Poiesis/ποίησις,manifestación de la belleza por medio de la palabra
To younger black lesbians in love
enjoy it—
‘in love.’
it won’t be the last time.
it will happen repeatedly.
and conveniently,
it won’t last forever.
would you want to go through your life obsessing
about the next time you will be with the one you’re ‘in
love’ with?
(you may have a job or school or children, or another
lover
needing your consideration.)… Leer más
X. Bolón ja’ab
Bolón ja’ab
Tin chukaj waxák jabo’ob
Ka mane ti’ boón ja’ab
Ku ki’ina’an, jach yaj u k’inan
Xikchaj u pixil sujuy
Maank’inalil na’tsilil
Sajkil, muk’yaj
Ya’ab muk’yaj sáansamal
Ku jelpajal in wot’el
Jata’an
Tumeen u muk’il
K’aasil túukul
Wak lajun peso’ob
Jun p’éel siibal tia’al in na’
U ki’ichajal u kóoj ba’alche’e’
Ku jaykubaj tu yook’ol jats’uts’ nook’
U nook’il sujuyil paal
Ku ja’atal, ku cha’achal
Ku béetik u yook’ol k wóol
Ku muk’yaj u chunil kuxtal
Paalile’ bin
Tu yo’olal jun p’éel siibal ti’ na’tsilil
Bin tu yo’olal sajkil
Ka jats’ak
Sajkil
Muk’yajil
Tu junal
Chan ch’uupal
Sujuyil weeníj
Ku síijil p’eek
Ts’ó’ok u bin
Bin u jelpajal
Tu yo’olal u mank’inalil na’tsilil
Kúuchil xooke’
Tun muk’yaj
Tu bonubáj chaakil
P’eeke’ k’uch tak
U boxel u k’abo’ob
Leti’ ku machíl woolise’
Ku pa’ik, ku pa’ik sáansamal
Tak tu k’iinil ka síijik túumben uuj
Bolón ja’ab…
X.… Leer más
Organismo
Llegabas a las diez
la mesa estaba puesta.
En el tendal se agitaba
nuestra ropa limpia.
Hablabamos de Kristina
y del campo. Te servía más.
De postre mandarinas.
El médico dice: -Sus pulmones
ya no funcionan-.
Como mucho le dan dos años,
lo que viven las endorfinas
en el cerebro de los enamorados.… Leer más
koi koi to
iedo,
hotaru ga tonde yuku
***
iVen, ven! —le dije,
mas la luciérnaga
se fue volando.
*****
tsuchi ni umete
ko no saku hana mo
aru koto ka
***
Yo lo enterré,
¿pero habrá alguna planta
que flore en hijo
*****
hyü-hyü to
kaze wa sora yuku
kan-botan
***
iJiú, jiú!… Leer más
Estate Indiana
Ottobre, fiore del mio pericolo —
primavera capovolta nei fiumi.
Un’ora m’è indifferente fino alla morte
— l’acero ha il volo rotto, i fuochi annebbiano —
un’ora il terrore di esistere mi affronta
raggiante, come l’astero rosso.
Tutto è già noto, la marea prevista,
pure tutto si ottenebra e rischiara
con fresca disperazione, con stupenda
fermezza…
La luce tra due piogge, sulla punta
di fiume che mi trafigge tra corpo
e anima, è una luce di notte
— la notte che non vedrò —
chiara nelle selve.… Leer más
Los pétalos marchitos de la tía,
el impermeable del abuelo en la perchera,
fantasmas acorralándose en los espejos,
memoria de barajitas,
todavía dices estar triste por eso,
sueño descomunal de una infancia
que va y viene
como pájaro de mal agüero.
Pasó el momento de llorar recordando
el suave olor invernal del Hudson,
y los galopes,
a toda carrera,
hacia el final de la vía Cavour,
Roma,
primavera,
estallante nostalgia,
acecho desde el sur,
torbellino subterráneo de ciertas playas del norte.… Leer más
«Todo poema desobedece de alguna manera la costumbre de su época, una fuga de lo previsible hacia el territorio de las ensoñaciones»
J. C. Mestre
Antepasados
Mis antepasados inventaron la Vía Láctea,
dieron a esa intemperie el nombre de la necesidad,
al hambre le llamaron muralla del hambre,
a la pobreza le pusieron el nombre de todo lo que no es extraño a la pobreza.… Leer más
EL AGUAFIESTAS
Al aire puro y festivo
le aportó su lluvia de verano
esa estructura narcisista no sicótica
que vengo a ser yo.
EN ALGO HAY QUE CREER
¿En transpirar la camiseta?
¿En la insobornabilidad de mis delegados?
¿En un lecho clásico, de rosas?
¿En los ajustes de cuentas?
¿En el más acá?… Leer más
Yo quiero ir a París
Tengo 19 años
y quiero ir a París….
ver mi rostro en El Sena,
rezar en Notre-Dame,
conocer las costumbres de París.
Cierto,
que tengo casa
en este pueblo de San Salvador,
pero casas y pueblo,
se le vuelven pequeños
a la desmesurada dimensión
que toman mis ideas,
y aunque ya sé
que sobre El Sena
no corre más que agua
que París es también,
una continuación
de casas y de pueblos,
donde los hombres ríen,
sueñan, duermen y caminan,
yo quiero ir a París.… Leer más
El poema
El poema és la nit
i un balancí al terrat,
i jo,
assajant de dir coses en veu baixa.
Si apaguessin els llums del pont
i els llums dels carrers
i els de les cases,
el poble seria paorosament gran,
tràgicament indefens.
El poema és la nit,
la nit del poble,
el poble i la nit en una
meravellosa harmonia,
i jo, al terrat,
assegut al balancí,
en el poble,
en la nit,
assajant de dir coses en veu baixa.… Leer más
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