12 Poemas de Adolfo Castaños

El poeta es siempre un disidente

El poeta es siempre un disidente.
Si no lo es en un principio
lo será después
porque si aún como Pessoa dijo
es un fingidor
lo es siempre de aquello que siente
y de aquello que quiere sentir
aún si todavía no lo siente.
Porque el poeta no narra,
ni debe narrar
sino mostrar los poliedros
de aquello que se siente y que se piensa.
Por eso, inevitablemente
es algo disidente
incluso en el amor, en la belleza,
incluso en esa conjunción
de valentías y de cobardias
y en la mirada
que en intimidad se siente
y habitualmente no se expresa.
Por eso es destello de luz
y destello de sombra
de fuego, de viento, de tierra y agua
de fulgor de la esperanza
y de la melancolía.
Por eso, por todo,
o por un no sé qué
a veces cuando se le escucha
o se lo lee, alguien percibe
“Esto lo he sentido yo
Incluso cuando no me atreví a decirlo”
Por eso, aunque sea un activista
estará bajo sospecha
de otros activistas
con vocación de lo seguro y de lo cierto.
Tarde o temprano,
el poema será el disidente.
Porque cuando el poeta empieza a escribir
ya lo es en simiente
El fruto vendrá más tarde o después
y tendrá que resistir
la atmósfera de aquello señalado.
Si no es así, el poeta no es poeta.
La poesía es siempre disidencia.

A veces simplemente una mirada
un gesto, una palabra de cariño
compensa de tensión
y hasta de breve frustración.
Fue en Salamanca hace unos pocos años
yo había ido a recitar
con jóvenes a un encuentro alternativo.
Todo partió de una leve grosería mía.
_”Adolfo, aquí tienes la comida”
Era vegana y ese día no me gustó
perdoname, le dije…
hoy quiero comer callos.
Mi hija Guiomar me reprendió:
_Papa, no seas así, te están invitando”
Lo sé, pero hoy yo comeré callos.
Entonces pregunté: Alguna taberna por aquí?
Me aconsejaron y allá que me fui
Tenia tensión acumulada del día anterior
de un enfrentamiento con un alcalde salmantino a gritos, a cuenta del Archivo y su memoria.
Allí en el Novelti, el viejo café donde Unamuno
lección diera, de contenido y también de continente.
Mi amiga Amalia, hoy la recuerdo, me tuvo que calmar
“No expongas tanto, que estas en Salamanca”
Pero sé bien que ella exponía también
Grité por la memoria de Unamuno y me marche
al día siguiente comí callos.
Dios mio! Y qué callos!
Llegué con Toni y con Amalia a la taberna
y pedí callos. “Hoy no los tengo, pero si ustd los quiere hoy se los haré.
Una mirada de inocencia y de verdad la sostenía a su belleza de una gran mujer.
Vuelvo a decir: Qué callos… Que mirada, cuanto cariño en unas horas me inyecté..
Me ha recordado usted a mi abuelo, por eso le he hecho callos, sé que a mi abuelo le hubiera gustado conocer a gente como usted”
Fue en Salamanca, dominada por los hijos de los turbios, pero a mí me quedó en el recuerdo esa mujer que me hizo callos con amor y además se despidió con besos, que le devuelvo desde Euskadi hoy a esta mujer.
Sigo diciendo hoy a los fascistas
“Puede que sigáis venciendo, pero nunca, hoy es nunca, nos convenceréis”
¡Hay demasiado amor en la revuelta!

Morir por las ideas, de acuerdo,pero lentamente
Georges Brassens

Tuve presente desde niño
y me lo hicieron tener
que yo era alguien de aquellos de “la idea”
Y aunque la tuve y la tengo
es sin embargo la actitud,
es aquello que busco y que deseo.
Postura, apostura y compostura
fueron legados que traté de darle al viento.
Hoy de apostura, regular
de postura siempre, aunque no de postureo
y de la compostura, a veces se me pierde y no la veo
Es entonces que me pongo estupendo.
Pero siempre el recuerdo de una niña
o de un sueño temprano
me devuelve a aquello que me precedió
y soy entonces ese patriarca
que los que buscan le piden consejo.
Lo doy, siempre diciendo que del todo no lo tengo,
porque es cariño lo que busco y lo que doy.
Entonces doy mi protección
esa que a veces me falta y que no tengo
más sigo dando mi mano
a todo enfermo de infección
sin guante y guantelete, como el viejo León
y a veces no caigo que el enfermo soy yo
y que soy yo el que busca esa mano
pero lo disimulo
Soy un hombre de la idea
y hoy por ejemplo me pregunto
¿no sería mejor que acabáramos enredados a besos?
Pero todos tenemos un papel
lo jugaré, “yo soy un hombre de la idea”
Aún si mi deseo es que me cubran besos
Los robaré, que coño! De forma elegante
Soy un enfermo altivo, es mi papel
que lo que quiere son besos.

