Visión
Sé de un palacio con muros antiguos tan
triste que parece un sepulcro;
marrón de musgo desde las estribaciones hasta el techo,
abarrotando el atrio de verduras y ortigas.
En el interior, un aura arrugada, recogida en sí misma
ante el focolar desierta y apagada,
sigue para narrar
a leyenda que nadie escucha con acento infantil.
Temor
Muy bien, moriré, mi espíritu es fuerte.
Pero, para confesar la sagrada verdad,
hay algo que temo: temo que la muerte también,
dejándome ir al otro lado,
quiere jugarme una mala pasada:
lágrimas ardientes caen sobre
mi cadáver helado, y alguien
cubre el féretro con flores
por vano celo, y en amorosa multitud, los
amigos son arrastrados detrás de mi ataúd.
Temo – apenas en la tierra
del cementerio – cambiar
en una sombra querida, objeto de amor preciado,
y sobre mi piedra derramará plenamente
lo vivo que mi corazón hambriento pidió
siempre en vano.
Version de Brenda Webster
Tentación
Sobre el rugido del torrente, incliné
la cabeza desde el acantilado oscuro,
quemado por mil arroyos,
y pensé: – ¡Qué entierro ideal
en esos abismos, eternamente vivo
con animadas olas de voces y tormentas!
¡Entonces, así cantar
con una voz más poderosa
que los torbellinos a través de los bosques,
con el correr del mar!
Pero luego que busca en vano esta
alma mía, para estallar en un clamor
soberbio, que sacude los abismos y los picos, se
desvía
entre los altísimos acantilados de la palabra;
entonces que el pasaje sublime
no se abre, y en olas claras
y fuertes, las rimas no estallan
rugiendo de gloria hacia el mar;
de la roca resonante
para las bobinas cubiertas de musgo
mejor como gota caer en el fondo, perderse, faltar! …
Lluvia
Piovea; a través de los ventanales abiertos
a esa tregua de obstinado ardor,
frescas ráfagas se elevan desde el jardín
de hierbas resucitadas y flores resucitadas.
El tumulto de colores se apaciguó
bajo el velo de las gotas imploradas;
y en los álamos, los fresnos, los laureles,
los terrones sedientos bebían con avidez.
– ¡Ser planta, ser hoja, ser tallo
y en la angustia del ardor (pensé) tan tierno ancho
refresco del cielo! –
En el alféizar de la ventana extendí los árboles jóvenes,
las flores, las hierbas, miré, miré …
Y la lluvia me golpeó el pelo.
¡Oh muerto! …
Los transeúntes permanecen en las puertas,
espiando los secretos de las sombras verdes;
pero son las sombras desiertas, y los musgos y las hierbas
parasitarias que recubren las avellas
recubren el avelli veston la villa sumergida entre los abetos.
Yo, sentado aquí bajo el pórtico de
donde
mi padre vino solo a las vísperas, miro y me creo una sombra,
la sombra de un pasado muy lejano que solo
tiene la forma de un ser vivo.
Búscame, te veo, inclínate
Búscame, te veo, inclínate
ante tu clave, tus pequeñas y dulces
canciones de los primeros años, escuchadas a la sombra
de las palmas y en las hermosas y doradas;
o las fiestas, las oraciones, el sueño luminoso
que nunca se olvida, oigo que la
infancia narra, florece en el sol
de Asia, allí, entre las blancas columnas
de su soberbia morada, en el viento
de tu mar salvaje, dentro de los
bosques intactos, con los acentos solemnes,
hablo de Dios
te encantaron las flores,
María: los mechones oscuros de los
sicomoros fragantes y las glicinias, que tenían
para ti palabras y canciones, y un
parentesco secreto con tus sueños y los
éxtasis mudos de tus dulces y atentos ojos.
¡Cuánto soñamos y cuánto lloramos!
