14 Poemas de Diane di Prima

“Soy mujer y mis poemas son de mujer: fácil de decir. La hembra es dúctil y (caricia tras caricia) se prepara para la calma masoquista”

Diane Di Prima

Oración a las madres

Dicen que ustedes aún rondan aquí, quizá
en las profundidades de la tierra o en
alguna montaña sagrada, dicen que
(aún) caminan entre los hombres, dibujando señales
en el aire, en la arena, advirtiendo advirtiendo tejiendo
la figura torcida de nuestra liberación, ansiosas
mas no apuradas. Cuidadosas. Caminan entre cazos, salen del
cristal, curan con el sagrado brillo de sus
ojos oscuros, dicen que muestran
un rostro verde en la selva, llevan azul
en la nieve, presencian
los nacimientos, bailan sobre nuestros muertos, arrullan, follan, abrazan
nuestro cansancio, ustedes aún rondan aquí, murmuran
en las cuevas, advierten, advierten y tejen
la urdimbre de nuestra esperanza, unen manos contra
el mal en las estrellas, o lluvia
veneno sobre nosotros, ácido que corroe
nos despiertan de las pesadillas cual niños, nos libran
de los devoradores que no puedo nombrar
los hombres de hierro que caminan
sobre toda nuestra substancia, machacando carne
la hacen pantano

Prayer to the Mothers

they say you lurk here still, perhaps
in the depths of the earth or on
some sacred mountain, they say
you walk (still) among men, writing signs
in the air, in the sand, warning warning weaving
the crooked shape of our deliverance, anxious
not hasty Careful You step among cups, step out of
crystal, heal with the holy glow of your
dark eyes, they say you unveil
a green face in the jungle, wear blue
in the snows, attend on
births, dance on our dead, croon, fuck, embrace
our weariness, you lurk here still, mutter
in caves, warn, warn and weave
warp of our hope, link hands against
the evil in the stars, o rain
poisen upon us, acid which eats clean
wake us like children from a nightmare, give the slip
to the devourers whom I cannot name
the metal men who walk
on all our substance, crushing flesh
to swamp

El día que te besé

El día que te besé, la última cucaracha
se murió. Las Naciones Unidas
abolieron todas las cárceles. El papa
admitió a Jean Genet como miembro
del Colegio de Cardenales. La
Fundación Ford, con gasto enorme,
reconstruyó la ciudad de Atenas.
El día que hicimos el amor, el dios pan
volvió a la Tierra, Eisenhower dejó
de jugar al golf. Los supermercados
vendieron mariguana. Y Apolo leyó
poemas en el parque Union Square.

El día que retozaste en mi cuerpo
las bombas se disolvieron.

Diane di Prima en un recital en Nueva York en 1959

Si me vengo

Si me vengo a vivir contigo,
¿me prometerías
un pedazo de carne los domingos,
una hojita de azucena
para olerla en la almohada,
un queso en el refrigerador,
un beso de lengua
entre las pesadillas?
Si no es así,
no me vengo contigo.

La ventana

eres mi pan
y el diminuto

ruido

de mis huesos

eres casi

el mar

no eres ni roca

ni sonido disuelto y

creo

que no tienes manos
los pájaros como este vuelan
hacia atrás

y este amor

se estrella en las ventanas

en las que no habrá luz

no es el momento

de cruzar las lenguas

(aquí la arena nunca

se desliza)

creo que el mañana

te ha volteado con el pie
desnudo

y que vas a brillar

brillar sin uso y
bajo tierra

THE WINDOW
you are my bread

and the hairline

noise

of my bones

you are almost

the sea

you are not stone

or molten sound

I think

you have no hands

this kind of bird flies backward

and this love

breaks on a windowpane

where no light talks

this is not time

for crossing tongues

(the sand here

never shifts)

