Poiesis/ποίησις,manifestación de la belleza por medio de la palabra
La monja cocinera Eddie Mae soñó que sor Mary huía con Allen Ginsberg
Los largos pasillos oscuros están bien fuertes
para haber permanecido después del
terremoto de 1906 cuando la sobrevivencia fue
calculada por el sonido que hacían las cuentas
del rosario de la madre superiora
ella soñó eso
la cocinera soñaba a las demás monjas
soñaba imposibles sueños de visiones plateadas
y sonidos océanicos en la
noche quejumbrosa
Soñar fue su misión a la que ella no podía
renunciar.… Leer más
Praise
for Marie Ponsot
All praise the midweek market,
the first-of-the-season sexy zucchinis
gazing up from their crowded
boxes
All praise the cherries, their tight
red bellies, the sweet, slender stems
and the pit, ah the pit, to be nursed
in the mouth, cajoled to give up
its last sweet hold, praise
them.… Leer más
Master Class de Hettie Jones sobre poesía (abril de 2012)
Poet Hettie Jones remembers and reads poems dedicated to Allen Ginsberg
El Proyecto Legacy en el County College of Morris (CCM) organizó un foro sobre la influyente Generación Beat, un período de tiempo en la historia literaria estadounidense que vio a los escritores romper con el paquete y desarrollar sus propias voces contraculturales.… Leer más
The Stolen Child
Where dips the rocky highland
Of Sleuth Wood in the lake,
There lies a leafy island
Where flapping herons wake
The drowsy water-rats:
There we’ve hid our faery vats,
Full of berries
And of reddest stolen cherries.
Come away, O human child!
To the waters and the wild
With a faery, hand in hand,
For the world’s more full of weeping than you can understand.… Leer más
فلسطين في القلب
إِرْفَعِي عَنْ أَرْضِي الْخَضْرَاءِ ظِلَّ السِّلْسِلَه
وَاحْصُدِي مِن حَقْلِ شَعْبِي سُنْبُلَه
فَأَنَا لَمْ أَحْضُنْ الْخُبْزَ وَمِنْ قَمْحِ بِلادِي
مُنْذُ أَنْ هَبَّتْ رِيَاحٌ مُثْقِلَاتٌ بِالْجَرَاد
نَهَشَتْ أَرْضَ بِلَادِي
مُنْذُ أَنْ شَدُّوا لِي اللُّقْمَةَ في سَاقِ غَزَال
وَعْدًا مِلْءَ الرِّمَال
وَهَمُّوا قَدْ غَصَبُوا قَوْسِي وَسَهْمِي وَنَصَالِي
وَهَمُّوا قَدْ قَطَفُوا زَهْرَ دِمَائِي
غَيْرَ أَنِّي فِي نَمَاء
فَجُذُورِي تَتَحَدَّى الفَأْسَ فِي أَرْضِ بِلَادِي
:وَهِيَ خَضْرَاءٌ تُنَادِي
يَا أَيَادِي
إِرْفَعِي عَنْ أَرْضِي الْخَضْرَاءَ أَغْلَال الجَرَادِ”
“وَحَصَادِي , لِي حَصَادِي
Palestina en el corazón
Oh manos mías
Levanten de mi verde suelo la sombra de la cadena
y cosechen del campo de mi pueblo cada espiga
pues no he abrazado el pan del trigo de mi patria
desde que soplaron vientos cargados con las langostas
que devoraron el suelo de mi patria
desde que apretaron mi sustento en la pierna de un venado
una promesa llena de arena
y anduvieron forzando a mi arco, mi flecha y mi lanza
y anduvieron recogiendo la rosa de mi sangre
Sin embargo seguí creciendo
pues mis raíces desafían la pica en el suelo de mi patria
y ella es verde y me llama
Oh manos mías
levanten de mi verde suelo los grilletes de las langostas
y mi cosecha, mía es mi cosecha
Las palabras
En su vocabulario no había árboles
ni flores.… Leer más
Lo delicado y lo exuberante
infinitos son los brillos, las aguas fluyen,
densa y salvaje la primavera ocupa
si te retiras a la profundidad del valle
es posible que aparezca la beldad
cargado está el árbol de melocotones esmeralda
y a la orilla del agua todo es brisa, todo es sol
sombras de los sauces, recodos del camino
pájaros que en bandada se aproximan
persigue todo eso, adelántate
más allá del intelecto está lo genuino
acuérdate siempre porque entonces
con lo viejo, lo nuevo construirás
Lo puro y lo extraordinario
un bello y hermoso pinar se refleja
y ondea sobre las aguas
los copos de nieve van cubriendo los bambúes
algunas barcas se agrupan en la ensenada
un hombre respetable como el jade
se dirige en sandalias hacia el rincón secreto
a veces se detiene contemplando el horizonte
allá lejos, el cielo es de color esmeralda
espíritu en el que afloran las antiguas maravillas
es tal la limpidez que resulta inaprehensible
igual que el último brillo de la luna en el alba
igual que el soplo vital cuando el otoño declina
Lo rústico y el desapego
La naturaleza es tu propia morada
por eso coge espontáneamente lo que quieras
guarda lo que te enriquezca
y anticípate a todo sin rodeos
bajo los pinos construye tu cabaña
quítate el sombrero, lee y contempla la poesía
solo conocerás amaneceres y ocasos
sin más distinciones absurdas de tiempo
si eres fiel de esta forma a ti mismo
¿cómo es posible actuar interfiriendo?… Leer más
Homenaje al poeta palestino Mahomoud Darwish (palestina 1941 – ee.uu. 2008) realizado por Canaan, asociación de socorro al pueblo palestino, en Caracas, Venezuela.
Douleur
D’où vient la mystérieuse la folle
douleur d’amour ?
je me réveille ce matin
tout entourée de la douleur de toi
— de toi : comme une irritation
dans la peau du monde où tu es
et si je me demande :
comment la faire cesser
je sais :
il faut que s’éteigne ce point
qu’il cesse de battre comme une dent
quand le reste se tait
Tissu du monde en un point transparent
tout souffre ici
tout regarde ce point
que la douleur éclaire
je rêve l’oubli complet
paroi sourde mur blanc
mais tout est écrit par ici dessiné
tout parsemé de signes
de toi — par moi —
faits pour te voir partout
et maintenant j’étouffe
j’ai mal je voudrais dormir
Dolor
¿De dónde viene el misterioso y loco
dolor de amor?… Leer más
Arte poética
Igual que la imagen de mi cara en el espejo
me recuerda cómo me ve la luz,
en mis palabras busco oír el sonido
de las aguas estancadas, turbias
de raíces y fango, que llevo dentro.
No eso, sino quizás un recuerdo:
¿volver a estar en uno de aquellos días
en los que todo brillaba, las frutas en el frutero,
las tardes de domingo y todavía el sol?… Leer más
No hay hombres que vuelen despiertos
en el precipicio de la esfera
ni una luz tenue que guíe la caída
hacia el abismo negro de las guerras
No hay hombres que dirijan la mirada
hacia la cima del encuentro
no existe un alma sin fisuras
que acoja el desbandar de los que huyen
El árbol de la vida se estremece
en el acordeón de los mezquinos
Ya no hay hombres sin espada
ni camisas sin sangre
El viento de la desdicha ruge mas que
mil tempestades
y las flores del infortunio brotan por doquier
en ramilletes de barbarie
su perfume de triste olor a exterminio
se esparce sobre todas las banderas
¡Hijos del cielo!… Leer más
Proudly powered by WordPress | Theme: Baskerville 2 by Anders Noren.