11 Poemas de Raquel Jodorowsky

“Mas allá de la poesía no he existido”

Raquel Jodorowsky

La gran madre gorda universal

Hoy he inventado tu nombre a gritos Dayal
ha sido como parir el mundo por la herida del alma
son míos estos millones de infantiles adúlteros
partidos políticamente en la verdad que corren
en sus vehículos de carne no sé a dónde
míos debo quererlos degeneraditos que saltan
tratando de alcanzarme el rostro
Me han fatigado sus ruidos de cerebros
sus reuniones de pingüinos desvestidos donde se decide
el destino de la humanidad
Sorprende la gente que cabe en este día
impunemente de espaldas al olvido
mientras los poetas de mi época
mascan trapos y escupen candidatos
o esperan la revolución comiendo
hongos alucinantes en la Universidad de Harvard.

Si abro la mano, se caerá este mundo?
A alguien le importa poco, mucho?
Pasa una nube de viejos perfumados
hacia un futuro de esqueletos dormidos
en ciudades que aúllan,
Quédate aparte Dayal
en alguna parte fuera de esto
atrás o adelante
en el techo de algún país agitando tus pantalones de hombre
con los cabellos caídos de pura pena
guarda en tu seno de hombre los hermanitos menores
y siempre muérete hablando o llorando o limpiando o defendiendo
muérete ebrio, ahogado de bocas, muérete en alto
con las heridas, muérete de risa
Pero nunca de muerte. De muerte no has de morir.
La vida te esconderá.
Aunque luego te espere la puerta de un horno, no te rindas
No te rindas sino a la evidencia del amor.
Ni siquiera permitas que te toque este poema que ha perdido la salud
Mentira. Mañana no será otro día.
Es hoy. Comienza. De alguna manera hay que cambiar esto
si no bastan los besos y si es preciso a palos
hay que cambiar esto.

Ama, amor

Ama, amor
mientras yo estoy lejos.
Dentro de mí sostengo tu rostro inigualable
y le doy eternidad.
Creces en mí. No cambias.
Sólo el amor da el rostro de lo eterno.
Besa otras bocas
tan bellas como la mía
mientras estoy lejos.
No dejes que el tiempo
torne de agua tu mirada de animal
y seque tu belleza y ponga puntos blancos
en tu crin dorada y vuelva de paja
tus cabellos como los locos.
Ámame, amor
en otras
mientras estoy lejos.
No sea que se te olvide
el ejercicio de dar.

Historia doméstica

Hay un cuervo que mi amor alimenta 
cada noche me acuesto con los ojos 
chocando en su negrura 
quisiera saber cómo he llegado a esto 
yo, mi pequeña raquelita que tanto he querido 
cómo estará detrás de este dominio de plumas 
la antigua libertad 
de pie?—comiéndose las uñas 
sentada?—lustrándose las botas 
comprendo exactamente la situación 
la peso, la sopeso, la mida hacia lo alto, ancho y largo 
multiplico, elevo a tres, saco finales, inútil, es de más 
si no es un cuervo un día u otro será un tigre 
que nos disminuya entre sus dientes 
como el resto de una gran comida 
el cuervo se tiende sobre mí 
me apaga el mundo. ¿Es lo que llaman amor? 
el cuervo ríe por su boca de hueso 
queriendo parecerse a un niño 
para darme la impresión de bueno 
al cuervo le gusta deshacer guitarras 
comerse mis mejores libros 
me ha hecho acomodar a su nada 
a sus absurdas mentiras, sobre todo cuando grazna: 
"creo en el día del pueblo" — "respeto por este día" 
el cuervo sale volando por mi boca cuando hablo 
cuando respiro me quita el aire 
lo único que me queda es escribir 
pero en este momento me observa con un ala 
guardada en la habitación vecina 
quiere entrar en lo que escribo 
no puedo ya pensar, me llama 
no puedo seguir este poema, me descubre 
el cuervo atisba 
socorroooooooooo 
un ladrón roba mi existencia

Un adios

¿Dónde te has ido amor?
Sólo respiro el humo
Del incendio de mis huesos
Dónde esconder la cabeza
Cuando ya nada nos queda
En este tirabuzón de venas
Cuando la fuerza de la vida
Vestida con la sangre
Ya no alumbra.

Ay huésped fugitivo
Como castaña noble
Has sido
Hoy eres fuego que no prende
Que se fue a conversar
Con el olvido.
Y ahora presa
En la red de la existencia
Delante de los días de la vida
Y los días de la muerte
Que van corriendo juntas
Por un mismo corredor.
Que hacer, que haré.
Sólo en las canciones de los ángeles
Tal vez pueda encontrar
Una respuesta…….