I think

tomorrow

turned you with his toe

and you will

shine

and shine

unspent and underground

Carta revolucionaria #49

Liberen a Julian Beck
Liberen a Timothy Leary
Liberen a siete millones que mueren de hambre en Pakistán
Liberen a todos los presos políticos
Liberen a Angela Davis
Liberen a los hermanos Soledad
Liberen a Morton Sobel
Liberen a Sacco & Vanzetti
Liberen a Big Bill Hayward
Liberen a Sitting Bull
Liberen a Crazy Horse
Liberen a todos los presos políticos
Liberen a Billy the Kid
Liberen a Jesse James
Liberen a todos los presos políticos
Liberen a Nathan Hale
Liberen a Juana de Arco
Liberen a Galileo & a Bruno & a Eckhart
Liberen a Jesucristo
Liberen a Sócrates
Liberen a todos los presos políticos
Liberen a todos los presos políticos
Todos los presos son presos políticos
Cada fumador de maria es un preso político
Cada asaltante es un preso político
Cada falsificador es un preso político
Cada chico enojado que rompió un vidrio un preso político
Cada puta, proxeneta, asesino, un preso político
Cada pederasta, camello, conductor ebrio, ladrón
cazador furtivo, huelguista, esquirol, violador
El oso polar en el zoológico de San Francisco, preso político
Sabia tortuga anciana en el acuario de Detroit, presa política
Flamencos muriendo en el parque turístico de Phoenix, presos políticos
Nutrias en el Tucson DesertMuseum, presas políticas
Ciervos pastando detrás del alambrado en Wyoming, presos políticos
Perritos llaneros envenenados en Nuevo México, bajas de guerra
(Fosa de águilas doradas de Wyoming, un campo de batalla)
Cada niño en la escuela un preso político
Cada abogado en su cubículo un preso político
Cada médico lavado del cerebro por la AMA un preso político
Cada ama de casa una presa política
Cada maestro mintiendo con dientes tristes un preso político
Cada indio en su reserva un preso político
Cada negro un preso político
Cada marica escondiéndose en un bar un preso político
Cada adicto inyectándose en un baño un preso político
Cada mujer una presa política
Cada mujer una presa política
Tu eres un preso político encerrado en cuerpo tenso
Tú eres un preso político encerrado en mente rígida
Tú eres un preso político encerrado en tus padres
Tú eres un preso político encerrado en tu pasado
Libérate
Libérate
Yo soy presa política encerrada en hábito de ira
Yo soy presa política encerrada en hábito de avaricia
Yo soy presa política encerrada en hábito de miedo
Yo soy presa política encerrada en sentidos entumidos
Yo soy presa política encerrada en carne entumecida
Libérame
Libérame
Ayuda a liberarme
Libérate
Ayuda a liberarme
Liberen a Barry Goldwater
Ayuda a liberarme
Liberen al Gobernador Wallace
Liberen al Presidente Nixon
Liberen a J Edgar Hoover
Libérenlos
Libérate
Libérenlos
Libérate
Libérate
Libérenlos
Libérate
Ayuda a liberarme
Libérennos
BAILA

Revolutionary Letter #49

Free Julian Beck
Free Timothy Leary
Free seven million starving in Pakistan
Free all political prisoners
Free Angela Davis
Free Soledad brothers
Free Martin Sobel
Free Sacco & Vanzetti
Free Big Bill Hayward
Free Sitting Bull
Free Crazy Horse
Free all political prisoners
Free Billy the Kid
Free Jesse James
Free all political prisoners
Free Nathan Hale
Free Joan of Arc
Free Galileo & Bruno & Eckhart
Free Jesus Christ
Free Socrates
Free all political prisoners
Free all political prisoners
All prisoners are political prisoners
Every pot smoker a political prisoner
Every holdup man a political prisoner
Every forger a political prisoner
Every angry kid who smashed a window a political prisoner
Every whore, pimp, murderer, a political prisoner
Every pederast, dealer, drunk driver, burglar
poacher, striker, strike breaker, rapist
Polar bear at San Francisco zoo, political prisoner
Ancient wise turtle at Detroit Aquarium, political prisoner
Flamingoes dying in Phoenix tourist park, political prisoners
Otters in Tucson Desert Museum, political prisoners
Elk in Wyoming grazing behind barbed wire, political prisoners
Prairie dogs poisoned in New Mexico, war casualties
(Mass grave of Wyoming gold eagles, a battlefield)
Every kid in school a political prisoner
Every lawyer in his cubicle a political prisoner
Every doctor brainwashed by AMA a political prisoner
Every housewife a political prisoner
Every teacher lying thru sad teeth a political prisoner
Every indian on reservation a political prisoner
Every black man a political prisoner
Every faggot hiding in bar a political prisoner
Every junkie shooting up in john a political prisoner
Every woman a political prisoner
Every woman a political prisoner
You are political prisoner locked in tense body
You are political prisoner locked in stiff mind
You are political prisoner locked to your parents
You are political prisoner locked to your past
Free yourself
Free yourself
I am political prisoner locked in anger habit
I am political prisoner locked in greed habit
I am political prisoner locked in fear habit
I am political prisoner locked in dull senses
I am political prisoner locked in numb flesh
Free me
Free me
Help to free me
Free yourself
Help to free me
Free yourself
Help to free me
Free Barry Goldwater
Help to free me
Free Governor Wallace
Free President Nixon
Free J Edgar Hoover
Free them
Free yourself
Free them
Free yourself
Free yourself
Free them
Free yourself
Help to free me
Free us
DANCE

