Marche, N’arrête pas de marcher D’ouvrir des portes De soulever des pierres De chercher dans les tiroirs de l’ombre De creuser des puits dans la lumière
Cherche, N’arrête pas de chercher Les traces de l’oiseau dans l’air L’écho dans le ravin L’incendie dans les neiges de l’amandier
Tout l’ignoré Le caché L’inconnu Le perdu
Cherche Tu trouveras Le mot et la couleur de ton poème
Les Couleurs de l’invisible
Je vous dirai la couleur des choses invisibles la couleur qu’on entend la couleur qu’on respire
La guirlande bleue du violon et la pourpre des guitares le vert profond du vent dans le soir et l’or fragile d’une caresse
Je vous dirai la voix perdue dans l’indigo des solitudes et le calme orangé près des yeux doux qu’on aime
Je vous dirai l’arc-en-ciel qui naît en vous de la patience et de l’oubli de la défaite du silence et du geste réconcilié
car comme vous j’aime et je vis dans l’arc-en-ciel de mes songes.… Leer más
«La poesía no sirve para nada y por eso es absolutamente fundamental”
A.L.Amaral
Matar é fácil
Assassinei (tão fácil) com a unha um pequeno mosquito que aterrou sem licença e sem brevet na folha de papel
Era em tom invisível, asa sem consistência de visão e fez, morto na folha, um rasto em quase nada
Mas era um rasto em resto de magia, pretexto de poema, e ardendo a sua linfa por um tempo menor que o meu tempo de vida, não deixava de ser um tempo vivo
Abatido sem lança, nem punhal, nem substância mortal (um digno cianeto ou estricnina), morreu, vítima de unha, e regressou ao pó: uma curta farinha triturada
Mas há-de sustentar, tal como os seus parentes, qualquer coisa concreta, será, daqui a menos de anos cem, de uma substância igual
à que alimenta tíbia de poeta, o rosto que se amou, a pasta do papel onde aqui estou, o mais mínimo ponto imperturbável de cauda de cometa
Matar es fácil
Asesiné (tan fácil) con la uña a un pequeño mosquito que sin tener licencia ni permiso aterrizó en la hoja de papel
En tono, era invisible: ala sin consistencia de visión y, ya muerto en la hoja, dejó un rastro de casi nada
Pero ese rastro en un resto de magia era pretexto para un poema, y aunque ardió su linfa por un tiempo menor que el de mi vida, no dejaba de ser un tiempo vivo
Abatido sin lanza ni puñal, ni sustancia mortal (un digno cianuro o estricnina), murió, víctima de uña, y al polvo regresó como una breve harina triturada
Pero ha de ser sustento, tal como sus parientes, de una cosa concreta, será, dentro de menos de cien años, de una sustancia igual
a la que nutre tibia de poeta, el rostro que se amó la pulpa del papel en el que estoy el más mínimo punto imperturbable de cola de cometa
Imagen personal de ANA LUISA AMARAL
Otras voces
Cerrar los ojos y por dentro resonar en pasado. … Leer más
«El sentido de la poesía no consiste en deslumbrarnos con una idea sorprendente, sino en hacer que un instante del ser sea inolvidable y digno de una nostalgia insoportable»
Reconstrucción de una lectura de Chantal Maillard a partir de diversas fuentes de audio
Chantal Maillard Entrevista, lectura, «Martes literarios» de la Universidad Menéndez Pelayo
Maravillosa la obra poetica de Chantal Maillard y grande su mirada, su labor en este poemario «Conversaciones con Medea» valiente atrevida,demoledora ,imprescindible .Gracias por todo ello .… Leer más
Desciendo desciendo al cuerpo y veo la lombriz de mi espíritu alojada en mi vientre. Subo, subo en espiral hacia el motor del mundo huyendo huyendo del mareo del mal de ser sola tan sola entre las vísceras subo al latido me alojo en su arritmia y descubro mi rostro de lombriz adherida a las válvulas y asciendo sigo ascendiendo en busca de una razón que diera sentido a mi existencia me deslizo en la tráquea bloqueo las palabras asciendo resbalo.… Leer más