MATA KI TE RANGI
A mi madre por aceptar que naciera de ella.
Mata ki te rangi, ojos mirando al cielo
atisbando la sensibilidad de todo el planeta.
… Tu misión en la tierra, Rapa Nui.
cura del mundo, centro del mismo.
Maravillosa energía
que permite alcanzar los instantes.
Cálido y vivo, corazón ancestral
piedra perfecta de raíz jerárquica.
Dentro de ti, escalera al cielo
en el ascenso.
Columna vertebral del viaje
al equilibrio.
Nombre que combina
el conocimiento auténtico.
Me acerco a ti,
árbol primero y último,
ojos que alimentan el paso, revelación.
Flor del tiempo, hacia el camino derecho.
medito y no cesa el femenino, al intelecto,
indicio que percibo,
civilización, consejo.
Te intuyo, energía,
en la unidad de mi existencia.
Esencial te me has hecho
en el extremo interior.
Grado cierto, del grado de conciencia,
sin ego, despertar espiritual.
¡Oh! Gran belleza de la gloria, emocionas,
amable, concibiendo en los triángulos,
en tus manos, el hogar infinito,
árbol hijo, eterno, de los siglos,
permaneces latiendo
ante nosotros, tus discípulos.
Testamento de Dios, atribuido.
Mata ki te rangi, Mata ki te rangi…
Poema sin Nombre
A veces
he llegado a creer
con esa convicción
que F. Pessoa, tenía razón
y que todo es un fingirse
a sí mismos en primer lugar.
El poeta es un pequeño dios
que usa delantal o mameluco,
no , no desestimo algún intento
actual de los que llevan tatuaje
o pearcing en la lengua
(Sobre todo estos últimos)
Por filtrar el lenguaje,
de algún modo.
Una poeta vieja
se rasga los pezones
que siempre carecieron
del calostro esencial,
y una joven ventila
su sexo tan lampiño
que solo deja ver una suerte
de notas, siempre en negro.
El viejo barrigudo
con una mano soba
su testículo huacho,
pretendiendo la clave
de algún verbo sudado,
a vistas y paciencia
del reducido público presente.
Dos chicas locatellis
como a la antigua usanza
se arremangan las blusas,
acortan las polleras
y dejan ver sus muslos
que aunque tersos, escuálidos,
nada aportan,
lo mismo que sus mentes.
La que fue súper woman
-comparada con quién sabe qué-
Ni te lo encargo,
que en el corre, ve y dile de la vida,
nos echamos a suertes
papadas y charchetas,
entre sonrisas cínicas
y créeme que son las mismas manos
con esos golpecitos de utileria
que clavan sus puñales por la espalda.
De La Verdad
Digo que mi verdad no es solo mía,
la comparto con Dios y la familia
y si acaso un amigo al mal se afilia
será por un error de compañía.
Quiera la voluntad cantar de día
cuando de noche el sueño no concilia
y cada buen recuerdo nos auxilia,
porque un tono de amor, es melodía.
Digo que la verdad puede ser válida,
dulce como una flor muy perfumada,
o heder a traición, fatal, escuálida.
Si acaso es tu verdad la cruel espada
que se clava a la espalda y deja inválida,
te cedo mi razón tan lastimada.
VÓRTICE … ( de lo humano )
Me pregunto si podré caminar
hasta la primera mitad
del libro de tantas ausencias.
hubo fragilidad
y sólo gemías mi nombre.
Un día el desencanto todo lo empaña
y nos volvemos todavía más sobrios
comprometidos con la melancolía,
luego creamos viñetas en esencia
y aceptación estilo zen
mientras mil grullas se suicidan.
A menudo utilizamos
escenarios en conflicto
y comediantes nos situamos
precisamente en el vórtice.
El tiempo muere
aunque yo cante en mi jaula.
Ni siquiera la muerte
tendrá dominio sobre mi.
Escribí poemas de amor
quizá por un impulso malsano
leerlos me resultó insoportable.