Para Amiri Baraca

no importa si el que empeoró
fue tu pie izquierdo
o el derecho
no importa si fueron tus pulmones
o tu corazón
no importa si ese
tumor
en el hígado era
maligno
ni qué había andado mal
tanto tiempo
con tus riñones
no importan
las drogas
ni las hierbas
ni la acupuntura
ni por qué no
fuiste
a esas consultas
no importa cuánto tomaste
ni si tomabas
no importa si te drogabas
o no
hablando de medicinas
o hablando de drogas
lo que importa ahora
lo que importa &
lo que va a importar
cien
mil años
lo que importa cuando
lo que escribimos
lo que pensamos
se pierde
(no te engañes
Ginsberg
es todo eso
lo que se va a perder)
lo que importa:
cada lugar
donde leíste
cada verso
que escribiste
cada libro con la página doblada
o panfleto
en la biblioteca de alguien
cada chico desgarbado y lleno de esperanza
al que le sonreíste con esa sonrisa
mientras decían
que pensaba que podía escribir
que pensaba que podía luchar
que estaba seguros
de poder cambiar el mundo
cada sueño humano
que escuchaste
o inspiraste
después de la presentación
después de la lectura
después de otra
inenarrable
cena de la facultad
después de ese vuelo horroroso
de conducir hasta la escuela
lo que importa:
el recuerdo del poema
en miles de mentes
ese quántum
de energía
pasando
dando la vuelta
y pasando
al otro
a miles
de otros
lo que importa
la Revolución
lo que importa
la Revelación
el poema
echando raíz
en miles
de mentes…

For Amiri Baraka

don’ matter was it
yr left foot went bad
or yr right
don’ matter yr lungs
or yr heart
don’ matter if that
mass
on yr liver was
malignant
or what’s been wrong
so long
w/yr kidneys
don’t matter
drugs
or herbs
or acupuncture
or why you didn’t
go
to those appointments
don’t matter how much you drank
or if you drank
don’t matter you did or you didn’t
take drugs

meaning meds
or take drugs
meaning drugs
what matters now
what matters &
what’s gonna matter
a hundred
a thousand years
what matters when
what we wrote
what we thought
is lost
(& don’t kid yourself,
Ginsberg
it’s all of it
gonna be lost)
what matters:
every place
you read
every line
you wrote
every dog-eared book
or pamphlet
on somebody’s shelf
every skinny hopeful kid

you grinned that grin at
while they said
they thought they could write
they thought they could fight
they knew for sure
they could change the world
every human dream
you heard
or inspired
after the book-signing
after the reading
after one more
unspeakable
faculty dinner
after that god-awful flight
& the drive to the school
what matters:
the memory
of the poem
in thousands of minds
that quantum
of energy
passed over
passed
all the way over

to the other
to thousands
of others
what matters
Revolution
what matters
Revelation
what matters
the poem
taking root in
thousands
of minds …

Dentro de la otra

Me siento desvanecer
en tus manos, mi cabeza
se agacha un poco, siempre, con tristeza
una mujer
de El diablo en el cuerpo
o Symphonie Pastorale, más delicada
de lo que he sido
Caigo en ello
fácilmente
Estoy tan cansada

Siento que me agacho
en tu mirada, dejo
el ruido y la salud, me volteo
de un lado a otro
centelleando
casi desaparezco

