Aun no es tiempo

 
Muge la tierra el ocre  el terracota  el gris  el negro
abrir la axila, hay una herida inmensa             volcán
reteniendo sus aullidos:
acallarlo

– Aún no, aún no es el tiempo de la poda de las
guías rastreras,
mascullan los choroyes,
– Aún no es el tiempo de la poda de las guías
Rastreras

Mirar el hueco entonces –pobres humores grises
Y taimados-, detener el impulso volcarse al agujero:

Hay un rojo que brama por estallar
–   Aún no es tiempo,  aún no es tiempo

De El Primer libro (1985)

Todo tranquilo, inmóvil

Había que pintar el primer libro pero cuál pintar
cuál primer      tomar todos los ocres            también
el amarillo oscuro de la tierra
capas unas sobre otras: arcilla terracota ocre
arañar un poco      lamer los dedos para formar
esa pasta ligosa
untar los dedos      los brazos     ya estás abierto
páginas blancas abiertas   no hay recorrido previo
tratar de hendir los dedos

– Por qué tan tristes     por qué así estos colores,
  dicen, preguntan los choroyes de alas verdes
  que pasan en bandadas
– Por qué esa oscuridad, gritan
– Hay un negro que sombrea   que nos cubre

Se alejan pero no alcanzan a ver el rojo que descubro
Debajo de mi axila.… Leer más