Tal vez vosotros sabeis
No sé, escucho himnos dentro de las lágrimas.
Tuve una casa con ventanas en el techo:
veía tiburones, cordilleras, trenes volar.
Tal vez vosotros sabéis, yo sólo canto.
No sé bien qué es la paz:
llegué tarde a la guerra.
La tempestad está tras la montaña,
sobrellevo el estruendo de su luz.
Tal vez vosotros sabéis, yo sólo canto.
Tiemblan mis pies
cuando retumba el eco del silencio,
no sé si las palabras tienen sangre.
Tal vez vosotros sabéis, yo sólo canto.
No sé por qué se tambalea el vértigo
cuando miro las cúpulas,
pero noto en mi pecho borboteos de petróleo.
Tal vez vosotros sabéis, yo sólo canto.
Mi país es un rompecabezas,
al más mínimo golpe se desvertebrará:
ya no tendré país.
Tal vez vosotros sabéis, yo sólo canto.
Desde el avión veía sobre el mar
manadas de elefantes petrificados,
dromedarios tendidos, sombras de cocodrilos:
me dijeron que eran islas griegas.
Tal vez vosotros sabéis, yo sólo canto.
Huyo, siempre huyo: acaso tras las puertas
que arrancan sus bisagras, sus cerrajas
y, a lomos de las llamas, corren irrefrenables
para aclamar a los ladridos del mar.
Tal vez vosotros sabéis, yo sólo canto.
La poesía debe ser extrema,
estampido de mundos, abrazo de la pólvora,
escardar las tinieblas con antorchas,
trepanación de asombro y ebriedad.
Tal vez vosotros sabéis, yo sólo canto.
Yo no sé qué preguntan al sol los limoneros.
Ignoro los secretos de las algas y de las medusas.
Tampoco sé si esto es un poema
o una pequeña galería de hormigas.
Tal vez vosotros sabéis, yo sólo canto.
(de Caja de lava)
Nuevo orden
Urge cambiar el desorden del mundo.
Se declara el estado de crisis permanente.
Desde ahora los niños nacerán con vivienda.
Toda la población es emigrante.
La sociedad prioriza al individuo.
Se legalizan las drogas naturales.
Se subvenciona la solidaridad.
Se concede a los jóvenes pensión devolutiva.
Los ancianos serán privilegiados.
La vida se proclama asignatura.
La muerte recupera valor espiritual.
Se restringe el presupuesto de defensa.
Fronteras franqueables hasta su desaparición.
Si la fidelidad daña la salud mental,
se desbloquea la fórmula pareja.
El ejercicio del Poder se renueva anualmente.
Se habilitan las islas eclesiásticas.
Se suprime el consumo más superfluo.
Se debe trabajar para vivir.
Nadie viva para trabajar.
Se permite soñar con otra realidad.
Etcétera, etcétera, etcétera.
(de Poemas para los demás)
El viaje interior
Fuera de ti no esperes encontrar
lo que dentro de ti nunca has buscado.
No es más hermoso el sol de otros lugares,
por lejanos que estén:
lo que importa es la luz que da vida a tus ojos.
No fatigues tus días
en recorrer países en busca de otros mundos.
No tardes en emprender el viaje a tu interior,
no vaya a ser que pronto sea tarde:
no estás de ti tan cerca como crees,
ni es tanto el tiempo de que aún dispones
para descubrirte y conquistarte.
(de Conocimiento del medio)
Un hombre feliz
Fue feliz compartiendo
los cantos y las risas,
la pobreza, el dolor.
Retozando en la escarcha,
comiendo y bien bebiendo.
Alegre a pleno sol,
solo en el descampado
o entre la muchedumbre.
Fue feliz de estar vivo
y afrontar las desgracias
ajenas como propias,
sereno o agitado;
liviano haciendo el muerto
sobre la piel del mar.
Fue feliz desterrado
de la realidad.
Feliz bajo la noche
coronada de lámparas,
en batallas de amor
que hacen temblar las sábanas.
Fue feliz derribando
murallones de lágrimas,
hablando con los astros,
escuchando a la muerte.
No descarta
ser feliz bajo tierra
mientras sigue la vida.
(de Catedral de la Noche)
Historia de un amor
Es verdad que te amé
con un amor tan amplio
que cabía la ciudad en él
con sus túneles, parques, rascacielos,
sus jóvenes besándose en las calles,
su luz descalabrándose la vida.
Es verdad que te amé
con un amor tan grande
que cabía el continente en él
con sus selvas, océanos, montañas,
países, realidades y misterios.
Es verdad que te amé
con un amor tan firme
que era inmutable a los terremotos.
El amor es verdad
y es verdad que te amé
con un amor tan inmenso
que cabía el mundo dentro de él,
mi mundo lleno de mi amor por ti.