en tu preocupación
y amor

Soy una sombra que cruza el hielo

Soy un cuchillo oxidado en el agua

Soy un árbol de peras mordido por la escarcha

Sostengo la montaña con mi mano

Los vidrios me cortan los pies

Camino en el viento del bosque después de que oscurece

Voy envuelta en una nube de oro

Silbo entre dientes

Pierdo el sombrero

Mis ojos alimentan a las águilas & mi quijada está atada con alambre de plata

Ardí a menudo y mis huesos son sopa

Soy la enorme estatua de piedra en un barranco

Soy loca como una ventisca

Observo desde las alacenas rotas

I am a shadow crossing ice

I am rusting knife in the water

I am pear tree bitten by frost

I uphold the mountain with my hand

My feet are cut by glass

I walk in the windy forest after dark

I am wrapped in a gold cloud

I whistle thru my teeth

I lose my hat

My eyes are fed to eagles & my jaw is locked with silver wire

I have burned often and my bones are soup

I am stone giant statue on a cliff

I am mad as a blizzard

I stare out of broken cupboards

Primero de abril, poema de cumpleaños para mi abuelo

Hoy es tu
cumpleaños y no es la primera vez
que intento escribir sobre esto,
pero ahora
en medio de la locura, quiero
darte las gracias
por avisarme de lo que podía esperar,
por no morderte
nunca la lengua, en aquel impoluto salón del Bronx,
gracias
por sollozar a corazón abierto al compás de
innumerables y desgarradoras
óperas italianas, por
tirarme del pelo cuando yo
tiraba de las hojas de los árboles para que
supiera lo que se sentía, ahora estamos
metidos de lleno en la revolución, la revolución
nos llega hasta las rodillas y la marea sigue subiendo, abrazo
a desconocidos en las calles, colmada de su amor
y del mío, el amor que nos dijiste que tenía que llegar
o moriríamos, se lo dijiste a todos en el parque del Bronx, yo te escuchaba
en el anochecer primaveral del Bronx, respirando estrellas,
tu pelo blanco tan glorioso para mí, tu altura, tus feroces
ojos azules, una rareza entre los italianos, yo permanecía
a una cierta distancia, admirándote, mi abuelo
al que la gente escuchaba, ahora sigo
escuchando a una cierta distancia mientras les sirvo sopa
a unos jóvenes de rostros luminosos sentados en mi mesa,
hablamos de amor, hablamos de la revolución,
que es amor, en otras palabras, cuánto
nos amarías a todos, cómo retumbaría tu sabiduría anarquista
vociferándonos a Dante y a Giordano Bruno, gentes de orden,
entregados a tu misma causa, pues quiero que sepas
que lo hacemos por ti, y por los tuyos, por Carlo Tresca,
por Sacco y Vanzetti, sin saberlo,
sin pensar en ello, así como lo hacemos por Aubrey Beardsley,
por Oscar Wilde (la luz de todas las farolas
será morada), lo hacemos
por Trotsky y Shelley y por el gran/tonto
Kropotkin,
por la gente de La huelga de Eisenstein y el ennui de Jean Cocteau,
lo hacemos por las estrellas del Bronx,
para que puedan posar su mirada sobre la tierra
sin sentir vergüenza.

April Fool Birthday Poem for Grandpa

Today is your

birthday and I have tried

writing these things before,

but now

in the gathering madness, I want to

thank you

for telling me what to expect

for pulling

no punches, back there in that scrubbed Bronx parlor

thank you

for honestly weeping in time to

innumerable heartbreaking

italian operas for

pulling my hair when I

pulled the leaves off the trees so I’d

know how it feels, we are

involved in it now, revolution, up to our

knees and the tide is rising, I embrace

strangers on the street, filled with their love and

mine, the love you told us had to come or we

die, told them all in that Bronx park, me listening in

spring Bronx dusk, breathing stars, so glorious

to me your white hair, your height your fierce

blue eyes, rare among italians, I stood

a ways off, looking up at you, my grandpa

people listened to, I stand

a ways off listening as I pour out soup

young men with light in their faces

at my table, talking love, talking revolution

which is love, spelled backwards, how

you would love us all, would thunder your anarchist wisdom

at us, would thunder Dante, and Giordano Bruno, orderly men

bent to your ends, well I want you to know

we do it for you, and your ilk, for Carlo Tresca,

for Sacco and Vanzetti, without knowing

it, or thinking about it, as we do it for Aubrey Beardsley

Oscar Wilde (all street lights shall be purple), do it

for Trotsky and Shelley and big/dumb

Kropotkin

Eisenstein’s Strike people, Jean Cocteau’s ennui, we do it for

the stars over the Bronx

that they may look on earth

and not be ashamed.

from Pieces of a Song (City Lights, 1990)

SUEÑO: la Loba se revela

ella vino

a cazarme; a ella también la arrastraron aquí abajo

atada como una presa. Y después la soltaron,

la cazada se volvió cazadora. Vino

por laberintos de piedra gastados por sus pasos, vino

al trueno asombroso & al tambor de su

Nombre, el MANTRA DE LA LOBA, resonando

entre los muros planos de laja

las huellas

los pasos de la Loba

la Loba

tamborilearon. Vino a cazar, pero no me quedé

a que me cazara. En lugar de eso

me fui. en silencio

con los chicos a la rastra.

ella vino, me siguió, no me

persiguió.

Caminó con paciencia detrás de mí como un

perro de la calle. Vino a cazar, anduvo

por ese piso de piedra gastada

siguiéndome de cerca, uno o dos

pasos atrás.

