Poiesis/ποίησις,manifestación de la belleza por medio de la palabra
Los hijos
Entendí todo:
mi amor por los padres de familia
pobres hombres
llenos de apuro
amenazados con llegar a cenar
los abrazo el rato que pasan liberados
su alegría resuelta
este mirar
a medio párpado
pensando en mí
la que no viste a sus hijos
queriéndome tanto por ello
y odiándome por no saber
el detalle de su vida doméstica:
esas mañanas temprano
en que salen de casa
todos juntos en el auto
escuchando las noticias;
los dos pequeños atrás
el mayor adelante.… Leer más
Mi padre el inmigrante
«Mi padre, Juan Bautista Gerbasi, cuya vida es el motivo de este poema,
nació en una aldea viñatera de Italia, a orillas del Mar Tirreno,
y murió en Canoabo, pequeño pueblo venezolano escondido en una agreste
comarca del Estado Carabobo».
Vicente Gerbasi
I
Venimos de la noche y hacia la noche vamos. … Leer más
Esta página es de poesía pero también queremos dar presencia a algunas mujeres que, aunque no escribieron poesía, o no destacaron por ser poetas, su voz como mujeres, pioneras y/o escritoras es tan importante que creemos deben ser incluidas.
Este es el caso de la poeta y escritora Gamel Woolsey, cuya voz quedó opacada durante largo tiempo pero que, afortunadamente, está siendo reivindicada.… Leer más
Mis pies danzaban en la tierra húmeda
Los eucaliptos
iban hacia el lugar desnudo
El viento
me amaba con violencia
Los pájaros
venían cansados de lo profundo
y en mi interior
el eco de los pasos
se prolongaba
como una campana de monasterio
que suena con pereza
ignoraba que en la vida
había pesadumbre
creíame eterna
perversa
intocable
Entre surtidores
humedecía los pies en las fuentes
en parques con glorietas
Vinos y manjares
extendían mi destino
más allá de los bosques
La ironía de los lagos
diseña una vida andrajosa
Caí
conocí vidrios en el paraíso
El silencio cerró las heridas
aunque el anhelo era
un temprano despertar
hallar el rincón de una iglesia
o una extensión de césped
y dormir tranquila
aunque debajo de estas nubes
que parecen protegernos
no existe un sueño para mí. … Leer más
«Son ellas, las madres y abuelas; la savia, la tierra, la luna.»
(Evas Mitocondriales) Paula Klug
El pueblo del Maíz
Fueron regados con sangre, suspiros y lluvia
y brotaron de la tierra dignos, erguidos y fuertes
como el maíz del que nacieron.
.
Poco a poco poblaron los valles, las montañas, los bosques
y en su paso se encontraron a sus hermanos en los maizales
y les araron la tierra, y les cuidaron hasta verlos nacer.… Leer más
Aura
I
¡Aura! ¡Aura!
Clamo tu nombre como comprador de chatarra
que recorre calle por calle pidiendo fierro viejo que vendan,
lo esnifo y lo grito cual sargento de escolta
que el lunes temprano guía la bandera en el patio de primaria
lo compacto y lo canto como ciego en la ruta
que por unas monedas berrea en los camiones
parada tras parada y letra tras letra
hasta reducirte a verso de poeta
de esos que solo saben cometer indiscreciones.… Leer más
BONAPARTES
ARREDRO
Milan, le 23 prairial
Adieu, Joséphine, reste à Paris, ne m’écris plus, et respecte au moins mon asile. Mille
poignards déchirent mon coeur ; ne les enfonce pas davantage. Adieu, mon bonheur, ma
vie, tout ce qui existait pour moi sur la terre.
[NAPOLEON]
“O hero, with whose bloodied story
Long, long the earth will still resound,
Sleep in the shadow of your story,
The desert ocean all around”
[PUSHKIN]
I
esta es la isla que me vio nacer
pero con otro nombre
sus costas visitan el fin del mundo
y en lo alto de sus cumbres
puedo arañar lo eterno
santa elena es el mundo que conozco
santa elena es todo lo que queda
yo soy la isla que vive en Santa Elena
ella es el lugar sin límites
II
ya no soy yo
soy el peso de la desdicha
y el panteón de mis deseos
mi lápida ha de esculpirse en el granito del olvido
mi epitafio:
– aquí yace el que ha ganado nada
y perdido todo –
¡Si yo no pido tanto!
Amor es lo que pido.
Briznas de amor para esta sed del mundo,
tan grande y tan sumisa.
Un diminuto amor, pero constante,
que dé su mano al que su mano tienda,
que limpie las miradas y los ojos
llene de dulcedumbre.… Leer más
Certificado
De dónde estas huellas
La herida en la piedra
llora desde adentro
Nadie borra con el codo su mensaje
Certificado que el odio no empaña.
Amas una tribu
que no existe –escuché–
Esta artesanía es el dolor
de la tierra y sus dedos
sosteniendo memoria.
Huesos descarnados
Cuando la carne desaparezca
el viento ejercerá su dominio
y una mano arreglará la flor
Seré extranjero en país de origen
Aspirarás lo que deje
descansarás mi cabeza bajo esos árboles
beberás agua nueva
para pensar en mí
como ahora pienso en ti
transitando selvas que son desiertos.… Leer más
X
Las aceras con árboles saludan
jacarandá y magnolia
y un olor a pino estrecho
frente a “la casa de turrón de almendra”
donde hay un duende sin infancia
y una niña que sueña
y riendo las flores mañaneras
comprenden y bromean
De : Cuentos para Puck ,1952.
1
Vivir,
como si uno pudiera dar todas las manos,
y los pies,
y saludar y desandar el paso,
dar la cabeza e ir al peluquero,
dar el torso y nadar,
dar las caderas,
ojos, sexo, y pensar en ser mujer de todos modos,
y dar el corazón como último elemento de combate.… Leer más
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