Sobre el trabajo

No he sido un ejemplar trabajador
no lo seré tampoco hoy ni mañana
ni espero una medalla ni un reconocimiento
pero eso sí, lo dejo claro
a nadie yo exploté
y acepté la pobreza que ello conllevaba
Ya nos lo dijo Quevedo “Sépase pues libertad…
Por ella sí labré, la defendí y aun la defiendo
defiendo la razón con sentimiento
y el sentimiento que impregna la razón
Escucho al que está sólo o aquella que lo está
Me abrazo a ellos, les doy mis poemas
Enfrento todo tipo de poder
salvo el poder que en el alma siempre da aquello enamorado
Transmito con Cernuda todo lo que recibí
la herencia en dignidad del sueño en la conducta
pero siempre buscando y cantando a la emoción
de hacer mejor lo visto y contemplado
aunque sea sembrando la esperanza
Hago poemas, por ellos me conocerás
si aquello que digo te interesa
Y mi interés busca también el conmover
cual me conmueve a mí todavía el poema
que me abre los sentidos junto a la razón
Fui por decantación doctor de lo humano
tratando siempre de la lágrima a secar
si esta no era lágrima enamorada
Así pues, aquí estoy todavia
en esta noche recuerdo a Salvador
asesinado por la ley
y ello es decir doblemente asesinado
En día como hoy hace ya algunos años
aquellos marginales son quienes mas quiero y mas me han querido
No estoy hablando de condición social
No soy marxista
pero he estado y estoy todavía
dando mi abrazo y también mi alentar
a todo aquel que aún es perseguido
Soy su samaritano si hace falta
Su Magdalena y hasta Durruti
en el momento si llega la ocasión
No soy trabajador ejemplar, lo reconozco
ni depuro los versos
A bocajarro de sentir siguen saliendo
No los mejoro para hacerlos mejor
pero podéis estar seguros
en mí cada poema y cada verso
es fruto siempre siempre
del cantar de corazón

Función de la poesía y el poeta

Te sigues preguntando
aún si ahora te afirmas
De esa cuestión que es ser poeta
Y qué lugar es el de la poesía.
Señalas la alegría y el dolor
Y sobre todo aquel
“Hoy es siempre todavia”
Que un día cantó aquel poeta mayor.
La poesía es disidencia
Y debe serlo
Pero en ella debe rescatar al corazón
Y al pensamiento que resiste causas
Y a la vez las eleva con su corazón
Mirando a aquello que no se ve
En la función de la costumbre.
Va por delante de las causas
Aunque esté con ellas
Y sabe bien, debe saberlo
Que ha de ser un perdedor
Cuando depura la mediocridad
Y hasta miseria
De ese pensar agazapado
Que impone lo peor
A la inocencia y la bondad
De aquellos que la piensan
Algunos utilizan el supuesto
Pensar de los obreros
No son esos obreros
Quienes van contra él
Sino la voz ineteresada
De aquel que lo utiliza
Para justificar
Su devenir y hasta su ser.
Si el poeta cae debe levantarse
Y no pactar jamás con la mediocridad
Que la belleza lo acompañe
Y sólo así podrá hablarse
Y sentir del cantar.