Me di vuelta para enfrentarme

para enfrentarla

a Ella:

la del aro de piel

que acentúa lo puro de su cabeza.

ella-la-que-debió-haberme-devorado

se quedó ahí, paciente

reconociblemente

diosa.

Protectora

gran bestia mística de los bosques de Europa.

guerrera verde, vigía.

perra mansa y guardiana

con quien dejar a los hijos.

Madre & hermana.

Yo misma.

DREAM: The Loba Reveals Herself

she came

to hunt me down; carried down-ladder trussed

like game herself. And then set free

the hunted turning hunter. She came

thru stone labyrinths, worn by her steps, came

to the awesome thunder & drum of her

Name, the LOBA MANTRA, echoing

thru the flat, flagstone walls

the footprints

footsteps of the Loba

the Loba

drumming. She came to hunt, but I did not

stay to be hunted. Instead

wd be gone again. silent

children in tow.

she came, she followed, she did not

pursue.

But walked, patient behind me like some

big, rangy dog. She came to hunt, she strode

over that worn scone floor

tailgating, only a step or two

behind me.

I turned to confront

to face

Her:

ring of fur, setting off

the purity of her head.

she-who-was-to-have-devoured-me

stood, strong patient

recognizably

goddess.

Protectress

great mystic beast of European forest.

green warrior woman, towering.

leave the children with.

kind watchdog I cd

Mother & sister.

Myself.

Nana para un bebé, nonato

Cielo
cuando te abras paso
encontrarás
una poeta
apenas la opción ideal.

No puedo prometerte
que nunca pasarás hambre
o que no estarás triste
en este mundo
descuartizado
y reducido a cenizas

pero puedo enseñarte
cielo
a amar tanto
que tu corazón se rompa
por siempre jamás

Song for Baby-O, Unborn

Sweetheart
when you break thru
you’ll find
a poet here
not quite what one would choose.

I won’t promise
you’ll never go hungry
or that you won’t be sad
on this gutted
breaking
globe

but I can show you
baby
enough to love
to break your heart
forever

De: «Quita tu cuello degollado de mi cuchillo». Antología editada por Torremozas (2021)

No pasa nada, poema para una fiesta

el primer vaso roto en el patio no pasa nada

se olvidó la crema agria para las verduras no pasa nada

la mandíbula dura de Lewis MacAdam no pasa nada

llega la pasma para ver danza del vientre no pasa nada

bolsas de plástico de hielo derretido no pasa nada

vino sobre manteles antiguos no pasa nada

disco rayado no pasa nada

el perro del vecino no pasa nada

entrevistador de Berkeley Barb no pasa nada

no hay más cerveza no pasa nada

no hay más hierba no pasa nada

habitantes de Naropa que miran de soslayo no pasa nada

colillas sobre los altares no pasa nada

Marilyn vomitando en la maceta no pasa nada

Phoebe renunciando al amor no pasa nada

Lewis renunciando a Phoebe no pasa nada

fantasmas hambrientos no pasa nada

no hay niños no pasa nada

calor no pasa nada

oscuridad no pasa nada

árnica esparcida sobre la alfombra de nailon no pasa nada

cenizas en el bol de hueso blanqueado y enebrinas no pasa nada

perder el casete de Satie no pasa nada

perder la paciencia no pasa nada

arrogancia no pasa nada

cajas de latas de cerveza vacías y botellas de vino no pasa nada

miles de vasos de poliestireno no pasa nada

Gregory Corso no pasa nada

Allen Ginsberg no pasa nada

Diane di Prima no pasa nada

las venas de Anne Waldman no pasa nada

el aniversario de Dick Gallup no pasa nada

el peyote y el ron de Joanne Kyger no pasa nada

vino no pasa nada

coca-coa no pasa nada

la gente follando sobre el césped mojado no pasa nada

acabar el papel higiénico no pasa nada

fundirse la menta poleo no pasa nada

se rompe la horquilla no pasa nada

paranoia no pasa nada

claustrofobia no pasa nada

crecer en las calles de Brooklyn no pasa nada

crecer en el Tíbet no pasa nada

crecer en el Texas chicano no pasa nada

la danza del vientre definitivamente no pasa nada

comprenderlo todo no pasa nada

desprenderse de todo no pasa nada

regalarlo todo no pasa nada

devorar hasta donde alcance la vista no pasa nada

¿qué más hay en el refrigerador de Allen?

¿qué más hay en la despensa de Anne?

