Poiesis/ποίησις,manifestación de la belleza por medio de la palabra
«Ya diez meses ha que el amable Megiste,
coronadas sus sienes con mimbres bebe el melado mosto»‘
(Fragmento del libro II)
«Dulcemente como un recental cervatillo que mama todavía,
y que en la selva perdido
lejos de su cornuda madre se amedrentó.»
Lectura de poemas de la obra por Susana Cattaneo en Café Tortoni el 15/06/15
María Amelia Diaz presenta «esa nostalgia de mí…» Susana Cattaneo – Alhucema ediciones 2012, en el marco de «extranjera a la intemperie» el ciclo que ambas conducen el 15 de octubre de 2012
Esta entrevista esta realizada para el programa de Gétafe España Letras Encadenadas en la sección de La viajera Nocturna -Gladys Cepeda en Marzo del 2021
¿Quien es ese hombre?
Quién es ese hombre
que me observa desde otro país?
Que tiene trincheras detrás de los ojos,
de quién no sé si aún lleva barba
y el pecho a la intemperie.
Tampoco si tiene despoblado
aquel rostro de cenizas.
Él me contempla escondido en el tiempo.
Desde aquellos domingos que lloramos juntos.… Leer más
Cierta secta feminista se da consejos prematrimoniales
«…Trabajada despiadadamente por un autómata
que cree que el cumplimiento de un cruel deber es
un asunto de honor.»
Andrea de Nerciat
Y besémonos, bellas vírgenes, besémonos.
Démonos prisa desvalijándonos
destruyendo el botín de nuestros cuerpos.
Al enemigo percibo respirar tras el muro,
la codicia se yergue entre sus piernas.… Leer más
Amanece el día
La Danza inunda las calles ,los parques y los jardines
El espíritu de libertad fluye por todos los cuerpos
Las madres Danzan, los padres Danzan
Los hijos e hijas del Espíritu libre Danzan y Rien
La Danza va despojando a todos de sus ropas apretadas, de sus zapatos pesados, de sus ideas banales.… Leer más
En cuerpo y alma
No sé hablar como hablan las personas.
Dentro, muy dentro de mí
llama una voz, yo no comprendo
lo que dice. Y cómo habría
de contarle a los demás
lo que no sé. Me hablaste:
las palabras que los otros me dan
son toscas, insensibles,
iguales a las piedras.… Leer más
La gloria del poeta
Los Césares antiguos
coronaban con laurel a los poetas,
y ni un as se gastaba en casa de éstos,
en sazonar los guisos. Pero
ya no hay gloria inmarcesible,
porque el laurel ya no se usa en la cocina.
Inscripción
Cuando el maestro Zen
llevaba treinta años muerto,
una tarde, un pájaro
se posó sobre su tumba.… Leer más
Canción para mañana
Hoy
que me he puesto mi vestido nuevo y me paseo
entre gentes ruidosas, atareadas,
y que el mundo parece seguir el plan trazado,
su comba en forma plena, con la máscara puesta,
hoy que Dios ha asomado puntual a mi ventana
y me ha dado solícito mis gafas y mi pluma,
puedo soñar mi muerte (usted tendrá la suya)
mientras miro la vida pasar por mi ventana.… Leer más
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