Aquí yazgo, subterráneo, lánguido,

durmiendo en las góndolas

como los bulbos de una flor carnívora

que sueña con abrirse a la primera caricia

de la niebla para crecer frente al abismo.

Escucho el silbo funeral del tren,

su estrépito de vertebrales máquinas:

parvadas de ángeles con alas de lluvia

vuelan hacia la nada, hacia el norte.… Leer más