¿qué sabes tú que no me has contado todavía?

no pasa nada. no pasa nada. no pasa nada.

quedarse un día más no pasa nada

pirarse de la ciudad no pasa nada

decir la verdad, apenas pasa nada

fácil mantenerse despierto

fácil quedarse dormido

fácil cantar blues

fácil entonar los sutras

¿por qué tanto alboroto?

se pudre—no pasa nada

lo metemos en cajas—no pasa nada

lo tragamos con algo de agua, lo encerramos en el maletero,

huimos con rapidez. NO PASA NADA.

No problem party poem

first glass broken on patio no problem

forgotten sour cream for vegetables no problem

Lewis MacAdam’s tough lower jaw no problem

cops arriving to watch bellydancer no problem

plastic bags of melted ice no problem

wine on antique tablecloth no problem

scratchy stereo no problem

neghbor’s dog no problem

interviewer from Berkeley Barb no problem

absence of more beer no problem

too little dope no problem

leering Naropans no problem

cigarette butts on the altars no problem

Marilyn vomiting in planter box no problem

Phoebe renouncing love no problem

Lewis renouncing Phoebe no problem

hungry ghosts no problem

absence of children no problem

heat no problem

dark no problem

arnica scattered in nylon rug no problem

ashes in bowl of bleached bone and juniper berries no problem

lost Satie tape no problem

loss of temper no problem

arrogance no problem

boxes of empty beer cans & wine bottles no problem

thousands of styrofoam cups no problem

Gregory Corso no problem

Allen Ginsberg no problem

Diane di Prima no problem

Anne Waldman’s veins no problem

Dick Gallup’s birthday no problem

Joanne Kyger’s peyote & run no problem

wine no problem

coca-cola no problem

getting it on in the wet grass no problem

running out of toilet paper no problem

decimation of pennyroyal no problem

destruction of hair clasp no problem

paranoia no problem

claustrophobia no problem

growing up on Brooklyn streets no problem

growing up in Chicano Texas no problem

bellydancing certainly no problem

figuring it all out no problem

giving it all up no problem

giving it all away no problem

devouring everything in sight no problem

what else in Allen’s refrigerator?

what else in Anne’s cupboard?

what do you know that you

haven’t told me yet?

no problem. no problem. no problem.

staying another day no problem

getting out of town no problem

telling the truth, almost no problem

easy to stay awake

easy to go to sleep

easy to sing the blues

easy to chant sutras

what’s all the fuss about?

it decomposes—no problem

we pack it in boxes—no problem

we swallow it with water, lock it in the trunk,

make a quick getaway. NO PROBLEM.

De: «Quita tu cuello degollado de mi cuchillo». Antología editada por Torremozas (2021)

La práctica de la evocación mágica

La hembra es fértil, y la disciplina
(contra naturam) solamente
………………….la confunde
Gary Snyder

soy una mujer y mis poemas
son los de una mujer:….fácil de decir
esto.….La hembra es dúctil
y
…..(golpe tras golpe)
se prepara para la calma
masoquista.…………El nervio amortiguado
es parte de ella:
sexo despierto, muerta retina
ojos de pez;………… en la raíz del cabello
sensibilidad mínima

y pélvica arquitectura funcional
embestida por dentro y por fuera
(parir) el coño se ensancha
y relativamente mojada
para hombres niños sólo
……………………………………la hembra
……………………………………es
……………………………………dúctil

mujer, un velo a través de la Voluntad del toqueteo
desgarrada dos veces
desgarrada dos veces
……………..por dentro y por fuera
el flujo
¿qué ritmo aporta semejante quietud?
¿qué aplauso?

The practice of magical evocation

The female is fertile, and discipline
(contra naturam) only
………………….confuses her
Gary Synder

i am a woman and my poems
are woman´s:….easy to say
this…..the female is ductile
and
…..(stroke after stroke)
built for masochistic
calm.………..The deadened nerve
is part of it:
awakened sex, dead retina
fish eyes;……………at hair´s root
minimal feeling

and pelvic architecture functional
assailed inside & out
(bring forth) the cunt gets wide
and relatively sloppy
bring forth men children only
……………………………………female
……………………………………is
……………………………………ductile

woman, a veil thru which the fingering Will
twice torn
twice torn
……………..inside & out
the flow
what rhythm add too stillness
what applause?

