen al mar
tristes armas
si no son las palabras
tristes las boyas y los peces perdidos
alegres las barcas y las velas
del océano que se enciende
y de los poemas que como olas se acercan
*****
Canto a Miguel Hernández
Ábrete amor hacia el cielo claro y lejano
donde las fauces duermen donde cantan
al fuego los gitanos por la noche
abre la furia de la estrella abre la cebolla
que duerme a los niños en la historia
amor del cielo
amor de la hoguera
suena una guitarra suena un contrabajo
una melodía de barcos
ya es mañana ya es ayer
y a la orilla del mar solo puedo ver la llamarada
del campo tranquilo y el vuelo de las nubes
la luz de tu rostro ante el mío
toma la forma de un cuerpo
de unas pocas estrellas rojas en el poniente
ábrete amor hacia el poema que florece
a los labios celestes en busca de otros astros
Étretat (Francia)
Viaje al sur
Me gustas más que ningún libro
dijo en una carta Emilia Pardo Bazán
a Benito Pérez Galdós
pienso en esta frase al compás
del traqueteo del tren
mientras veo el sol deshacerse
en las ventanas
meciendo el paisaje hecho de tierra
y rastros naranjas
en una bruma cada vez más amarilla
me gustas más que ninguna canción
imagino un paisaje de gaviotas
un mar a lo lejos
la risa en una playa y los rostros
llenos de sal
el tren abre un surco en la tierra
una herida abierta que me empuja
hacia el sur
por esta tierra de sangre espiga y pan
*****
Retrato por Ramón Casas
Me pregunto cómo me habría
pintado Ramón Casas
lo veo en una nube
mirándome tras el gris disuelto de su pipa
pincel en mano
y yo vestida con grandes flores rojas
recostada en un libro
tal vez antes de la espuma
mientras corre el agua
mis ojos oscuros se reflejan en los suyos
y el rasgueo del pincel se atenúa
un leve trazo en el rostro
un fondo azul que se aleja
me pregunto cómo sería para él
cómo me reflejaría en los espejos
relumbrantes de óleo y poesía
*****
Escríbeme a Marineda
Tan lejos el mar tan cerca
donde las rocas al agua se quiebran
una carta escribe el aire y de fondo
un estruendo de estrellas murmullo de olas
escríbeme a Marineda
cuando salga el sol recordaré la plaza
llena de polvo las fotografías
los niños juegan en el hórreo
soñando con una ciudad que cabe
en un libro abierto
imaginan un oleaje de barcos
y yo sueño con el río
donde las lavanderas frotan sus manos
dirige tus ojos hacia este norte
y escríbeme a Marineda
donde las piedras son ascuas
y el mar brama silencioso
tan lejos tan cerca
Película española en blanco y negro
Un pueblo blanco en la montaña
el humo en la penumbra de un café
un cartel reza bienvenido Mr.… Leer más
Helena
La primera gota de lluvia asesinó el verano.
Se mojaron las palabras que engendraron claridades de estrellas.
¡Todas las palabras únicamente dedicadas a Ti!
A dónde tenderemos las manos si el tiempo nos desdeña.
Dónde dejaremos los ojos si los últimos perfiles zozobraron en las nubes,
Si tus párpados se cerraron sobre nuestros paisajes
Y estamos – como si la niebla pasase entre nosotros –
Terriblemente solos, rodeados por tus imágenes muertas.… Leer más
El uso de la palabra
En el uso de la palabra digo,
CULPABLE.
No habrá más silencio
mientras siga tu culpa,
y más tarde, no habrá silencio.
He venido a jurar tu delito
ante el dolor de mis hermanos
vivos enterrados, vivos quemados, vivos muertos…
He venido a entregar mi palabra y mi sangre
donde mi deber es ofrecerla,
a este pueblo mío punzado
de bocas rotas y palabras heridas…
Debes saber, tú, CULPABLE,
artífice de nuestra condena,
que llevo grabada tu culpa
en cada uno de mis fonemas.… Leer más
Colibrí
Vuelo bajo vengo como el viento
Ligero y si nada de equipaje
Soy la voz que truena fuerte
En lo oscuro de la tarde
Cuando arden las montañas
de calor.
