“Mas allá de la poesía no he existido”
Raquel Jodorowsky
La gran madre gorda universal
Hoy he inventado tu nombre a gritos Dayal
ha sido como parir el mundo por la herida del alma
son míos estos millones de infantiles adúlteros
partidos políticamente en la verdad que corren
en sus vehículos de carne no sé a dónde
míos debo quererlos degeneraditos que saltan
tratando de alcanzarme el rostro
Me han fatigado sus ruidos de cerebros
sus reuniones de pingüinos desvestidos donde se decide
el destino de la humanidad
Sorprende la gente que cabe en este día
impunemente de espaldas al olvido
mientras los poetas de mi época
mascan trapos y escupen candidatos
o esperan la revolución comiendo
hongos alucinantes en la Universidad de Harvard.
Si abro la mano, se caerá este mundo?
A alguien le importa poco, mucho?
Pasa una nube de viejos perfumados
hacia un futuro de esqueletos dormidos
en ciudades que aúllan,
Quédate aparte Dayal
en alguna parte fuera de esto
atrás o adelante
en el techo de algún país agitando tus pantalones de hombre
con los cabellos caídos de pura pena
guarda en tu seno de hombre los hermanitos menores
y siempre muérete hablando o llorando o limpiando o defendiendo
muérete ebrio, ahogado de bocas, muérete en alto
con las heridas, muérete de risa
Pero nunca de muerte. De muerte no has de morir.
La vida te esconderá.
Aunque luego te espere la puerta de un horno, no te rindas
No te rindas sino a la evidencia del amor.
Ni siquiera permitas que te toque este poema que ha perdido la salud
Mentira. Mañana no será otro día.
Es hoy. Comienza. De alguna manera hay que cambiar esto
si no bastan los besos y si es preciso a palos
hay que cambiar esto.
Ama, amor
Ama, amor
mientras yo estoy lejos.
Dentro de mí sostengo tu rostro inigualable
y le doy eternidad.
Creces en mí. No cambias.
Sólo el amor da el rostro de lo eterno.
Besa otras bocas
tan bellas como la mía
mientras estoy lejos.
No dejes que el tiempo
torne de agua tu mirada de animal
y seque tu belleza y ponga puntos blancos
en tu crin dorada y vuelva de paja
tus cabellos como los locos.
Ámame, amor
en otras
mientras estoy lejos.
No sea que se te olvide
el ejercicio de dar.
Historia doméstica
Hay un cuervo que mi amor alimenta
cada noche me acuesto con los ojos
chocando en su negrura
quisiera saber cómo he llegado a esto
yo, mi pequeña raquelita que tanto he querido
cómo estará detrás de este dominio de plumas
la antigua libertad
de pie?—comiéndose las uñas
sentada?—lustrándose las botas
comprendo exactamente la situación
la peso, la sopeso, la mida hacia lo alto, ancho y largo
multiplico, elevo a tres, saco finales, inútil, es de más
si no es un cuervo un día u otro será un tigre
que nos disminuya entre sus dientes
como el resto de una gran comida
el cuervo se tiende sobre mí
me apaga el mundo. ¿Es lo que llaman amor?
el cuervo ríe por su boca de hueso
queriendo parecerse a un niño
para darme la impresión de bueno
al cuervo le gusta deshacer guitarras
comerse mis mejores libros
me ha hecho acomodar a su nada
a sus absurdas mentiras, sobre todo cuando grazna:
“creo en el día del pueblo” — “respeto por este día”
el cuervo sale volando por mi boca cuando hablo
cuando respiro me quita el aire
lo único que me queda es escribir
pero en este momento me observa con un ala
guardada en la habitación vecina
quiere entrar en lo que escribo
no puedo ya pensar, me llama
no puedo seguir este poema, me descubre
el cuervo atisba
socorroooooooooo
un ladrón roba mi existencia
Un adios
¿Dónde te has ido amor?