Tribu

un organismo, una carne, respirando goce como
las estrellas nos insuflan el destino, allá
vamos, de la mano, ocupémonos de nuestras cosas, miles de hijos
se encargarán cuando caigas, crecerás
mil veces en el vientre de tus hermanas

Tribe

an organism, one flesh, breathing joy as the stars
breathe destiny down on us, get
going, join hands, see to business, thousands of sons
will see to it when you fall, you will grow
a thousand times in the bellies of your sisters

Diane di Prima (Brooklyn, Nueva York, 6 de agosto de 1934-San Francisco, California, 25 de octubre de 2020) Poeta fotógrafa, pintora y artista collage. Fue una de las figuras mas destacada del movimiento Beat.

Comenzó a escribir a la edad de siete años, decidió ser poeta a los catorce. Diane asistió al Hunter College High School. Mientras asistía al Hunter, ella y un círculo de otras chicas, entre las que se encontraba una joven Audre Lorde, se reunían antes de las clases para compartir su poesía. Pasó dos años en la universidad Swarthmore College antes de abandonar sus estudios y mudarse a Greenwich Village para ser poeta.

Con 19 años mantenía correspondencia con Ezra Pound y con Kenneth Patchen. En 1955 entrevistó diariamente durante dos semanas a Ezra Pound (“il miglior fabbro, T.S. Eliot dixit), detenido entonces en el St. Elisabeth’s Hospital, con el fin de analizar su poética.

Su primer libro de poesía, This Kind of Bird Flies Backward (“Esta especie de pájaro vuela hacia atrás”), fue publicado en 1958. Pasó el fin de los años ‘50 y principios de los ‘60 en Manhattan, donde participó en el incipiente movimiento Beat y donde llegó a ser conocida como una importante escritora dentro de esta corriente. Después pasó algún tiempo en California, volvió a Manhattan y definitivamente se asentó en San Francisco. En Manhattan fue cofundadora del Teatro de Poetas de Nueva York editó el boletín literario The Floating Bear con Amiri Baraka

Descrita como un genio por Allen Ginsberg, Diane Di Prima encarnó la esencia de la Generación Beat en su poesía. Como otros miembros de la corriente literaria, Di Prima se interesó por el misticismo oriental, estudiando budismo entre otros, e incluyéndolo en su obra. Esta también se caracteriza por su carácter rebelde y a veces obsceno, que llevó a Di Prima a hasta ser detenida por la FBI por la publicación de sus poemas.

Cuando llegó por primera vez a San Francisco en 1961, a instancias de Michael McClure, era madre soltera de dos hijos, Jeanne di Prima (de Stefan Baumrin) y Dominique di Prima (de Amiri Baraka, luego LeRoi Jones). Ferviente feminista, escribió con franqueza y explícitamente sobre la sexualidad, a menudo en relación con sus propias aventuras sexuales, y cuestionó las actitudes contemporáneas sobre el papel y la autonomía de la mujer, la maternidad, la raza y la clase.

Diane Di Prima se casó con Alan Marlowe en 1962. Tuvieron dos hijos: Alex Marlowe y Tara Marlowe .

En 1964 Diane y Alan fundaron Poets Press, publicando libros de Herbert Huncke, Frank O’Hara y Audre Lorde, además de sus propias obras. La editorial adoptó una estética independiente y autogestionada.

En 1967 se mudó a California. Diane menciona dos razones principales para mudarse al oeste: una era trabajar con los Diggers, quienes vivían sus ideales anarquistas y comunitarios ayudando a alimentar y dar refugio a la gran cantidad de jóvenes fugitivos que llegaron a Haight durante el Verano del Amor. La otra era estudiar budismo con Suzuki Roshi, fundador del Centro Zen de San Francisco. Al llegar a San Francisco, se hospedó con la poeta Lenore Kandel. «Lenore era maravillosa como la mujer del lugar, la matriarca, y me dejó muy claro que era bienvenida; de lo contrario, podría haber sido muy diferente». Encontraron una casa de 14 habitaciones en Oak Street por 300 dólares al mes, la alquilaron y se mudaron allí «Un montón de adultos, algunos de ellos locos, algunos con niños». Los Diggers usaban la furgoneta VW de Diane para recoger y entregar comida a hasta 25 comunas diferentes. Durante este tiempo, escribía muchas cartas revolucionarias que se enviaban a través del Servicio de Noticias de la Liberación a periódicos clandestinos de todo el país. Los miembros de los Panteras Blancas y los Panteras Negras iban y venían constantemente, y para el otoño de 1969, según cuenta, el FBI llamaba a su puerta todos los días.

En 1969 escribió una novela de relato erótico, en la que detallaba su propia experiencia en el movimiento Beat, titulado Memoirs of a Beatnik (“Memorias de una Beatnik”). Hoy es un clásico de la literatura underground.