Me deslizo suave entre las hojas
Esquivando entre matojos la jauría
La frenética escapada
En el medio de la huida
En el sálvese quien pueda
de vivir.… Leer más
Nocturno
La oscuridad del cielo adquiere perspectiva
por los astros que brillan entre nubes dispersas,
y es bello contemplarlo, y peligroso;
el crepitar de leña que nos sugiere el sexo,
canciones de acampada y juventud
dispuesta a emborracharse
con la luna; hay también
quietud en lo profundo, donde no ocurre nada,
allí donde podría imaginarse
un vuelo de lechuza que atraviesa el silencio.… Leer más
Solo un susurro, a medias,
pero nuestro corazón conoce la palabra;
Caricias que parecen
los labios de un amor en un sueño;
Sin embargo, sabemos que ella está aquí,
la deseada, la amada,
¡el amor del año!
En el murmullo de las ramas,
en el ablandamiento de los cielos,
el sol en la casa,
en el verde del narciso
(Media pulgada, medio invisible en
medio del triste moho marrón
donde yace la hoja podrida) Se cuenta
su historia.… Leer más
No sé cómo decirte
que la belleza es frágil
y con el tiempo
tiene menos sitio en este mundo
No sé si al levantar el rostro
del áspero suelo
aún verás titilar
las mismas estrellas que Copérnico
Ya no existe la oscuridad
exiliada por las farolas
al reducto de nuestros pensamientos
No es necesaria
Ya sabemos dónde están las estrellas
Cada una en su sitio
y con su nombre en el catálogo astronómico
Los saltamontes huyen despavoridos
de las siniestras segadoras
desde que les robamos las praderas
Y las mariposas…
¿Cómo explicarte
por qué no hay apenas mariposas?… Leer más
Chanson de l’ours
Elles ont écarté sans y parvenir
tout ce qu’elles ont pu
les cloches de la nuit
et l’ours est allé plus boîteux
qu’une arme sans yeux
la bouche a cherché place en son visage
et ne l’a pas trouvée,
sur le dos il n’a plus
qu’une échelle de poils
c’est la chaîne éternelle de l’ours qui monte et qui
descend
Les tigres charmants
qui allumez la belladone
bêtes fleuries de soies
écartez de nous le péril
qui est d’exister mal
en n’étant pas
C’était un Rat aux longs cheveux gris
tirant de son pelage de fines aiguilles de soie
les tendait – avec des façons
de baiser retourné –
à la petite-fille-cigale-du-silence
pour qu’elle en griffe le miroir
Obra sin título de Marianne Van Hirtum (collection de la Communauté française
J’ai plusieurs rois dans ma famille
celui-ci est certes le plus beau
– ses duvets de chaleur mordante –
– ah j’aime tant jouer à travers vous
traverser vos portes – vos joues –
à chaque poupée nouvelle il meurt un enfant
c’est le temps venu des poisons
l’époque des longues distances
ma longévité d’os vivant
je fus un primitif de l’amour et du bien
– mais dites-moi la route
qui mène à l’étoile filante
Marianne van Hirtum (1ª fila, segunda por la derecha), en el desierto de Retz con el grupo surrealista, 1960.… Leer más
«Solo a ratos, del fondo de nuestro cansancio, surge en nosotros la conciencia de las cosas, tan punzante que hace que se nos salten las lágrimas; tal vez miramos la tierra por última vez.»
Las pequeñas virtudes, 1962
Natalia Ginzburg
Stagioni
Chi ha dimenticato l’inverno
non merita la primavera,
chi ha dimenticato la campagna
non deve camminare in città. … Leer más
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