Mi Magdalena de Proust

En esa España cruel y desdentada
Pero en actos también enaltecida
Yo llegué a Madrid.
Huía del bochorno y la traición
Que recibí en una fábrica en Barcelona
Iba con María Ángeles que me acompañaba.
Al poco tiempo conocí el Lion
Aquel café que fue mi feudo con el tiempo
Donde empecé a escribir en serio
Y forjar mi visión de disidente
De la miseria que venía y también su estupidez.
Carlos Oroza el gran poeta me acogió y nos acogió
Fue conduciendo con tino mi camino
Y con humor y amor.
Un día me dijo “Firma este documento”
-Esto qué es, yo no firmo documentos, Carlos-
“Es en defensa de Pozas, Jaime Pozas, que esta acusado de traidor y maricón”
En ese tiempo eso tenia consecuencias.
Puse mi firma al lado de Agustín
Que con el tiempo sería el gran maestro
Y de Luis Andrés, ya más que amigo con el tiempo,
Casi segundo padre para mi.
Ahora lo evoco.
Un día Carlos me dijo: ” Hoy quiero que conozcas a Adelaida, hermana de Josefa- Violeta, que se tiro al metro el mes pasado en París”
Fuimos los tres a un mesón en plaza España,
Que me empeñé en conducirlos ese día
Pedí lacón, mucho chorizo y algo de grelos, todo ansioso, y tu, Adelaida, qué vas a pedir?
Yo soy vegetariana, una tortilla a la francesa
!A veces los muchachos caballeros somos así!
Disculpame, es que yo no sabía “
No pasa nada, lo importante es la conversación “
En todo caso beberemos vino”
Me fascinó aquella mujer, pero eso es otra historia.
Seguí mi itinerario por Madrid buscando las entrañas de la poesía.
Con ellas he llegado hasta aquí y es mi pequeña o gran verdad la que hoy canto
Y evoco la mirada de quien me acompañó,
De Marian, de Jaime, de Luis, de Arturo, de Eugenio, del Pendón, y de Adelaida también,
Amor sublime en cualquier tiempo
Más tarde vino el piso de Pelayo,
La resistencia febril y emocionada
Enfrentada a aquella “transición”,
Siempre con Carlos de maestro
” lee a Rilke” y no te olvides de Rubén”
Hoy digo …juventud cual divino tesoro…
Y evoco aquel tiempo, aquel ayer
En que nació y se forjó mi poesía.

El compañero que vino

Pasado un año
Allí en la
” vaquería”
Casa okupada distrito san Andrés
Recitabais esa noche con lo mas florido
Del pensamiento insumiso y de la insumisión
Alguien te dijo “Has avisado a Juan?
Un año antes era Martín, ese guardia civil
Que quería ser poeta
Y que a veces lo era en su actitud
” y encima había sido comandante de puesto”
Te vino un día a ver “quiero ser de su grupo,
Me gusta lo que hacen”
Pero es que eres guardia civil, nosotros insumisos”
Ahora este mes me voy a jubilar, te contesto
“Y quiero recitar a Lorca”
Trasladaré tu petición al grupo, Juan, somos asamblearios”
La trasladé y la primera reacción…
Fue de pañuelo y traca.
“No jodas, Adolfo, que es guardia civil…
Marian entonces apuntó, calmando el ánimo
“Pero es poeta también y quiere ser poeta
Por qué no le damos la oportunidad
Y a ver qué pasa
Yo intuía que creía de verdad en la razón primera y última de la poesía
Lo defendí
Al grupo me dijeron, no. Si quiere que recite por su cuenta.
A nadie se le niega que recite.
Le traslade esa opinión, hice de correveydile
Y vino a recitar.
Y ese día nos sorprendió a toda la afición recitando el Romance de la guardia civil, ese que Lorca proyectó con contenido.
La muchachada entonces lo miró entre sorpresa y cariño contenido.
Siguió esmerándose y recitando mes a mes en nuestros actos.
A veces a Machado, a Gil de Biedma y sobre todo a Goytisolo, de quien se hizo devoto y visitaba.
No fue Martín entonces el guardia, sino Juan,
Que recitaba y nos daba compañía
Y esa noche, año después, allí en la Vaquería
Alguien te dijo ” Has avisado a Juan?…
Pues debes de avisarlo, ya es un compañero.

A Enric Cassases i a Xavier Oller Nogués

Y cuando casi todo lo veas perdido acuérdate
De aquellos en los que pocas veces reparaste
A no ser como estadística en tu ser
Ve con ellos al bar donde se reúnen
Y con ellos de calor embriágate
No rechaces ningún vino que te ofrezcan
Es premisa indispensable para ver
Aunque salgas con la vista nublada
A otra nueva enseñanza
Tu corazón ha de acceder.
Tu que tan sólo en compañero y camarada
Dabas pensamiento
Algún canto sublime encontrarás
En eso oscuro que decías vencido y derrotado
Tal vez algunos cantos
Tal vez aprenderás.