Es verdad que te amé
con un amor tan fuerte
que ahora soy débil porque estoy vacío.
Tu mundo no lo pudo contener.
(de Materia del amor)
Autobiografía
Si mi vida no es esto
¿Qué será la vida?
Martín Adán
Me preguntas por mi vida a bocajarro.
¿Qué puedo responder? ¿Con qué y de qué modo?
Lo que sé de mi vida lo borra cuanto no sé de ella:
las palabras no alcanzan, los recuerdos confunden.
Mi vida es lo que he hecho,
he deshecho, he dejado de hacer.
Para saber de mi vida piensa en la muerte;
piensa en ti que estás viva y has de sobrevivirme.
No sé si tendré tiempo para vivir lo no vivido,
para matar lo que viví,
para vivir la muerte antes de que me muera.
Mi vida recibe instrucciones de otras vidas
anteriores a mí, a las que sirvo
como fiel sucesor, y en mí reviven
–no tengo ojos sino para lo que no veo.
Mi vida es una noche que a la luz no se adapta,
un astro fugitivo extraviado en la tierra;
es también la palabra que aún no me encontró,
el mensaje misterioso que no descifraré.
Aunque mi verdadera vida tal vez se inventará.
De: La llegada del mal tiempo
Cajas
Lo diría una indígena y tendría razón.
“Ustedes tienen la vida organizada en cajas.
Nacen y les depositan en una cajita,
su casa es una caja, y las habitaciones
son cajas más pequeñas.
Suben a la casa en una caja,
bajan a la calle en una caja.
Viajan en una caja.
Duermen y hacen el amor sobre una caja.
A través de una caja ven el mundo.
Cambian de casa: lo meten todo en cajas.
Los Bancos y las Cajas hacen caja.
Y cuando mueren
les introducen también en una caja.”
Todo está hecho para que encajemos.
Nos encajan la vida.
Algunos no encajamos, y nos desencajamos.
De: Claro interior
No
Soy un claro interior, el porvenir
de una puerta que siempre está atrancada,
la trampa de vivir y ver morir.
Contra la destrucción de la conciencia
bramo, reviento, clavo en Dios los codos.
Soy un zarpazo roto de paciencia.
Una luz que, arañando los escombros,
borra la niebla y sigue hacia adelante.
Un hombre con la sombra hasta los hombros.
Como hambre y bebo sed con todos
los condenados a escarbar la nada.
Esto no es un poema, es un desplante.
Profundamente grito un no rotundo.
Yo no quiero vivir en este mundo.
De: Claro interior
El yo multiple
¿Quién de mí soy mi prójimo,
inventó las catástrofes,
el zarpazo del beso?
¿Quién soy el hombre y la mujer,
el niño y el anciano,
el cobarde y el héroe,
el asesino, la policía,
la enfermedad del médico?
¿Quién trilló manchas en las paredes del daño,
salta a la cumbia con arquivoltas de los palacios?
¿Quién Dios, látigo, humo?
¿Quién de mí ha muerto? ¿Y quién
espera aún nacer, no morirá?
De: Vida ávida(1980)
Rap/Poética
Dejemos de mirarnos el ombligo.
Se acabó predicar. A sembrar trigo.
No queremos ya más poetas divos.
Exigimos poetas subversivos.
Poetas como alas,
poetas incisivos,
poetas combativos,
poetas decisivos.
Pero tú que te crees que es la vida.
Una trampa, una fiera mal herida.
No queremos poetas teoremas.
Poemas solución a los problemas.
Testículos y ovarios
cuajando, solidarios,
poemas necesarios
y revolucionarios.
Bien. Dejémonos ya de zarandajas.
Recojamos los dados y barajas.
No escribamos impunemente a tientas.
Escribamos poemas herramientas.
Poemas como balas,
poemas nutritivos,
poemas revulsivos,
poemas explosivos.
De: Poemas para los demás
Morir
Morir es no volver a estar
a la misma hora,
en los mismos lugares,
con las mismas personas.
No aparecer, cada mañana,
como esa gran luz nueva
disuelta entre las cosas;
dejar interrumpidos los trabajos,
los viajes en punto muerto.
Ajenos a los mares y a los astros.
Morir es estar quietos, sordos,
ciegos, mudos, desaparecidos,
desconectados de todos y de todo,
de nosotros también;
no regresar a casa nunca más.
No emitir ya señales, recibirlas tampoco.
Morir es no volver.
De: Biografía de la muerte
Me he fumado la vida
Me he fumado la vida
como el tiempo se me ha fumado a mí.
Mirad esta laringe, esta tráquea,
estos bronquios y pulmones
ametrallados por la nicotina.