Su matrimonio con Marlowe no duró, y en 1973 se divorciaron. Luego se casó con Grant Fisher, objetor de conciencia a la guerra de Vietnam, con quien tuvo un quinto hijo, Rudi di Prima. La familia se mudó de Haight a Marshall, en West Marin, dejando atrás el caos de la ciudad para instalarse en una casa sobre pilotes en Tomales Bay. Durante este periodo, completó su novela épica Loba, que revisó varias veces a lo largo de veinte años tras su publicación inicial. La pareja terminó separándose en 1975.

Su ultima pareja fue el artista y sanador Sheppard Powell. Allen Ginsberg le había presentado a Sheppard a Diane. Estuvieron juntos más de 40 años desde principios de los años 80. Se casaron formalmente en el ayuntamiento de San Francisco (San Francisco City Hall) alrededor del año 2012. Powell permaneció a su lado hasta su último día.

Desde 1974 hasta 1979, Di Prima enseñó poesía en la Jack Kerouac School de Disembodied Poetics («poetas desencarnados»), del Instituto de Naropa en Boulder, Colorado, compartiendo el programa con sus compañeros beat Allen Ginsberg (cofundador del programa), William Burroughs, Gregory Corso y otros.

En 1978, Di Prima regresó con su familia a San Francisco y desde 1980 hasta 1987, enseñó las tradiciones herméticas y esotéricas de su poesía en un breve pero significativo programa Master de Poetas en el New College de California, junto a los poetas Robert Duncan y David Meltzer. También dio clases en el California College of Arts and Crafts y el San Franciso Arts Institute. Fue también una de las cofundadoras del San Francisco Institute of Magical and Healing Arts (SIMHA), donde enseñó las tradiciones espirituales occidentales desde 1983 hasta 1992.

En el 2001, publicó Recollections of My Life as a Woman: The New York Years (Recuerdos de mi vida como mujer: los años de Nueva York)

Diane Di Prima falleció la noche del 25 de octubre de 2020 en un hospital de San Francisco. Tenía 86 años. En algunos diarios así dieron la noticia «Muere la mejor mente de la generación beat: Diane di Prima»

Su poesía es crítica con la sociedad y la política, cruda y genial.

Diane Di Prima es autora de 43 libros de poesía y prosa , su obra ha sido traducida a más de 20 idiomas y ha recibido numerosos premios a su labor poética.

Como fotógrafa, pintora y artista collage realizó cuatro exposiciones individuales y participó en numerosas exposiciones colectivas. Colaboró también con la cineasta Melanie La Rosa para hacer el documental The Poetry Deal: a film with Diane di Prima (El trato de la poesía: una película con Diane di Prima). La película tiene una gran importancia histórica, pues es la única que se centra exclusivamente en el trabajo de Di Prima. Posee, además, curiosos y raros archivos de imágenes y grabaciones de ella leyendo sus trabajos desde 1974.

Premios y reconocimientos:

Premio a su labor poética del National Endowment for the Arts. En 1993, recibió un premio de la asociación nacional de poesía Lifetime Achievement. Entre mayo y junio de 1994, fue Master Artist-in-Residence en el Atlantic Center for the Arts. En 1999, recibió el título honorífico de Doctora en literatura por la Universidad de St. Lawrence. En la primavera del 2000, fue Master Poet-in-Residence en el Columbia College de Chicago. En el 2002, fue una de los tres finalistas para el premio Poeta Laureado de California, y en el 2009 fue nombrada Poeta Laureada de San Francisco.

Actualmente la obra de di Prima se estudia en diversas Universidades como las de Louisville, Indiana, Southern Illinois y Carolina del Norte.

En 2021 la Ed. Torremozas publicó en España «Quita tu cuello degollado de mi cuchillo» Edición bilingüe. Traducción e introducción: Annalisa Marí Pegrum. Esta antología fue compilada bajo la supervisión de la autora en sus últimos años de vida e incluye la primera traducción autorizada de «Estufa de latón que se apaga», una serie de poemas escritos tras su aborto. Es la primera antología en lengua castellana de la obra de Di Prima.

Enlaces de interés :

Puedes leer otras voces de la Beat generation : https://poetryalquimia.org/category/beat-generation-ee-uu

Fuente de la bio : https://www.kerouac.com/in-memoriam-diane-di-prima

https://www.newyorker.com/culture/postscript/the-undying-voice-of-diane-di-prima

https://www.e-flux.com/notes/449728/i-remember-diane-di-prima