Poiesis/ποίησις,manifestación de la belleza por medio de la palabra
Las campanas del valle
Tiembla el aire, desata las fragancias
si cantan las campanas
llamando a los nostálgicos
seres del valle.
.
Son locas llamaradas
tendidas a una música lejana
que sólo en sueños viene
con acento velado
por un camino tierno de amapolas
y de lento descanso.
.
Cuando nos despertamos
a saber otra ‘Vez del destierro y las lágrimas
las campanas encienden el aire del desierto
y, también desterradas,
hacia las más lejanas campanas de aquel Reino
cantan y cantan.… Leer más
Mi abuela
perdía sus recuerdos
como si destejiera
prolijamente
un tapiz prodigioso.
inevitablemente
caían sus memorias
en flores
de un árbol
vencido de veranos.
Solía sentarse
por las tardes
a mirar el jardín
por la ventana,
lavada en presente.
Mi hijita
se sentaba
junto a ella
a habitar el momento,
como si presintieran
-como si conocieran-
la fragilidad
del día.… Leer más
Nostalgia de San Carlos
Desciendo en mi última encarnación
al río profundo,
pero no sé nadar,
me ahogarán
una frugal tibieza de camalotes estivales,
un arroyo de sol espectral entre las piedras
que conocen la humedad de los pétalos del iris
frescos violados, vaporosos de sal;
ojos de puma en celo, luces malas detrás del cementerio
y perdidos cariños trastocados en odio cotidiano
¡ay tesoro escondido del zorrito!… Leer más
El tiempo de la tierra aun no ha llegado
La tierra es la memoria larga de la vida
el frágil recinto de una esperanza
que naufraga en una persistencia que no cesa
La tierra es esta piel que nos circunda
el beso de dios o el abrazo de una noche
que nos mece en un soliloquio al cual jamás
hemos respondido con palabras de amor
La tierra es esta desértica percepción
de todo lo destruido que aún brota como
si tuviera todavía lecciones que sembrarle
a la sinrazón de nuestra inutilidad
La tierra es una florería que se derrama sobre
el universo como los girasoles de van gogh
un recuerdo sin retorno un equipaje sin destinatario
que el hombre ha esculpido en el olvido
22 de abril del 2013
Quisiera un país
donde todo estuviera
ya resuelto
donde pudiera trabajar
sin conceder nada a cambio
donde pudiera hablar
sin temor al que escucha detrás
atento a la denuncia
donde pudiera amar y tener hijos
que vean el sol
donde los hijos de mis hijos
vean el sol
donde pueda levantarme por las mañanas
sin el peso de los rifles
donde pueda saber que mis amigos
están en resguardo a toda hora
donde pueda cantar en coro
canciones infantiles
levantar la tierra
levantar la casa
levantar al hombre
definitivamente
pero aquí
todo esto está por hacerse
todo esto y lo que viene antes
incendiar los montes
preparar los hombres
hacer esta guerra
larga y justa
Tiempo de guerra ( Ediciones Desorden 1974)
India insurrecta
Escucharte fue descubrir el árbol
desde el interior de su corteza
la nube desde su residencia de agua
la sequía en su dimensión de flor
Habló tu risa por ti
como siempre lo has hecho y
las palabras hicieron suyas los
cánticos más antiguos
aquellos que inventaron los
hombres al advertir por vez primera
que el sol se asomaba cada
amanecer sobre sus ojos de
noche y silencios
Y desde ese territorio es posible
todo milagro de insurgencia
porque el vivir sobrepasa siempre
la textura de lo opaco hasta
tornar la grieta en horizonte
y la tristeza en pórtico de una
abecedario que apenas aprendemos
a escuchar
Ese es el decir que transfiguras
en andares con los ancestros
que tejes pacientemente
hasta hacerte india insurrecta en
compañía de tus amores de
aire e infinito
29 de abril del 2014
En los Trapecios de la Noche
A Cristina Castello
Caen los primeros copos
de nieve y el pájaro
carpintero sigue
picoteando su árbol
con un canto que retumba
en el viento
¿Qué nuevas partituras
escribe sobre la resina
del tiempo?… Leer más
Advertencia
Para un turista solitario dispuesto a sentarse
demasiado tiempo en las gradas de Epidauro
He ahí la piedra y sobre ella
marionetistas de hierro sofocleo obligando a sus muñecos a
andar a hachazos por horas extras.
.
He ahí los podridos padres,
la monja Yocasta, el cura Layo, el tramposo Edipo, tiranos
jugando como átilas de Noveccento a tirar al niño dios por
las cunetas.… Leer más
«poesía es siempre ir contra el poder»
Macky Corbalán
«(…)y verdaderamente no tenemos
tiempo para convenciones, salvo utilizarlas
para prender el fuego»
Autorretrato en espejo convexo
John Ashbery
Aquel inmemorial y repetido
hasta el hartazgo por cada uno,
una. De tanto en tanto, alguien
intercambiable salta
del edificio mas alto de la ciudad,
inutilmente.… Leer más
Olga Vsévolodovna Ivínskaya/ О́льга Все́володовна Иви́нская (Tambov, Rusia, 16 de junio de 1912 – Moscú, 8 de septiembre de 1995) Poeta y escritora.
Olga Ivínskaya, de ascendencia germano-polaca, hija de un profesor de instituto. En 1915, la familia se trasladó a Moscú. Después de graduarse en el Instituto de Trabajadores Editoriales en Moscú en 1936, trabajó como editora en varias revistas literarias.… Leer más
Je me transforme
Mon poème est une cabine
dans laquelle je me déshabille
un rideau épais me séparant du monde extérieur
Confrontée à mon corps flétri
j’envisage d’autres possibilités de vie
je trace des cercles dans le ciel
avec les éperviers
je vois le monde d’en haut
Puis je me transforme en désert
là où vie et mort se mélangent
et où un sable charitable
finira par me recouvrir
Me transformo
Mi poema es una cabaña
en la que me desnudo
una cortina gruesa me separa del mundo allá afuera
Confrontada contra mi cuerpo mustio
considero otras posibilidades de vida
trazo círculos en el cielo
con los gavilanes
veo el mundo desde arriba
Después me transformo en desierto
donde la vida y muerte se entremezclan
y en donde una arena generosa
terminará por cubrirme
Dans mes poèmes
Dans mes poèmes
je retrace
ma géographie intérieure
Mes pensées
alourdissent la parole
Je perds les questions
à travers mes réponses
Une marée noire de mots
inonde ma page
En mis poemas
En mis poemas
vuelvo a trazar
mi geografía interior
Mis pensamientos
le dan peso a la palabra
Pierdo las preguntas
a través de mis respuestas
Una marea negra de palabras
inunda mi cuartilla
*
Qui m’absoudra des crimes
commis pendant mes rêves?… Leer más
No son las palabras las salvajes
es el silencio, con sus miles de palabras innombrables
Malú Urriola
Santiago en ruinas, abril de 1992
No necesito nada más esta noche,
No quiero oír viejas anécdotas de poetas.
No sé si veré el futuro, si al menos
lo veré pasar por estos ojos.… Leer más
A veces sucede…
A veces sucede…
que me canso,
me canso del hombre feo y gordo,
con un dedo en la nariz
que me mira insinuante
al creerse que lo miro por su belleza y
no porque sencillamente
tiene el dedo en la nariz.
.
Me harto de los viejos verdes
que acuden al Rastro, no para mirar el arte
sino para tocar traseros y frotarse contra el pecho
de jóvenes descuidadas.… Leer más
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