Gonzalo Arango, José Mario Arbeláez, Raquel Jodorowsky, Luis F. Mejía, Elmo Valencia y Pedro Alcántara, Calipuerto, mediados de los sesenta

El hombre es un animal que ríe

El hombre es un animal que ríe
o es un animal que llora
pero ¿cuándo es
un hombre que piensa?
Pues así como vamos
harán de este mundo
la arquitectura del fin.
Los partidos políticos
que levantan pedestales
de un movimiento sí y de otro no.
¡Poetas tuertos!
Lo importante es abarcar el mundo
de esta parte y de la otra
de la ira y del amor
y tragarse la verdad de sus mentiras
y las mentiras de su verdad.
No la vida dividida
a la derecha y a la izquierda
sino la totalidad del sudor
la unidad del esfuerzo
Reunido.
Déjennos al menos un tiempo
hombrecitos rabiosos
jefes de las banderas
sentar sobre sus cerebros marchitos
nuestros sexos bellos
déjennos romper las riendas de los pueblos
para que se desboquen
como caballos felices por la tierra.

Ensentidoinverso

Es necesario que el día
nos contemple los huesos
Elevemos el amor desnudo
al sol que está naciendo
Yo no tengo miedo de mostrar
el cuerpo que nos habita
a los que pasan
y adivinan
nuestra miseria
Faz a rostro yo te digo
que en mí ya no existe
ningún maravilloso secreto
Porque el día
descubre el fondo
de las palabras que mienten

Tu tiempo para mi

Cuando los otros
te abandonan
yo recojo
lo que resta de ti
Lo que ninguna persona conoce
Cada vez
que tú te vistes de noche
y caminas para encontrar mis ojos
Yo guardo para ti
un abrigo como un cuerpo
Cuando los otros
te dejan ir
yo recojo tus pasos
y los deposito en el país
donde eras muy pequeño
en todas las horas
Es aquí que yo regreso
y puedo hablarte
y tú me reconoces
y yo te guardo
para mí sola

" En sentido inverso”(1960)

Aquí estamos

Aquí estamos las madres negras
petrificándonos
como un raro ejemplar
de otras edades.
Sin que estas palabras
puedan cambiar
las decisiones de los hombres
que mantienen los pueblos
en la sombra.

Aquí estamos las mujeres poderosas
rodeadas de atormentadores
reducidas a cenizas
por la mano del guerrero.
¿Dónde va a florecer nuestra familia
si se contamina la vida
en el Pacífico
y hacen estallar el espacio
rompen el aire de dragones imaginarios
si se desequilibran las nieves de los polos
y también las profundidades de la tierra?

¿Dónde alimentar la sonrisa de los hijos
con peces muertos, vegetales muertos, aire muerto,
alimento envenenado,
cabellos, piel, el color de los ojos
envenenado,
la alegría de vivir envenenada,
sin que ninguna de mis palabras
pueda cambiar nada?

Aquí me desintegro
sin haber tomado parte
ni ser poeta comprometida
con cualquiera de las mentes
destructoras
de mis generaciones sobre la tierra.

Poema

Mi casa es una boca cerrada
en el amanecer
No conocía mi casa así.
Se ha vuelto azul.
Madura en el silencio
como un fruto de paz.
Sus muros se apoyan
con cansancio letal
Parece que no sufre.
Nunca la he sentido así.
Con una voz que no tiene
en las horas de luz.
Mi casa es el espectro
de una monja que suspira.
Mi casa vagabunda entre muebles
que han desaparecido.
Mi casa es el cuerpo de la noche
y yo dentro de ella
su corazón que muere
con los ojos abiertos.

No me relaciono

No me relaciono con el desastre
ni con la muerte.
Soy un as-pájaro que come vida
adaptado a diámetros de luna y sol.
Una mujer pacífica en un mundo de batallas.
Hay tanta cólera en la mente de los hombres
¿Cuándo van a comprender que hay
un camino distinto
para poder llegar a los grandes poderes?

Porque
¿qué cosa duradera redime la violencia?
¿Qué es lo que la sangre lava para siempre?
Si todo queda realmente negro
bajo una costra de tristeza.
Nuestro espíritu no esta hecho para matar
y a veces mata
en el nombre moderno de Dios
que es el Dios de las excusas.
¡Cómo quisiera que esta humanidad no sea
una flor de música destinada a quemarse!
Cómo olvidar las tradiciones, los dráculas
las artes-trampas que dirigen la decapitación
desaparecen ciudades o gobiernan las almas
introduciendo microbios que carcomen
la alegría de vivir.