¿Te acuerdas del olor a madreselva
El rostro blanco
Entre planta y planta aparece de la Luna, pero la vaga escolta
de los sueños ya no está con ella; ahora parece
una calavera y con una risa bromear conmigo
parece decirme: – «¿No ves? ¡Yo también estoy muerto! ” –
Aquí está el Ave, el timbre que escuchó,
el mismo sonido… y vuelven los
recuerdos de horas lejanas: días felices,
tardes dulces; una íntima y
evocadora agonía que desgarra el corazón.
¡Oh muerto, de una palabra, de
una palabra! … Con mi oído extiendo
toda mi alma … un frío pasa
y la hierba tiembla … Oh seguro que
me oyes, me hablas … y soy yo quien no está, quiero decir.
Mi alma sueña
Mi alma sueña… Ven. Y como entonces,
La mano tuya entre mi mano trémula,
vamos en busca de silencio y sombra.
En la noche de abril, de aromas llena,
ni una palabra nos diremos. Sólo
se oirá la brisa en el boscaje.
Envuelta
en mi negro rebozo de española,
la faz donde el dolor dejó su huella,
no verás las arrugas de mi frente
ni mis cabellos grises… ¡Alma, sueña!
Con luz de juventud los ojos míos
brillarán nuevamente en las tinieblas,
y mi alma por ellos (¡Ojos míos,
ojos que tantas esperanzas muertas
llorasteis en la vida!) para verte,
cerca de mí, se asomará risueña.
Y ambos evocaremos en la calma
de esta noche de tibia primavera,
los éxtasis pasados, nuestros sueños,
y de un eterno amor nuestras promesas;
Y dulcemente sentiremos ambos,
entre hálitos de rosas y violetas,
que invade nuestras almas un anhelo
de oración, a la luz de las estrellas.
¡Oh, qué dulce vagar en clara noche
respirando el olor de las primeras
rosas, en tanto que estridente vibra
el canto de los grillos en la yerba! …
¡Oh, callados vagar entre los árboles
con las manos unidas, y muy cerca,
en el hondo silencio de las cosas
que bajo el manto de la noche sueñan,
mientras recuerdos de un amor lejano
entre las sombras fúlgidos despiertan,
y del alma agostada van surgiendo,
cual onda viva de una roca seca!
¡Di! ¿No creíste que el amor ya muerto
volvería a surgir a vida nueva?…
¡Que la embriaguez de los pasados días
un instante a sentir el alma vuelva,
y que un instante bienhechor de olvido
sobre la angustia de mi vida venga,
para que una esperanza me sonría,
y destelle una luz en mi tristeza!
¡Oh, que en ímpetu ardiente, y a mi lado,
mi corazón de nuevo se estremezca,
y cante a Dios agradecida el alma,
que ante el conjuro de tu amor despierta,
a Dios, que dio la juventud al hombre,
y a los campos les dio la primavera!
El viento, que los álamos agita,
pasa aromado con olor de selva…
Anochece. Las sombras en los campos
extendiéndose van, y en la serena
quietud, de pronto escuchase una nota
que surge clara de la fronda trémula,
y luego rompe en rítmicos gorjeos,
en frenesí de gozo, que en la tierra
nunca nosotros conocimos, hechos
de fango de mentira y de tristeza…
La noche escucha en éxtasis el canto,
mientras el alma solitaria sueña.
Canción de abril
Una voz canta: – ¡Oh gente dolorosa,
vengo, vengo! Abre
tu corazón a las esperanzas, abre las habitaciones cerradas
a la carga de rosas que se avecina.
¡Vengo, vengo! Cada desierto y cada
acantilado florece; levanta la cabeza
y sonríe; Vengo para la fiesta
maravillosa, llena de sueños.
Les traigo la promesa de un mayo más constante y luminoso. ¡Oh
corazones tristes, o descuidados, o derrotados, o no amados,
o humanidad vacilante, valor!
