Quién es ese hombre que me observa desde otro país? Que tiene trincheras detrás de los ojos, de quién no sé si aún lleva barba y el pecho a la intemperie. Tampoco si tiene despoblado aquel rostro de cenizas. Él me contempla escondido en el tiempo. Desde aquellos domingos que lloramos juntos.… Leer más
Cierta secta feminista se da consejos prematrimoniales
«…Trabajada despiadadamente por un autómata que cree que el cumplimiento de un cruel deber es un asunto de honor.» Andrea de Nerciat
Y besémonos, bellas vírgenes, besémonos. Démonos prisa desvalijándonos destruyendo el botín de nuestros cuerpos. Al enemigo percibo respirar tras el muro, la codicia se yergue entre sus piernas.… Leer más
No sé hablar como hablan las personas. Dentro, muy dentro de mí llama una voz, yo no comprendo lo que dice. Y cómo habría de contarle a los demás lo que no sé. Me hablaste: las palabras que los otros me dan son toscas, insensibles, iguales a las piedras.… Leer más
Hoy que me he puesto mi vestido nuevo y me paseo entre gentes ruidosas, atareadas, y que el mundo parece seguir el plan trazado, su comba en forma plena, con la máscara puesta, hoy que Dios ha asomado puntual a mi ventana y me ha dado solícito mis gafas y mi pluma, puedo soñar mi muerte (usted tendrá la suya) mientras miro la vida pasar por mi ventana.… Leer más
» No todos los seres vivos necesitan la luz en la misma proporción. Algunos fabricamos nuestra propia luz»
Louise Glück
Amante de las flores
En nuestra familia, todos aman las flores. Por eso las tumbas nos parecen tan extrañas: sin flores, sólo herméticas fincas de hierba con placas de granito en el centro: las inscripciones suaves, la leve hondura de las letras llena de mugre algunas veces… Para limpiarlas, hay que usar el pañuelo.… Leer más
muy jóvenes, muy putas, y extremadamente talentosas (pero el orden puede variar)/ /he contado: dos que esperan meter la cabeza en el horno, una, meterse el seconal en la garganta, otra se abre, cada tanto, las venas por si allí encuentra el caudal imaginativo/ /cuando notan a fulano en una reunión, ponen cara de buey zonzo, sofocan las risitas, y le hablan de ‘Fucó’ o ‘Deguidá’, por si sus reputa- ciones ascienden oh, sí, de algo hay que hablar en el poema mucho mejor si es sobre la Gran Tragedia de Sus Vidas, nenas que papi abandona, que mami desama, que cobayo muere aplastado por camión lechero femmes fatales de todas maneras/
qué pena que yo sea provinciana haga la siesta, vea los simpsons y que jamásmente logre comprender cómo carajo se convierte una
en poeta de endeveritas
Madre
Mi madre, la Esquiva, la Lejana, la perra blanca con sus tetas de leche, con sus dulces venas azules agigantándose en la noche de la fiebre, trepando las paredes para chupar mis sombras, con su hermoso pico rosa, con todos sus brazos.… Leer más
«La poesía no sirve para nada y por eso es absolutamente fundamental”
A.L.Amaral
Matar é fácil
Assassinei (tão fácil) com a unha um pequeno mosquito que aterrou sem licença e sem brevet na folha de papel
Era em tom invisível, asa sem consistência de visão e fez, morto na folha, um rasto em quase nada
Mas era um rasto em resto de magia, pretexto de poema, e ardendo a sua linfa por um tempo menor que o meu tempo de vida, não deixava de ser um tempo vivo
Abatido sem lança, nem punhal, nem substância mortal (um digno cianeto ou estricnina), morreu, vítima de unha, e regressou ao pó: uma curta farinha triturada
Mas há-de sustentar, tal como os seus parentes, qualquer coisa concreta, será, daqui a menos de anos cem, de uma substância igual
à que alimenta tíbia de poeta, o rosto que se amou, a pasta do papel onde aqui estou, o mais mínimo ponto imperturbável de cauda de cometa
Matar es fácil
Asesiné (tan fácil) con la uña a un pequeño mosquito que sin tener licencia ni permiso aterrizó en la hoja de papel
En tono, era invisible: ala sin consistencia de visión y, ya muerto en la hoja, dejó un rastro de casi nada
Pero ese rastro en un resto de magia era pretexto para un poema, y aunque ardió su linfa por un tiempo menor que el de mi vida, no dejaba de ser un tiempo vivo
Abatido sin lanza ni puñal, ni sustancia mortal (un digno cianuro o estricnina), murió, víctima de uña, y al polvo regresó como una breve harina triturada
Pero ha de ser sustento, tal como sus parientes, de una cosa concreta, será, dentro de menos de cien años, de una sustancia igual
a la que nutre tibia de poeta, el rostro que se amó la pulpa del papel en el que estoy el más mínimo punto imperturbable de cola de cometa
Imagen personal de ANA LUISA AMARAL
Otras voces
Cerrar los ojos y por dentro resonar en pasado. … Leer más