12 Poemas de Rossana Hasson

MATA KI TE RANGI

A mi madre por aceptar que naciera de ella.

Mata ki te rangi, ojos mirando al cielo

atisbando la sensibilidad de todo el planeta.

… Tu misión en la tierra, Rapa Nui.

cura del mundo, centro del mismo.

Maravillosa energía

que permite alcanzar los instantes.

Cálido y vivo, corazón ancestral

piedra perfecta de raíz jerárquica.

Dentro de ti, escalera al cielo

en el ascenso.

Columna vertebral del viaje

al equilibrio.

Nombre que combina

el conocimiento auténtico.

Me acerco a ti,

árbol primero y último,

ojos que alimentan el paso, revelación.

Flor del tiempo, hacia el camino derecho.

medito y no cesa el femenino, al intelecto,

indicio que percibo,

civilización, consejo.

Te intuyo, energía,

en la unidad de mi existencia.

Esencial te me has hecho

en el extremo interior.

Grado cierto, del grado de conciencia,

sin ego, despertar espiritual.

¡Oh! Gran belleza de la gloria, emocionas,

amable, concibiendo en los triángulos,

en tus manos, el hogar infinito,

árbol hijo, eterno, de los siglos,

permaneces latiendo

ante nosotros, tus discípulos.

Testamento de Dios, atribuido.

Mata ki te rangi, Mata ki te rangi…

Poema sin Nombre

A veces

he llegado a creer

con esa convicción

de dientes hacia afuera,

que F. Pessoa, tenía razón

y que todo es un fingirse

a sí mismos en primer lugar.

El poeta es un pequeño dios

que usa delantal o mameluco,

no , no desestimo algún intento

actual de los que llevan tatuaje

o pearcing en la lengua

(Sobre todo estos últimos)

Por filtrar el lenguaje,

de algún modo.

Una poeta vieja

se rasga los pezones

que siempre carecieron

del calostro esencial,

y una joven ventila

su sexo tan lampiño

que solo deja ver una suerte

de notas, siempre en negro.

El viejo barrigudo

con una mano soba

su testículo huacho,

pretendiendo la clave

de algún verbo sudado,

a vistas y paciencia

del reducido público presente.

Dos chicas locatellis

como a la antigua usanza

se arremangan las blusas,

acortan las polleras

y dejan ver sus muslos

que aunque tersos, escuálidos,

nada aportan,

lo mismo que sus mentes.

La que fue súper woman

-comparada con quién sabe qué-

Ni te lo encargo,

que en el corre, ve y dile de la vida,

nos echamos a suertes

papadas y charchetas,

entre sonrisas cínicas

y créeme que son las mismas manos

con esos golpecitos de utileria

que clavan sus puñales por la espalda.

De La Verdad

Digo que mi verdad no es solo mía,
la comparto con Dios y la familia 
y si acaso un amigo al mal se afilia 
será por un error de compañía. 

Quiera la voluntad cantar de día
cuando de noche el sueño no concilia
y cada buen recuerdo nos auxilia,
porque un tono de amor, es melodía.

Digo que la verdad puede ser válida,
dulce como una flor muy perfumada,
o heder a traición, fatal, escuálida.

Si acaso es tu verdad la cruel espada 
que se clava a la espalda y deja inválida,
te cedo mi razón tan lastimada.

VÓRTICE … ( de lo humano )

Me pregunto si podré caminar

hasta la primera mitad

del libro de tantas ausencias.

Allá donde busque consuelo

hubo fragilidad

y sólo gemías mi nombre.

Un día el desencanto todo lo empaña

y nos volvemos todavía más sobrios

comprometidos con la melancolía,

luego creamos viñetas en esencia

y aceptación estilo zen

mientras mil grullas se suicidan.

A menudo utilizamos

escenarios en conflicto

y comediantes nos situamos

precisamente en el vórtice.

El tiempo muere

aunque yo cante en mi jaula.

Ni siquiera la muerte

tendrá dominio sobre mi.