Sólo respiro el humo
Del incendio de mis huesos
Dónde esconder la cabeza
Cuando ya nada nos queda
En este tirabuzón de venas
Cuando la fuerza de la vida
Vestida con la sangre
Ya no alumbra.
Ay huésped fugitivo
Como castaña noble
Has sido
Hoy eres fuego que no prende
Que se fue a conversar
Con el olvido.
Y ahora presa
En la red de la existencia
Delante de los días de la vida
Y los días de la muerte
Que van corriendo juntas
Por un mismo corredor.
Que hacer, que haré.
Sólo en las canciones de los ángeles
Tal vez pueda encontrar
Una respuesta…….
El hombre es un animal que ríe
El hombre es un animal que ríe
o es un animal que llora
pero ¿cuándo es
un hombre que piensa?
Pues así como vamos
harán de este mundo
la arquitectura del fin.
Los partidos políticos
que levantan pedestales
de un movimiento sí y de otro no.
¡Poetas tuertos!
Lo importante es abarcar el mundo
de esta parte y de la otra
de la ira y del amor
y tragarse la verdad de sus mentiras
y las mentiras de su verdad.
No la vida dividida
a la derecha y a la izquierda
sino la totalidad del sudor
la unidad del esfuerzo
Reunido.
Déjennos al menos un tiempo
hombrecitos rabiosos
jefes de las banderas
sentar sobre sus cerebros marchitos
nuestros sexos bellos
déjennos romper las riendas de los pueblos
para que se desboquen
como caballos felices por la tierra.
Ensentidoinverso
Es necesario que el día
nos contemple los huesos
Elevemos el amor desnudo
al sol que está naciendo
Yo no tengo miedo de mostrar
el cuerpo que nos habita
a los que pasan
y adivinan
nuestra miseria
Faz a rostro yo te digo
que en mí ya no existe
ningún maravilloso secreto
Porque el día
descubre el fondo
de las palabras que mienten
Tu tiempo para mi
Cuando los otros
te abandonan
yo recojo
lo que resta de ti
Lo que ninguna persona conoce
Cada vez
que tú te vistes de noche
y caminas para encontrar mis ojos
Yo guardo para ti
un abrigo como un cuerpo
Cuando los otros
te dejan ir
yo recojo tus pasos
y los deposito en el país
donde eras muy pequeño
en todas las horas
Es aquí que yo regreso
y puedo hablarte
y tú me reconoces
y yo te guardo
para mí sola
” En sentido inverso”(1960)
Aquí estamos
Aquí estamos las madres negras
petrificándonos
como un raro ejemplar
de otras edades.
Sin que estas palabras
puedan cambiar
las decisiones de los hombres
que mantienen los pueblos
en la sombra.
Aquí estamos las mujeres poderosas
rodeadas de atormentadores
reducidas a cenizas
por la mano del guerrero.
¿Dónde va a florecer nuestra familia
si se contamina la vida
en el Pacífico
y hacen estallar el espacio
rompen el aire de dragones imaginarios
si se desequilibran las nieves de los polos
y también las profundidades de la tierra?
¿Dónde alimentar la sonrisa de los hijos
con peces muertos, vegetales muertos, aire muerto,
alimento envenenado,
cabellos, piel, el color de los ojos
envenenado,
la alegría de vivir envenenada,
sin que ninguna de mis palabras
pueda cambiar nada?
Aquí me desintegro
sin haber tomado parte
ni ser poeta comprometida
con cualquiera de las mentes
destructoras
de mis generaciones sobre la tierra.
Poema
Mi casa es una boca cerrada
en el amanecer
No conocía mi casa así.
Se ha vuelto azul.
Madura en el silencio
como un fruto de paz.
Sus muros se apoyan
con cansancio letal
Parece que no sufre.
Nunca la he sentido así.
Con una voz que no tiene
en las horas de luz.
Mi casa es el espectro
de una monja que suspira.
Mi casa vagabunda entre muebles
que han desaparecido.