He fumado los gases subterráneos
del Metro en sus andenes;
el aire de Madrid, sucio
como una traición a la luz más hermosa;
las nevadas del yeso en las pizarras,
la hoguera negra de los tubos de escape,
las hojas secas de la marihuana,
el asfalto, la niebla, la humedad,
la avellana tan blanda de los clítoris,
la espesa polvareda de lo siniestro
cuando huía de mi sombra,
y mi vida hecha polvo,
y el polvo que seré
bajo el árbol secreto de la muerte.
De: Conocimiento del medio
Escribir
Si me quitan la palabra escribiré con el silencio.
Si me quitan la luz escribiré en tinieblas.
Si pierdo la memoria me inventaré otro olvido.
Si detienen el sol, las nubes, los planetas,
me pondré a girar.
Si acallan la música cantaré sin voz.
Si queman el papel, si se secan las tintas,
si estallan las pantallas de los ordenadores,
si derriban las tapias, escribiré en mi aliento.
Si apagan el fuego que me ilumina
escribiré en el humo.
Y cuando el humo no exista
escribiré en las miradas que nazcan sin mis ojos.
Si me quitan la vida escribiré con la muerte.
De: Poemas para los demás
POESÍA ÚTIL
Cansados, aburridos, decepcionados de la poesía que se escribe en la España de fin de siglo XX (con el justo respeto a las contadas excepciones redentoras), por instinto de resurrección poética decimos No.
No queremos una poesía domada por las tendencias dominantes.
Queremos una poesía en estado salvaje, libre.
No queremos una poesía aséptica, de sonsonete, mimética.
No queremos poemas de tubo de ensayo, ni poemas lúdicos que camuflan la trampa.
No queremos una poesía profesoral escrita por doctos iniciados para los elegidos de la secta.
Arremetemos contra la abulia, contra el sopor, contra la palabrería, contra el ombliguismo lingüístico, en un mundo que se descompone por la carcoma de su incapacidad para pensar y repeler la agresión de la Gran Anestesia.
Rechazamos la poesía elaborada para obligar al lector a estudiar el diccionario, la poesía personalista de valor terapéutico exclusivo para su autor, la poesía de fanatismo culturalista y esteticista, la humorada, la banalidad de pensamiento y la frivolidad en el tratamiento de los sentimientos y las emociones.
Abajo la poesía de hueco alarde ingenioso, voz impostada y palabra estéril.
Propugnamos una poesía heredera de la tradición mejor asimilada, abierta a caminos nuevos en la forma y en los temas.
Una poesía sencilla, clara, rotunda, directa, honda, intensa y grave, cargada de intención. Que atraviese la inteligencia, queme en los ojos y en los oídos, estrangule el corazón, produzca escalofrío en el conocimiento y fustigue la conciencia agitándola, haciéndola reaccionar, moviéndola a la reflexión y a la acción.
Una poesía habitable, testimonio radicalmente sincero de la experiencia vital e intelectual, de nuestra convivencia con la realidad del existir y con la idea de la muerte.
Defendemos una poesía útil que, además de objeto de belleza, sea sujeto de conducta.
Que sirva al ser humano: moralmente, para vivir; culturalmente, para ensanchar y afianzar su saber; y estéticamente, para gozar.
Una poesía que tenga los pies en la tierra, comprometida con el destino de las mujeres y hombres de su tiempo.
Que busque elevar el lenguaje coloquial a la categoría de lenguaje poético, y consiga que la verdad particular de su mensaje alcance validez universal.
A esta poesía (firme en su poder de insinuación y de sorpresa) conviene una mínima dosis de didactismo que haga eficaz su interés por regenerar los valores del espíritu y del arte, así como su afán rehabilitador de la imaginación, la voluntad, la sensibilidad y la razón crítica de unos lectores cuya recuperación hemos de demostrar merecer sin otras armas que la propia obra.
Ángel Guinda
Publicado originalmente en Sí al No (Librería de Las Musas, Madrid, 1994) y reeditado en La experiencia de la poesía (Pregunta, Zaragoza, 2016). Fuente
Ángel Guinda Casales (Zaragoza, España, 26 de agosto de 1948-Madrid, España, 29 de enero de 2022). Poeta escritor, editor y traductor. Premio Nacional de Poesía (2012).
Hijo de Ángeles Casales Claveras y de Félix Guinda Samper. La misma noche de su nacimiento con veintiocho años, muere su madre de una hemorragia. El joven padre decide que su hijo se crie con sus padres María Jesús y Manuel en el pequeño pueblo zaragozano de Uncastillo.
