Poiesis/ποίησις,manifestación de la belleza por medio de la palabra
«Cuando vas escribiendo, es como si volaras un poco»
M.V.Atencia
Ternura
Quizás no sea ternura la palabra precisa
para este cierto modo compartido
de quedar en silencio ante lo bello exacto,
o de hablar yo muy poco y ser tú la belleza
misma, su emblema, aunque tan próxima y latiendo.
Y es también un destino unánime que vuelvan
a idéntico silencio -cuando llegue la hora
de la tregua indecible- mi palabra y tu zarpa.… Leer más
Residua
Corta la vida o larga, todo
lo que vivimos se reduce
a un gris residuo en la memoria.
De los antiguos viajes quedan
las enigmáticas monedas
que pretenden valores falsos.
De la memoria sólo sube
un vago polvo y un perfume.
¿Acaso sea la poesía?
Obstáculos lentos
SI el poema de este atardecer
fuese la piedra mineral
que cae hacia un imán
en un resguardo hondísimo;
.… Leer más
Padre nuestro
Padre nuestro que estás en el cielo
lleno de toda clase de problemas
con el ceño fruncido
como si fueras un hombre vulgar y corriente
no pienses más en nosotros.
Comprendemos que sufres
porque no puedes arreglar las cosas.
Sabemos que el Demonio no te deja tranquilo
desconstruyendo lo que tú construyes.… Leer más
“Soy un proletario que escribe poemas”
A.Gamoneda
Vienen con lámparas
Vienen con lámparas, conducen
serpientes ciegas a
las arenas albarizas.
Hay un incendio de campanas. Se
oye gemir el acero
en la ciudad rodeada de llanto.
Agricultura
Qué valdría sin pisadas humanas
esta pobreza que hace crujir la luz.
Qué sería la belleza violenta
del secano sin el corazón cansado
que piensa en él: tierra comida
y mala soledad frente al acero
mural de las montañas.… Leer más
El Instituto Cervantes rindió homenaje al poeta Joan Margarit con una mesa redonda donde participaron el también poeta Martín López-Vega, el periodista Enric Juliana y el historiador Jordi Gracia.
Primer amor
Triste Girona de mis siete años:
en la posguerra los escaparates
tenían un color gris de penuria.
Y, sin embargo, en la cuchillería,
en cada hoja de acero destellaba la luz
como si se tratase de pequeños espejos.
Descansando la frente en el cristal,
miraba una navaja larga y fina,
bella como una estatua de mármol.… Leer más
Entrevista a José Hierro que obtuvo, entre otros muchos, el Premio Príncipe de Asturias de Literatura en 1981, Premio Cervantes en 1988, el Premio Nacional de las Letras Españolas en 1990 por el conjunto de su obra y el Premio Reina Sofia de poesía iberoamericana en 1995. Poeta que busca la sencillez en la poesía, valorar la palabra, hallar la palabra exacta, y que sus poemas se recuerden como una experiencia o un instante de emoción.… Leer más
Viene, se sienta entre nosotros,
Nadie te va a abrir la puerta. Sigue golpeando. Insiste. Al otro lado se oye música. No. Es la campanilla del teléfono. Te equivocas. Es un ruido de máquinas, un jadeo eléctrico, chirridos, latigazos. No. Es música. No. Alguien llora muy despacio. No. Es un alarido agudo, una enorme, altísima lengua que lame el cielo pálido y vacío. |
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