Mi casa es el cuerpo de la noche
y yo dentro de ella
su corazón que muere
con los ojos abiertos.
No me relaciono
No me relaciono con el desastre ni con la muerte. Soy un as-pájaro que come vida adaptado a diámetros de luna y sol. Una mujer pacífica en un mundo de batallas. Hay tanta cólera en la mente de los hombres ¿Cuándo van a comprender que hay un camino distinto para poder llegar a los grandes poderes? Porque ¿qué cosa duradera redime la violencia? ¿Qué es lo que la sangre lava para siempre? Si todo queda realmente negro bajo una costra de tristeza. Nuestro espíritu no esta hecho para matar y a veces mata en el nombre moderno de Dios que es el Dios de las excusas. ¡Cómo quisiera que esta humanidad no sea una flor de música destinada a quemarse! Cómo olvidar las tradiciones, los dráculas las artes-trampas que dirigen la decapitación desaparecen ciudades o gobiernan las almas introduciendo microbios que carcomen la alegría de vivir. De suerte que estos errores invaden un siglo confunden los pueblos y alteran el movimiento del corazón del hombre. Hemos olvidado lo grandioso que somos. Mi poesía siente frío en este mundo donde no me relaciono con la especie. …Y mientras ellos caen yo resisto…
El secreto
Ha pasado un siglo.
Un día alguien levantará
una piedra abandonada
para estudiar
el pasado del mundo.
Y ahí debajo, ensombrecido
estará mi poema.
Nadie sabrá repetirlo.
Sobre la tierra, nuevos hombres
nuevos sonidos, nuevos poetas
van trabajando y cantan.
Así mis lágrimas quedarán
en secreto para siempre.
Y yo estaré feliz, con mi pena sólo mía
en un poema que no puede ya contaminar.
Impronunciada, inexistente
Sólo heredando el peso de las piedras…
Declaración
Ya no me importa el escombro de la experiencia ese pasado con pies de plomo, no me sirve su arquitectura y engranaje roto en el umbral de otros tiempos. Hoy deseo la existencia sin nombre el fuego del agua que corre en la búsqueda del alma. Quiero entrar en los juegos de otro sol olvidar los mínimos instrumentos del terror la prolija piel que han marcado las torturas No creo más en lo humano y sus enigmas Ni el viento que hace muecas sobre un río de lenguas desatadas No quiero abrir los cajones antiguos y que salte el espíritu de un ancestro de barro y rostro desplumado. No quiero volver a la casa devastada llena de alas de mariposas quebradas. Nada de lo que tuve que aprender Nada de pintar todo de rojo las catedrales del olvido Sólo quiero vestirme de flor de hoja que incendia y respirar como respira el mundo en redondo, sin principio ni fin Sola hacer frente a la soledad de mi destino Y vivirlo más y mejor.
Raquel Lea Jodorowsky Prullansky, (Tocopilla, Chile,24 de mayo de 1927-Lima, Peru, 27 de octubre de 2011).mPoeta, escritora y pintora, poeta onírica y surrealista, perteneciente a la Generación del 50 en Perú, relacionada con el grupo de poetas del nadaísmo. Era conocida como “la mariposa tallada en fierro”
Hija de emigrantes judíos , sus padres se separaron y la dejaron a ella y a su hermano Alejandro al cuidado de sus abuelos. Su hermano es el también conocido creador Alejandro Jodorowsky. Raquel aprendió a leer a los cuatros años , a esa misma edad su abuela ucraniania y judía, le enseñó el alfabeto hebreo y griego. A los seis años escribió un libro que se llama Cuentos Del Norte. Raquel solía contar que había conocido la poesía tras escuchar a los mineros rezarle a los Apus por hacerle daño a la montaña.
A los 23 años Raquel publicó su primer libro “La dimensión de los días” mientras su hermano Alejandro se iniciaba en el teatro de títeres y era amigo de poetas como Enrique Lihn y Nicanor Parra. Al final, los dos huirían de su familia: Raquel partió a estudiar a Lima en 1952 y un año después su hermano se mudaría a París. Ninguno de los dos regresaría.
