Poiesis/ποίησις,manifestación de la belleza por medio de la palabra
Nana de los viejos libros
Aquel tenducho,
porque verdaderamente
aquello era un cuchitril,
una especie de sotanillo al que se entraba
después de bajar unos cuantos peldaños,
aquel escondrijo al que llamábamos
la tienda verde
puesto que su dueño había pintado la fachada de verde,
aquella cueva era, sin embargo,
la cueva del tesoro.… Leer más
La extraña
La fatiga e’sedersi senza farse notare.
Cesare Pavese: «Il vino triste».
Me levanté sin que se dieran cuenta
y salí sin hacerme notar.
Había estado todo el día
entre ellos, intentando
hacerme oír,
procurando decirles
lo que me habían encargado.
Pero el recado que me dieron
no era preciso.… Leer más
Recuerdos
a través
de los confines del mundo
como cáscaras de huevo
penetran recuerdos
resuena
en mí
las nupcias
del cuervo
otra ronda más
de vino
estoy en las nubes
torres claras
revolotean
siempre
en círculo
recuerdos
los ves
atravesar
todas las paredes
no lo
soporto
tomad
sin miedo
la lavadora
de mis
memorias
penetran
un enorme
mayo negro
se ha vuelto
primaveral
grita vociferando
un diminuto
niño
soy
solamente
cortadas
mis venas
son bellas y bien
rojas
lucen gigantescentes
como escaleras de cuerda
cuesta arriba
atrápame
ya alejada
de ti
recuerdos
Atardecer de otoño
avergonzado escupe un campo
los frutos negros…
todos los cuadros de vírgenes
se arredran
ante mí…
la lámpara del prado ennegrece…
un anciano
con un delicado
palo de escoba de reseda
arranca
un ojo
a la luna…
el otro soy yo
nadie viene a sacarme
de mi cueva amarilla…
desconfiado me besa
un gendarme
en la espalda…
las estrellas se enfrían
como ojos de grasa…
y a todo niño le faltan los pies
para las noches
de las ciruelas maduras…
me yaces en el enebro
como blanca falda…
tus ojos son cornejas
que bizquean
luces de alcoba…
los golpeo uno contra otro
como en ardiente címbalo…
la oscura parturienta
es abotargada tumba
y tulipa
para tus calientes cuencos…
una dama camina con gracia
otoñal
sobre mis cejas
fugaz…
Adventure
soy un campo de húmedo
aliento yazgo entre tallos
y entonces
cacareando revienta en
mí el huevo
ahí salta el primer
varón estirando la
verde manzana de adán
con toda su nuez
¡salta grita el
campo grito!… Leer más
El Círculo de Orellana, en colaboración con el Instituto Cervantes, le rindió un homenaje a Sofía Casanova con esta séptima conferencia de la tercera edición del ciclo «Españolas por descubrir», a cargo de la periodista y escritora Inés Martín Rodrigo.
Fonoteca de poesía
Agua clara…
Agua clara del estanque.
Era un espejo del chopo
y alfombra verde del cielo
con reflejos de los árboles.
¡Oh , si yo hubiera podido
entrar con los pies descalzos
y ser el viento en el agua
y hacer agitar el chopo
De Versos y Estampas (1927)
La tarde tiene sueño
La tarde tiene sueño
y se acuesta en las copas de los árboles.… Leer más
Hace una mañana gris,
opaca, triste. Estoy
en un bar, con un café, sentado
junto al cristal que da a la calle.
La música –suave, lejana, indiscernible–
acompaña sin pedirte nada
a cambio, ni siquiera que la escuches.
Cae una llovizna suave
–y un poco torcida– que hace
que algunos de los viandantes
no se la tomen muy en serio
y se resistan a abrir el paraguas.… Leer más
Secretaria de ensueño
Lo último de cada noche, salir a la luna.
Ponte el abrigo viejo, cierra la puerta del jardín.
Enrolla mangas viejas. Brazos oscilantes. Pobre alma.
Piensa en la puesta de la luna. Salida de la luna. Todo funcionando
según lo programado.
Mundo en blanco y negro. Camina por el carril. … Leer más
Femmes damnées
Muchacha, si te entregas a los cerdos,
merecerás morir en la matanza.
No sería en todo caso más horrible que la horrible,
cínica contradanza.
Pregúntate por qué has de estar debajo
si eres mejor que ellos.
Créeme, muchacha, la heteropatía
nunca fue un buen invento.
Fatiga
Hay demasiadas cosas
de las que preocuparse,
siempre distintas, siempre imprescindibles,
y nunca se termina,
y apenas se respira… Y además
está el muchacho que jamás nos mira,
la chica que no sabe que la amamos
Y Platón predicando represiones…
Y a esto le llaman vida…
Señores, yo sé bien de los venenos
de la literatura:
la tiranía impúdica y terrible
de una Belleza impura
que nos mancha los labios de palabra,
los ojos de figura
y el cerebro de sueños o pecados,
en flagrante, diabólica impostura.… Leer más
Proudly powered by WordPress | Theme: Baskerville 2 by Anders Noren.