Hasta que desperté de esa pesadilla.
El pensamiento es un héroe
que se apoya en la rama de familia
“Yo me celebro y canto a mi misma”
cada verso es un recurso asexuado.
_Amor, sexo, ambigüedad_
Me inclino a creer que todo es drama.
Déjame ser, octubre ( a mi hijo “D”)
Todo ha muerto en octubre
y amanece la noche
con sus lunas.
Son mi padre y mi hijo
y yo, una sola sombra,
que nunca resucita.
He muerto, he muerto,
he muerto…
Sin embargo a la tarde,
cuando un niño
me baila, en la pupila,
corre este corazón
casi al galope,
resucitando, acaso,
en tres suspiros.
La amante de un Gato…
La vida
de ti depende darle movimiento.
Que fugaz
aquella felicidad de infancia
lo único que conservo
es este gato
un gato clase media
que arranca esporádico
aquella depresión
o fragilidad mental
de las cinco de la tarde.
No, no se trata siquiera
de mi horario favorito.
A esa hora se puede
escribir la palabra amor
sin que duela la ausencia.
A esa hora asoma mi gato
mientras escribo
notas de vida en el jardín.
A esa hora y no otra
florece la actividad intelectual
y no se exagera en el clímax.
A esa hora perfecta del día
mi gato explora
este profundo afecto
sin triángulos amorosos.
A esa hora sin pretensiones
mi gato ronronea
y yo siento un enorme placer
Mujeres de pechos enormes
Mujeres de pechos enormes
sostienen al mundo
en mascarones de proa,
llevan heridas hondas,
las dibujan al borde del camino.
Más allá del golpe del agua,
resisten los diversos climas
de los hombres,
acompañándolos y permitiendo
succionen su calostro vital.
Mujeres fundamentales,
salvajes al desgarro,
bestiales incluso,
con sus cabelleras rojizas
siempre al viento.
Elegía a mi Padre
( Ha muerto el Talquino, mi padre)
.
Se presentó la muerte y no fingía,
llegó con su mantón de noche oscura
y cubrió el cuerpo de quien más quería.
¡Ay! Vida-muerte dejas tal locura,
desconsuelo, dolor insostenible
penetrando en mi pecho tu amargura.
.
Es la muerte en la edad tan previsible
y es sabido no existe nada eterno,
más la vida se vuelve aborrecible.
!Ay!Muerte que despiertas en la alcoba
de quien me dio la vida simplemente,
me arrancas la razón que al alma emboba.
No quiero que a la sombra te dupliques
y traidora te sacies nuevamente,
huye, déjame en paz, no perjudiques.
Que a la desolación de lo presente,
no quiero tu consuelo, no me indiques
que es tu oficio lo sé perfectamente.
Vete ya en mi tristeza no prediques,
que la luz del crepúsculo me envuelve,
y huérfana ahora soy no justifiques.
Ahora padre, vives en lo eterno
Ahora solo luz sin espejismos
Ahora padre, alcanzas lo materno.
Cállense los misterios de la tierra
Cállense los guardianes de egoísmos,
Cállese incluso el miedo, que destierra.
Vino la muerte en su cabalgadura,
y me colgó un festón tan temerario
calzando al corazón, triste montura.
De Pequeña muerte(2020)
Cambio de Nombre
Hoy me he cambiado el nombre
hoy nómbrame sin pudor, Felicidad…
A todos los relojes de la casa
les agregué tres horas a lo menos
por disfrutar del tiempo en otros tiempos.
Al jardín interior le fui podando
los cientos de malezas, malas hierbas,
ahora bien se aprecian los espacios
y de mi mente al cuarto de alojados
derribe cada muro de egoísmo
que más de alguno puso malamente
cuando los chacras van desafinados.
Ahora has de nombrarme por mi nombre
Ahora nómbrame , Felicidad!!
A veces es solo dar la espalda…
A veces el corazón se desparrama y astilla
como una espada de tristeza
que atraviesa los siglos de la vida.