Escribí poemas de amor

quizá por un impulso malsano

leerlos me resultó insoportable.

Hasta que desperté de esa pesadilla.

El pensamiento es un héroe

que se apoya en la rama de familia

“Yo me celebro y canto a mi misma”

cada verso es un recurso asexuado.

_Amor, sexo, ambigüedad_

Me inclino a creer que todo es drama.

Déjame ser, octubre ( a mi hijo “D”)

Todo ha muerto en octubre
y amanece la noche
con sus lunas.
Son mi padre y mi hijo
y yo, una sola sombra,
que nunca resucita.
He muerto, he muerto,
he muerto…
Sin embargo a la tarde,
cuando un niño
me baila, en la pupila,
corre este corazón 
casi al galope,
resucitando, acaso,
en tres suspiros.

La amante de un Gato…

La vida

es una simple franja

de ti depende darle movimiento.

Que fugaz

aquella felicidad de infancia

lo único que conservo

es este gato

un gato clase media

que arranca esporádico

aquella depresión

o fragilidad mental

de las cinco de la tarde.

No, no se trata siquiera

de mi horario favorito.

A esa hora se puede

escribir la palabra amor

sin que duela la ausencia.

A esa hora asoma mi gato

mientras escribo

notas de vida en el jardín.

A esa hora y no otra

florece la actividad intelectual

y no se exagera en el clímax.

A esa hora perfecta del día

mi gato explora

este profundo afecto

sin triángulos amorosos.

A esa hora sin pretensiones

mi gato ronronea

y yo siento un enorme placer

Mujeres de pechos enormes

Mujeres de pechos enormes

sostienen al mundo

en mascarones de proa,

llevan heridas hondas,

las dibujan al borde del camino.

Más allá del golpe del agua,

resisten los diversos climas

de los hombres,

acompañándolos y permitiendo

succionen su calostro vital.

Mujeres fundamentales,

salvajes al desgarro,

bestiales incluso,

con sus cabelleras rojizas

siempre al viento. 

Elegía a mi Padre

( Ha muerto el Talquino, mi padre)

.

Se presentó la muerte y no fingía,

llegó con su mantón de noche oscura

y cubrió el cuerpo de quien más quería.

¡Ay! Vida-muerte dejas tal locura,

desconsuelo, dolor insostenible

penetrando en mi pecho tu amargura.

.

Es la muerte en la edad tan previsible

y es sabido no existe nada eterno,

más la vida se vuelve aborrecible.

!Ay!Muerte que despiertas en la alcoba

de quien me dio la vida simplemente,

me arrancas la razón que al alma emboba.

No quiero que a la sombra te dupliques

y traidora te sacies nuevamente,

huye, déjame en paz, no perjudiques.

Que a la desolación de lo presente,

no quiero tu consuelo, no me indiques

que es tu oficio lo sé perfectamente.

Vete ya en mi tristeza no prediques,

que la luz del crepúsculo me envuelve,

y huérfana ahora soy no justifiques.

Ahora padre, vives en lo eterno

Ahora solo luz sin espejismos

Ahora padre, alcanzas lo materno.

Cállense los misterios de la tierra

Cállense los guardianes de egoísmos,

Cállese incluso el miedo, que destierra.

Vino la muerte en su cabalgadura,

y me colgó un festón tan temerario

calzando al corazón, triste montura.

De Pequeña muerte(2020)

Cambio de Nombre

Hoy me he cambiado el nombre

hoy nómbrame sin pudor, Felicidad…

A todos los relojes de la casa

les agregué tres horas a lo menos

por disfrutar del tiempo en otros tiempos.

Al jardín interior le fui podando

los cientos de malezas, malas hierbas,

ahora bien se aprecian los espacios

y de mi mente al cuarto de alojados

derribe cada muro de egoísmo

que más de alguno puso malamente

cuando los chacras van desafinados.

Ahora has de nombrarme por mi nombre

Ahora nómbrame , Felicidad!!