El 3 de marzo de 1952, Félix Guinda se casa con Benita Tosaus y la pareja se instala con el pequeño Ángel en Zaragoza donde el niño comenzara sus estudios en el colegio público Joaquín Costa, que sigue el ideario de la Institución Libre de Enseñanza. El 23 de septiembre de 1953 nace su hermana Mercedes. El pequeño vivirá una infancia difícil debido a una salud frágil y una relación muy difícil con su madrastra que se agrava con la llegada de la pequeña. Benita se centra totalmente en su hija y el matrimonio decide dejar a Angelito de nuevo con sus abuelos. En septiembre de 1954 Angelito y su primo Manolete son escolarizados en el colegio La Milagrosa.
Ángel Guinda estudiará el bachillerato en su ciudad natal, Zaragoza, tras aprobar el examen de ingreso. Posteriormente, inicia estudios de Medicina por deseo familiar, pero pronto los abandona para dedicarse a la enseñanza, cursando estudios de Magisterio y Filología Hispánica. Con el seudónimo Santángel, el 13 de marzo de 1966 publica en el diario Amanecer de Zaragoza el poema ‘Ella’.El 15 de abril de 1967 en el periódico El Noticiero publica el poema ‘Equinoccio de primavera’. El 4 de mayo de 1969, Guinda publica ‘El hijo que no conoció a su madre’, una carta abierta a modo de cuento. A finales de los sesenta comenzó a dar recitales.
El 26 de diciembre de 1970, a las cinco de la tarde, Ángel contrae matrimonio con su novia de siempre Trinidad Ruiz Marcellán en la iglesia San José de Calasanz, de los Escolapios, en Zaragoza. La pareja inicia su vida matrimonial en la localidad de Caspe donde Ángel da clases. Acabado el curso, el 16 de agosto de 1971 el matrimonio se traslada a Luesia, donde él impartirá clase en el Colegio Los Bañales.
La mañana del 2 de marzo de 1974 a las 9:40 horas, la dictadura franquista ejecutó al joven anarquista Salvador Puig Antich mediante garrote vil en la Cárcel Modelo de Barcelona. Su muerte fue utilizada por el régimen como escarmiento político. Ante tal crimen Ángel comienza a militar en el Partido Comunista de España. En los próximos años el poeta Guinda desarrollara un intenso activismo político en contra de la dictadura y a favor de las libertades. Son famosas algunas de sus intervenciones en los muros de Zaragoza como la que reza “Pinochet, pedo de trueno, / matón del pueblo chileno”, acompañado de una guinda con rabo como firma.
El 26 de julio de 1978 Trinidad y Ángel solicitan el divorcio.
Guinda en 1977 es fundador de la colección Puyal de Poesía en 1977 y dirigió la revista poética ‘Malvís’ (1988). Reivindicó la utilidad de la poesía y defendió «una poesía que sea no sólo objeto de belleza sino también sujeto de conducta, una poesía que sirva al ser humano: moralmente para vivir; estéticamente, para gozar; y culturalmente, para ensanchar y afianzar su saber». Añadía: “Lo ideal es pasar de la profundidad a la transparencia. Esa es la táctica a la que me aplico en esta época. La escritura poética no es profesional, es temperamental y exige el tiempo y dedicación convenientes en cada poema”
Libros de poemas:
Vida ávida,(1980), Biografía de la muerte,(2001),Toda la luz del mundo (2002),Claro interior,(2007), Espectral,(2011), Caja de lava, (Rigor vitae)(2012), Catedral de la Noche,(2013), Materia del amor, Los deslumbramientos seguido de Recapitulaciones(2020), entre otros.
Ensayo:
El mundo del poeta, el poeta en el mundo. Poética y Manifiestos reunidos en La experiencia de la poesía (Pregunta Ediciones).
Su poesía aparece representada en diversas antologías, las más recientes: Antología de la poesía española 1966-2000: Metalingüísticos y sentimentales (Biblioteca Nueva), 4 gatos. Otras voces fundamentales en y para la poesía española del siglo XXI (Huerga y Fierro), Avanti. Poetas españoles de entresiglos XX-XXI (Olifante), Poesía Hispanoamericana actual y Poesía Española contemporánea (Lord Byron Ediciones), Pensar por lo breve: Aforística española de entresiglos, Antología 1980-2012 (Trea).
Premios:
Premio de las Letras Aragonesas (2010) , Finalista del Premio de la Crítica (2011) y Premio Nacional de Poesía (2012). Parte de su poesía ha sido traducida a las lenguas de la Unión Europea, árabe, persa y bengalí.
En 2025 son publicados los libros Las claves de lo oscuro. Biografía de Ángel Guinda, de J. Benito Fernández, y Vida ávida. Poesía reunida 1970-2022, ambos publicados por Olifante Ediciones de Poesía.
Enlaces de interés :
Entrada actualizada el 29 de enero de 2022 por el fallecimiento del poeta.
¡Vuela alto Ángel Guinda poeta!
Deja una respuesta