A veces hay sombras humanas
que nos miran de lejos y lejanas
pretenden regresar a nuestro tiempo.
A veces son un látigo las voces
que nos vuelven esclavos los horarios
y luego como un coro de tinieblas
acosan por las noches, al insomnio.
A veces regresamos a los pasos
llenándonos de dudas solamente
y cruzamos lo turbio
que pretende pegarse a nuestras huellas.
A veces una sed incomprensible
nos reseca la piel
y queremos saciarla a ojos nublados,
sin embargo ella aumenta todo llanto.
A veces es solo dar vuelta la espalda
y echar a rodar una vez más
la rueda en la fortuna de estar viva.
Después
Después de tanta desconfianza, los
territorios inciertos
oigo mi corazón tenaz que sobrevive.
Mi brazo enlutado, la oscuridad prófuga
y ese llanto confuso del traidor
y es tanta imperfección
y es tan poco el valor del miserable
y enorme la explanada del pensamiento
que va y repite, no llegues a mi senda.
Después todo lo que se dice
nos queda hacia adentro
ahogamos el grito y las palabras
garganta adentro
donde ya nada nos clava.
Luego llega el olvido con su color amarillo
y juntamos las manos dando gracias.
Ni siquiera un suspiro será repartido.
Ahora los sueños como aves al vuelo.
Tú lo sabes
Los héroes de utilería
han pasado de moda.
Tú lo sabes
así como el viento
agita las hojas
y luego resbala.
también el hombre
antes que le ciñan
un frío mármol.
Buscas con tu ojo vegetal
la flor celeste
que se hunde en un libro.
Tú lo sabes
las ramas apuntan
hacia la raíz infinita
mientras de noche
el color de las luciérnagas
ilumina los secretos del desvelo.
Rossana Hasson, seudónimo de Rossana Arellano Guirao (Santiago, Chile, 22 de enero de 1961). Poeta, cuentacuentos, prologista, editora, agente literaria. Obtuvo el Fondo de la Cultura el año 2015.
Hija de David Arellano Torres y María Elena Guirao Bringas.
Estudió en la Universidad de Chile , Sede Arturo Prat en la ciudad de Iquique la carrera de Pedagogía en biología y Ciencias durante 2 años. Durante el año 2019 realiza el Diplomado en Literatura Infantil y juvenil en la Universidad Católica en Santiago de Chile.
En el año 2003 ingresa a diferentes foros literarios, donde entabla amistad con escritores de diversos países. No es sino hasta el año 2009 que acepta publicar su primer libro, editado en España. Luego de un encuentro poético literario que organiza junto a un grupo de amigos de diferentes países , en México, donde recorren y presentan su poesía en Ciudad de México, Cuernavaca, Puebla, comienza a realizar videos con su propio trabajo poético y a solicitud de otros, material que circula en la web.
Ha presentado también en Panamá, Perú, España, Israel, Argentina, Islas Galápagos y en diversas ciudades de Chile, desde Arica a Tierra del Fuego, como apoyo al fomento lector en escuelas públicas, subvencionadas, privadas, hogares de menores, jardines infantiles.
Codirige junto a Ana Muela Sopeña – España,” Poesía de mujeres”, blog de Internet creado para mostrar el talento y la brillantez de la poesía de mujeres de todo el mundo.
Muchos de sus poemas han sido traducidos al rumano, portugués, alemán, hebreo, francés, inglés, catalán, ruso y mapudungún.
Enlaces de interés :
http://ojoconlacritica.blogspot.com
http://rossanaarellanoguirao.blogspot.com
http://onetwofiveclick.blogspot.com
https://www.facebook.com/rossana.arellano
https://elgareategui.blogspot.com/2020/09/rossana-arellano-guirao-necesito-ser.html?fbclid=IwAR0JIUaPjuASftu9lF00tz_IUGzVFjf_P1JISDUWFrYHON3ecBx2jZ3fVKM
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