A veces es solo dar la espalda…

A veces el corazón se desparrama y astilla
como una espada de tristeza 
que atraviesa los siglos de la vida.
A veces hay sombras humanas 
que nos miran de lejos y lejanas
pretenden regresar a nuestro tiempo.
A veces son un látigo las voces 
que nos vuelven esclavos los horarios
y luego como un coro de tinieblas
acosan por las noches, al insomnio.
A veces regresamos a los pasos
llenándonos de dudas solamente
y cruzamos lo turbio 
que pretende pegarse a nuestras huellas.
A veces una sed incomprensible 
nos reseca la piel 
y queremos saciarla a ojos nublados,
sin embargo ella aumenta todo llanto.
A veces es solo dar vuelta la espalda 
y echar a rodar una vez más 
la rueda en la fortuna de estar viva.

Después

Después de tanta desconfianza, los

territorios inciertos

oigo mi corazón tenaz que sobrevive.

Mi brazo enlutado, la oscuridad prófuga

y ese llanto confuso del traidor

y es tanta imperfección

y es tan poco el valor del miserable

y enorme la explanada del pensamiento

que va y repite, no llegues a mi senda.

Después todo lo que se dice

nos queda hacia adentro

ahogamos el grito y las palabras

garganta adentro

donde ya nada nos clava.

Luego llega el olvido con su color amarillo

y juntamos las manos dando gracias.

Ni siquiera un suspiro será repartido.

Ahora los sueños como aves al vuelo.

Tú lo sabes 

Los héroes de utilería 
han pasado de moda. 
Tú lo sabes 
así como el viento 
agita las hojas
y luego resbala. 
también el hombre 
antes que le ciñan 
un frío mármol. 

Buscas con tu ojo vegetal
la flor celeste 
que se hunde en un libro.
Tú lo sabes 
las ramas apuntan 
hacia la raíz infinita
mientras de noche 
el color de las luciérnagas 
ilumina los secretos del desvelo.

 Rossana Hasson, seudónimo de Rossana Arellano Guirao (Santiago, Chile, 22 de enero de 1961). Poeta, cuentacuentos, prologista, editora, agente literaria. Obtuvo el Fondo de la Cultura el año 2015.

Hija de David Arellano Torres y María Elena Guirao Bringas. 

Estudió en la Universidad de Chile , Sede Arturo Prat en la ciudad de Iquique la carrera de Pedagogía en biología y Ciencias durante 2 años. Durante el año 2019 realiza el Diplomado en Literatura Infantil y juvenil en la Universidad Católica en Santiago de Chile.

En el año 2003 ingresa a diferentes foros literarios, donde entabla amistad con escritores de diversos países. No es sino hasta el año 2009 que acepta publicar su primer libro, editado en España. Luego de un encuentro poético literario que organiza junto a un grupo de amigos de diferentes países , en México, donde recorren y presentan su poesía en Ciudad de México, Cuernavaca, Puebla, comienza a realizar videos con su propio trabajo poético y a solicitud de otros, material que circula en la web.

Ha presentado también en Panamá, Perú, España, Israel, Argentina, Islas Galápagos y en diversas ciudades de Chile, desde Arica a Tierra del Fuego, como apoyo al fomento lector en escuelas públicas, subvencionadas, privadas, hogares de menores, jardines infantiles.

Codirige junto a Ana Muela Sopeña – España,” Poesía de mujeres”, blog de Internet creado para mostrar el talento y la brillantez de la poesía de mujeres de todo el mundo. 

Muchos de sus poemas han sido traducidos al rumano, portugués, alemán, hebreo, francés, inglés, catalán, ruso y mapudungún.

Enlaces de interés :

http://ojoconlacritica.blogspot.com

http://rossanaarellanoguirao.blogspot.com

http://onetwofiveclick.blogspot.com

https://www.facebook.com/rossana.arellano

https://elgareategui.blogspot.com/2020/09/rossana-arellano-guirao-necesito-ser.html?fbclid=IwAR0JIUaPjuASftu9lF00tz_IUGzVFjf_P1JISDUWFrYHON3ecBx2jZ3fVKM

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