De suerte que estos errores invaden un siglo
confunden los pueblos y alteran
el movimiento del corazón del hombre.
Hemos olvidado lo grandioso que somos.
Mi poesía siente frío en este mundo
donde no me relaciono con la especie.
…Y mientras ellos caen yo resisto…

Declaración

Ya no me importa el escombro de la experiencia
ese pasado con pies de plomo, no me sirve
su arquitectura y engranaje roto
en el umbral de otros tiempos.

Hoy deseo la existencia sin nombre
el fuego del agua que corre
en la búsqueda del alma.

Quiero entrar en los juegos de otro sol
olvidar los mínimos instrumentos del terror
la prolija piel que han marcado las torturas

No creo más en lo humano y sus enigmas

Ni el viento que hace muecas
sobre un río de lenguas desatadas

No quiero abrir los cajones antiguos
y que salte el espíritu de un ancestro
de barro y rostro desplumado. No quiero volver
a la casa devastada llena de alas
de mariposas quebradas.

Nada de lo que tuve que aprender

Nada de pintar todo de rojo las catedrales del olvido

Sólo quiero vestirme de flor
de hoja que incendia
y respirar como respira el mundo
en redondo, sin principio ni fin

Sola hacer frente a la soledad de mi destino

Y vivirlo más y mejor.

Raquel Lea Jodorowsky Prullansky, (Tocopilla, Chile,24 de mayo de 1927-Lima, Peru, 27 de octubre de 2011).Poeta, escritora y pintora, poeta onírica y surrealista, perteneciente a la Generación del 50 en Perú, relacionada con el grupo de poetas del nadaísmo. Era conocida como “la mariposa tallada en fierro”

Hija de emigrantes judíos , sus padres se separaron y la dejaron a ella y a su hermano Alejandro al cuidado de sus abuelos. Su hermano es el también conocido creador Alejandro Jodorowsky. Raquel aprendió a leer a los cuatros años , a esa misma edad su abuela ucraniania y judía, le enseñó el alfabeto hebreo y griego; estudió Literatura en Universidad Nacional Mayor de San Marcos en Lima y posteriormente se pasó a estudiar arqueología . En los años sesenta recorrió el continente americano para dar a conocer su trabajo poético y pictórico. Impartió conferencias y lecturas de poesía en instituciones culturales de México,(donde residió cinco años), los Estados Unidos y de otros países del continente, y colaboró con poemas y ensayos en la sección cultural de Excélsior: “La Cultura al Día”, en Casa del Tiempo y Siglo 1–Poesía. Un día le presentaron a Allen Ginsberg, se hicieron amigos y él empezó a visitarla. Si ella estaba dictando su taller de poesía, Allen se sentaba a esperarla en un sillón en la casa de Raquel, en Lince, y se ponía a leer los libros que encontraba en la biblioteca. Luego se iban a almorzar al Barrio Chino, cerca al mercado central. En su poema Oda a Allen Ginsberg, Raquel cuenta que pisaron las basuras de la calle Capón “cantando canciones en ruso” A sus 84 años, Raquel recordaba: “Una vez me pidió que tuviera un hijo con él”. En un principio pensó que le estaba gastando una broma, pero el beatnik se lo volvió a proponer cuando cruzaban la Plaza San Martín. “En serio, quiero tener un hijo contigo”, le insistió mientras la tomaba del brazo. – Me sorprendí tanto que ni contesté –solía contar la anciana poeta.

Parte de la obra de Raquel está recogida en antologías publicadas en España, Alemania, Italia y Argentina.Sus últimos años en Lima transcurrieron entre ferias de libro, recitales poéticos, encuentro con escritores, lecturas de poemas y presentaciones de libros nuevos.

Obra poética:

Su primera obra publicada fue “La dimensión de los días” en 1950 y tuvo gran acogida por la crítica, y destacamos entre sus obras siguientes “Ajy Togen”, (1964); “Alnico y Kemita. Cantata del espacio “(México, 1964) ; “Mi casa abrakadabra” (Guayaquil, 1970); “Caramelo de sal” (1977); “Sin antes ni después” (1984); “América en la tierra” (1989); “Chan-Chan, maga lunar y Nazca nacer” (1992); “Poemas escogidos” (2009) y “Territorio por explorar “2010).