Poiesis/ποίησις,manifestación de la belleza por medio de la palabra
Die schöne Nacht
Nun verlaß’ ich diese Hütte,
Meiner Liebsten Aufenthalt,
Wandle mit verhülltem Schritte
Durch den öden, finstern Wald:
Luna bricht durch Busch und Eichen,
Zephyr meldet ihren Lauf,
Und die Birken streun’ mit Neigen
Ihr den süßten Weihrauch auf.
Wie ergötz’ ich mich im Kühlen
Dieser schönen Sommernacht!
O wie still ist hier zu fühlen,
Was die Seele glücklich macht!… Leer más
Volcado en la profundidad de un mar sin límites
pretendí observar el sol desde las alturas
imaginarias de mis huellas.
Abierto al falso universo de mis pasos
se me olvidó recordar la decadencia
de mis emociones.
Veo traspasar los años, las gentes, y por fin
aparecen algunas historias inéditas de mi memoria.… Leer más
My Song
Here
on
this
Public
Square
I
Stand
I sell My Song for those with ears to buy
It is to a tree that a bull is tied
You do not bypass the palm’s branches
to tap its wine
The things I have to say
I say them now
I shall stand aside
from those who care
to clear their throat and
dress their shame in lies
When you meet a poorly-dressed neighbour
at a great durbar
you do not spit on the ground
and roll your eyes to the skies
The umbrella I bought
You stole from my rooms at dawn
Now I walk in the early morning rain
You point at me to our young maidens
And they join you in laughter
Think
My People
Think
Think well before you laugh at those who walk in the rain.… Leer más
Mitología
«Los años son un pozo de memorias»
Mario Benedetti.
Mi padre me dijo:
«Yo nací el año
de los dientes verdes
de los dromedarios».
Ahora yo me pregunto:
¿Qué hemos hecho de nuestros años,
tan lejanos y estrechos?.
¿Cayeron malbaratados
entre el olvido de la tradición
y la sed de las dunas?… Leer más
NATURE
¡OH NATURALEZA! YO NO PRETENDO
SER EL MÁS ELEVADO EN TU CORO,
SER METEORO EN EL CIELO,
O EL COMETA QUE ASCIENDE MÁS ALTO;
SÓLO VIENTO SUAVE QUE PUEDA SOPLAR
ENTRE LOS JUNCOS RÍO ABAJO;
OTÓRGAME TU RINCÓN MÁS PRIVADO
DONDE PUEDA HACER CORRER LIVIANA MI CORRIENTE.
EN ALGÚN APARTADO LUGAR, EN LA PRADERA SIN PÚBLICO
DÉJAME HACER SONAR, SUSPIRANDO EL JUNCO
O EN EL BOSQUE SOBRE LA HOJARASCA,
SUSURRAR A LA QUIETUD DEL ATARDECER
SÓLO PARA PODER ESTAR JUNTO A TI
OFRÉCEME ALGÚN TRABAJO QUE YO PUEDA HACER
PUES PREFIERO SER TU HIJO
Y DISCÍPULO, EN EL SALVAJE BOSQUE,
QUE SER REY DE LOS HOMBRES EN CUALQUIER OTRO LUGAR,
Y EL MÁS OBEDIENTE DE TUS ESCLAVOS
PUEDA TENER UN INSTANTE DE TU AMANECER
ANTES QUE VIVIR UN AÑO DESOLADO EN LA CIUDAD.… Leer más
Con mi voz de mujer
Yo soy Eva o María, la madrastra de Dios, la que le pega mientras reza cuando Adán viene borracho y me golpea a mí. Adán o Pedro es un alcohólico y ladrón de caballos, y la manzana estaba llena de agujeros que él taponó con cera para que yo no le viera los gusanos.… Leer más
Mi duna esbelta
A una mujer transeúnte por la Calle Alcalá
Mientras los vientos tallaban una silueta
de perfiladas
y lozanas curvas,
su revelación me traía la voz
del arcángel Yibril,
que en mis oídos dulcemente
susurraba,
elcamal ala lilah,
Sólo Dios pudo inspirar
esa soberbia hermosura.
Imprudente y absorto,
seguí observando cómo cruzaba la calle Jazmín,
esquina con calle Orquídea.… Leer más
Pobre poeta
El primer movimiento es cantar.
La voz libre que llena las montañas y los valles.
El primer movimiento es alegría.
Pero ella es arrebatada.
Y cuando los años cambiaron mi sangre
y mil sistemas planetarios nacieron y apagáronse en mi
cuerpo,
Estoy sentado aquí, poeta astuto y enfadado,
con los ojos entornados maliciosamente,
y pesando la pluma en mi mano
medito la venganza. … Leer más
Si un día me preguntas
Si un día me preguntas
y no te digo nada,
será porque me fui
tras la sombra del olvido,
será porque me he perdido
tras las huellas
de una noche desvelada,
será porque madrugué
huyéndole al polvo
que envenena mis pasos,
será porque me marché
a cazar en la oscuridad
de una cordillera lejana,
será porque le crecieron alas
a la sonrisa,
a los ojos que alumbran mi vida,
y se perdieron allende
la inmensidad del universo,
será porque ya tus senos
no cabalgan sobre mi llanura
y como dos rosas se marchitaron
entre las hojas de una madrugada.Si… Leer más
Mi padre el inmigrante
«Mi padre, Juan Bautista Gerbasi, cuya vida es el motivo de este poema,
nació en una aldea viñatera de Italia, a orillas del Mar Tirreno,
y murió en Canoabo, pequeño pueblo venezolano escondido en una agreste
comarca del Estado Carabobo».
Vicente Gerbasi
I
Venimos de la noche y hacia la noche vamos. … Leer más
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