Vittoria Aganoor ,en armenio,Վիկտորիա Աղանուր. (Padua, reino de Lombardía-Véneto , hoy Italia, 26 de mayo de 1855- 7 de mayo de 1910, Roma, Italia). Poeta.
Perteneciente a una familia aristocrática de ascendencia armenia. De hecho, la familia paterna había emigrado de Armenia a Persia ya en 1600 y luego a la India cuando el abuelo de Vittoria decidió emigrar a Europa en 1835 primero a París, luego a Venecia y luego a Padua para acercarse a los mequitaristas de la isla de San Lazzaro (Isla de los Armenios) en Venecia con quien la familia tenía estrechas relaciones. La familia Aganoor se mudó a Venecia a un palacio gótico en el Ponte dei Greci donde se reunían artistas, escritores y poetas. Vittoria, junto con sus cuatro hermanas, crece cómodamente en medio de la atmósfera mágica de la ciudad de los Dogos. De sus maestros, Andrea Maffei y Giacomo Zanella,(poeta y traductor veneciano), recibió una formación literaria de impronta clasicista.
La joven Vittoria siguió durante quince años las enseñanzas de G. Zanella, cuya influencia fue decisiva para iniciar su carrera literaria.
En 1876 la familia se trasladó a Nápoles. Aquí Vittoria conoce al erudito Enrico Necioni gracias a quien se abre a la gran poesía moderna, tanto italiana como extranjera. Su fama como poeta comienza a extenderse y sus letras son cada vez más publicadas por las principales revistas de la época.
Pero tras la muerte de su padre, al que estaba muy unida, regresa a Venecia en 1890. La vida de Vittoria transcurrió tranquila durante años, dividida entre su amor por la poesía y la asistencia a su madre enferma y estancias frecuentes en la villa de Basalghelle, cerca de Treviso, y en Tarcento en el castillo de su hermana Elena.
Aunque fue una escritora precoz, su primer libro Leggenda eterna no se publicó hasta 1900 cuando tenia 45 años, poco después de la muerte de su madre, siguiendo los consejos de quienes reconocieron su talento.
En 1901, se casó con Guido Pompilj, un político de Umbría con quien se muda a Perugia, a orillas del lago Trasimeno. Bella, rica, elegante y dotada de un gran talento, la llegada de Vittoria Agaanor a Perugia en el verano de 1901, dio mucho que hablar. Es precisamente en este momento cuando la poeta se enamora del lago Trasimeno. De hecho, se dividió entre su salón de Perugia (definido por Leopoldo Tiberi como “la corte de una reina”) y las estancias en Monte del Lago, cuyo panorama sobre el Trasimeno le inspiró la escritura de grandes poemas. En 1908 publica un nuevo libro ” Nuevo letra “.
La admiración de que gozaba Vittoria amplificó aún mas el drama, casi una tragedia romántica, que acabó con su vida y la de su marido.
Vittoria Aganoor, de hecho, murió entre el 9 y el 10 de mayo de 1910 en la clínica “Villa Pampersi” de Roma después de una cirugía por la aparición de un cáncer. Pocas horas después, su esposo Guido Pompilj se pegó un tiro junto al cadáver de su esposa para cumplir con lo que le había prometido a su amada.
Sus cuerpos reposan en las más bellas tumbas del cementerio monumental de Perugia, embellecidos por el escudo de armas de la pareja, formado por un sol naciente y un león rampante, y una inscripción en armenio, tierra de origen de la familia de Vittoria Aganoor, que recorre toda la base de la cubierta.
Desde 1998, el Municipio de Magione organiza un Premio Literario dedicado a la poeta.
En 1912, se publicó póstumamente la obra completa “Poemas completos”.
Aunque poco conocida en la actualidad, Vittoria Aganoor fue considerada una figura importante de la poesía italiana del siglo XIX.
Enlaces de interés :
https://www.accademiaolimpica.it/zanella-e-vittoria-anagoor-la-sua-prediletta-scolara/
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