Poiesis/ποίησις,manifestación de la belleza por medio de la palabra
El Nom
Clementina em dic,
Clementina em deia.
Altre temps jo fui
un xic temorega;
el nom m’era llarg
igual que una queixa
i em punyia el cor
quan les amiguetes,
per fer-me enutjar,
molts cops me’l retreien:
“Quin nom més bonic!
-deia alguna d’elles-,
però no t’escau:
és nom de princesa.”… Leer más
Mi duna esbelta
A una mujer transeúnte por la Calle Alcalá
Mientras los vientos tallaban una silueta
de perfiladas
y lozanas curvas,
su revelación me traía la voz
del arcángel Yibril,
que en mis oídos dulcemente
susurraba,
elcamal ala lilah,
Sólo Dios pudo inspirar
esa soberbia hermosura.
Imprudente y absorto,
seguí observando cómo cruzaba la calle Jazmín,
esquina con calle Orquídea.… Leer más
“La infancia es un campo minado, es una herida que no cierra. Creo que por eso volvemos a ella, porque tiene mucha fuerza”.
Maritza Cino
Confesión
Distraerse de este impulso nómada
abdicando como tantas veces al día más denso
anotando crónicas de andanzas
en este filón de placer que se desnuda
detrás de oficios mínimos y audaces
como si se tratara de una farsa o de un conjunto de afanes,
acechar la pasión desde otro punto
ordenar los silencios en extensas frases húmedas
recomponerse frente a algo inexistente
simulando una coartada
en este filón de placer que se desnuda.… Leer más
Pobre poeta
El primer movimiento es cantar.
La voz libre que llena las montañas y los valles.
El primer movimiento es alegría.
Pero ella es arrebatada.
Y cuando los años cambiaron mi sangre
y mil sistemas planetarios nacieron y apagáronse en mi
cuerpo,
Estoy sentado aquí, poeta astuto y enfadado,
con los ojos entornados maliciosamente,
y pesando la pluma en mi mano
medito la venganza. … Leer más
La muerte
¿Qué es la muerte?
¿Es acaso el manto negro
que cubre los horizontes
de la vida?
¿O la canción que se oye
muy baja en el cementerio
y que termina en la horrible
carcajada de un espectro?
Es el fantasma del mundo
que lo oprime con sus dedos
que son garras; y sus uñas
rojas, resplandor de incendio,
están hechas con la sangre
cuajada de miles muertos.… Leer más
Si un día me preguntas
Si un día me preguntas
y no te digo nada,
será porque me fui
tras la sombra del olvido,
será porque me he perdido
tras las huellas
de una noche desvelada,
será porque madrugué
huyéndole al polvo
que envenena mis pasos,
será porque me marché
a cazar en la oscuridad
de una cordillera lejana,
será porque le crecieron alas
a la sonrisa,
a los ojos que alumbran mi vida,
y se perdieron allende
la inmensidad del universo,
será porque ya tus senos
no cabalgan sobre mi llanura
y como dos rosas se marchitaron
entre las hojas de una madrugada.Si… Leer más
Esta página es de poesía pero también queremos dar presencia a algunas mujeres que, aunque no escribieron poesía, o no destacaron por ser poetas, su voz como mujeres, pioneras y/o escritoras es tan importante que creemos deben ser incluidas.
Este es el caso de la grandísima Emma Goldman, «Emma la Roja»
Una de nuestras Imprescindibles.… Leer más
Conversando con Emma Goldman
Es ya la segunda vez que Emma Goldman, la muy célebre propagandista anarquista, viene a España. Acudió enseguida el año pasado, después de las jornadas de julio, ofreciendo su solidaridad, inteligencia y experiencia, a favor de la causa por la que lucha desde hace cincuenta años con fe, pasión y sacrificios.… Leer más
Na terra do meu pai corria um rio
e não era ainda o do tempo
nem eu nadara no múltiplo leito de Heraclito,
era um rio de claros seixos,
onde a sombra e o riso
acolhiam o nosso corpo
ainda intacto
no incêndio da manhã.
Na terra do meu pai havia laranjas
e chão, havia sol e murmúrios
e nós ouvíamos a respiração da noite
por dentro das raízes das árvores
e o rio falava com as pedras
e com a luz
e nós corríamos
ou éramos levados pelo vento
que acendia a folhagem.… Leer más
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