Adolfo Castaños, 1976

Combato con palabras

Combato con palabras, con versos, con cantos
Toda ignominia y su brutalidad
Todo fascismo en mayoría silenciosa.
He puesto en mi guitarra, que no tengo
Esa inscripción del cantautor
Phil Ocks “esta guitarra està para matar
fascistas”
Sé bien que ahora es momento de palabras,
De palabras que tengan sueño contenido
Por eso pongo versos, poemas, sueños, cantos
Apelando a combatir en defensa de ese sueño.
Ya no es momento de decir lo que Durruti dijo en su momento: “lo literal a veces nos lleva a la mentira”
En lo profundo la verdad de esa proclama
Está en defender con el abrazo y la mirada
Toda la gesta de la lucha obrera.
No soy un militar, ni ahora un miliciano.
Soy un poeta que hace versos a verdades
Que buscarán en el siempre la fraternidad.
Sé bien que es mi combate,
Y a él me entrego, digo mi cantar.
Y mi verdad, mientras me junto
Con aquellos que defienden libertad
Con la justicia, buscando lo fraterno.
No tengo patria ni bandera,
Pero tengo corazón
Y alma que se proyecta
Hacia el canto en la verdad y el corazón.
Por eso pongo palabras
Preñadas de emoción
Y de búsqueda del canto.

octubre 2018

Y a la vejez me va habitando
Sentires y sentidos
Y la salud en ello
Me va abandonando y reprendiendo
Más aún en ello no he abdicado
De los sueños del ayer.
Me son si cabe aún más necesarios.
No es por engaño sino por creencia
Que de los sueños cada día sigo cabalgando.
A veces del ayer rescato un canto
Y digo coño! algunas manos, corazón, me han abandonado
No es que no lo sienta
Pero otras vienen y con ellas nuevo abrazo.
De cada uno recibido hago un canto
Y siembro en ellos vocaciones de esperanza.
Las rosas y jazmines
Que vienen y me vienen
Si conmigo cantas,
La verdad de nuestro ayer
Y nuestro siempre todavía,
Aunque no te pueda ver.

Como el junco

Como el junco a veces me he doblado
Pero nunca me rompí ni me rendí
He caminado y cantado
Buscando los precedentes
Puedes llamarlo simiente
Que se ensambla en tu cantar
En tu profunda canción
Pones alguna ironía
Buscando aquella alegría
Que acompaña a la emoción
Más la desesperación
Y la espera contenida
Te da ese nervio en tu adentro
Que te empuja a decir no
A veces “si” corregidos.
Fuerte es la necesidad
De buscar el compañero en el camino
Eso a veces te lleva
A equivocar convicción
Pero al final la emoción
De los sueños concebidos
Te hará seguir tu camino
Con tus síes y tus nos
Y cuando das al poema
Anhelo de esa verdad
Sabes que a veces no existe
Más es tu norte y tu mar
Te has doblado algunas veces
Pero no te romperás
Porque aún canta en tus adentros
Coplas de la dignidad

septiembre 2018

Oigo decir que el juglar

Oigo decir que el juglar

No aporta filosofía

Más dolor y alegría

Nadie lo expresa mejor

Que aquellos que lo han cantado

Martín Fierro,por ejemplo

O esa gran Violeta volviendo a los diecisiete

Y no hablemos de Brassens

Cuando escribió aquel gorila

Que es canción que hace pensar

En libertad y justicia

Por vía de acción directa.

Soy trovador y juglar

De en su tiempo la Provenza

Donde el rey y el campesino

La meretriz y el poeta

En alma de libertad

Comían juntos en camino.

No, compañero, no es eso

Fue esa filosofía

Concebida como un orden

Y promoviendo un Estado

Que generó la matanza

Que se produjo en Albí.

Cuando la filosofía se hace metodología

Se hace orden sin concierto

Y hace tabla en pensamiento

Que solo puede entender

La mirada de un experto

No entiendo ni quiero entender

Ese supuesto rigor

Que acaba quebrando sueños.

Queda el decir del pastor

Que jamás será invitado

A expresar su pensamiento

Pero su nieto abogado

Dice como él no hay dos

Contándome sucedidos.

Cuando la filosofía

Apunta a la ablación

Sólo nos quedan los cantos

Hoy quiero recomendar

Al albur de este poema

A esa Maria Zambrano

Que tan fértil lo explicó

En un libro magistral

Que es casi cual canto oral

“El pensamiento poético”

Enlaces de interés :

http://adolfocastanyos.blogspot.com

https://culturasdenorta.blogspot.com/2017/06/entrevista-adolfo-castanos-analfabeto.html

https://www.diariovasco.com/bajo-deba/eibar/adios-poeta-dejo-20210311001137-ntvo.html?fbclid=IwAR1eyRqyuXTCKa7UVDwNQGkP0UIAttoXfPbVsGSeqXC8Qo9s2bbpsMqNJgg

Adolf Castaños Avui 9 de març de 2021 ens ha deixat un gran company