En Lima estudió Literatura en Universidad Nacional Mayor de San Marcos y posteriormente se pasó a estudiar arqueología .
En los años sesenta recorrió el continente americano para dar a conocer su trabajo poético y pictórico. Impartió conferencias y lecturas de poesía en instituciones culturales de México,(donde residió cinco años), los Estados Unidos y de otros países del continente, y colaboró con poemas y ensayos en la sección cultural de Excélsior: “La Cultura al Día”, en Casa del Tiempo y Siglo 1–Poesía. Un día le presentaron a Allen Ginsberg, se hicieron amigos y él empezó a visitarla. Si ella estaba dictando su taller de poesía, Allen se sentaba a esperarla en un sillón en la casa de Raquel, en Lince, y se ponía a leer los libros que encontraba en la biblioteca. Luego se iban a almorzar al Barrio Chino, cerca al mercado central. En su poema Oda a Allen Ginsberg, Raquel cuenta que pisaron las basuras de la calle Capón “cantando canciones en ruso” A sus 84 años, Raquel recordaba: “Una vez me pidió que tuviera un hijo con él”. En un principio pensó que le estaba gastando una broma, pero el beatnik se lo volvió a proponer cuando cruzaban la Plaza San Martín. “En serio, quiero tener un hijo contigo”, le insistió mientras la tomaba del brazo. – Me sorprendí tanto que ni contesté –solía contar la anciana poeta.
Parte de la obra de Raquel está recogida en antologías publicadas en España, Alemania, Italia y Argentina. Sus últimos años en Lima transcurrieron entre ferias de libro, recitales poéticos, encuentro con escritores, lecturas de poemas y presentaciones de libros nuevos.
Obra poética:
Su primera obra publicada fue “La dimensión de los días” en 1950 y tuvo gran acogida por la crítica, y destacamos entre sus obras siguientes “Ajy Togen”, (1964); “Alnico y Kemita. Cantata del espacio “(México, 1964) ; “Mi casa abrakadabra” (Guayaquil, 1970); “Caramelo de sal” (1977); “Sin antes ni después” (1984); “América en la tierra” (1989); “Chan-Chan, maga lunar y Nazca nacer” (1992); “Poemas escogidos” (2009) y “Territorio por explorar “2010).
Raquel Jodorowsky decía de si misma :
Nací en Iquique, famoso lugar de boxeadores. Dentro de una mina de cobre.
Así vengo del fondo de la Tierra. Nací geminiana dentro de una mina de cobre
en el Norte de Chile, famoso lugar de boxeadores. Desciendo de colonos. Mi
padre, tañedor de balalaika, apaleado en Rusia, minero en Chile, profeta en
Israel.
Mi madre, analfabeta, rompió árboles, hizo un arado y sobre los pantanos
sembró el maíz inaugurando el granero de Argentina.
¡Yo soy América!
Aprendí a “escribir” antes de aprender a escribir y a leer.
Como las muñecas me parecían niños muertos, jugué con las arañas del salitre
y los lagartos de la arena, y conversé con los perros bravos, cuidadores del
oro.
A los 11 años vi por primera vez un árbol, al borde del desierto de Atacama,
creí que era un señor. Lo saludé.
He escrito doce libros de poesía. Tengo un hijo y un gato.
Y tengo el mundo entero. Es todo.
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Enlaces de interés:
http://terraignea.blogspot.com/2009/09/raquel-jodorowsky-la-magia-de-la.html http://rojoquerojo.blogspot.com/2011/11/la-de-mercurio-y-peru-tallada-en-acero.html
http://la-fortaleza-de-la-soledad.blogspot.com/2011/11/jodorowsky-no-esta-sola-esta-tarde.html
https://www.elnacional.com/relatto/el-irrompible-desencuentro-de-los-hermanos-jodorowsky