“Los padres blancos nos dicen: pienso, luego existo. Pero la madre negra que llevamos dentro -la poeta- nos susurra en nuestros sueños: siento, luego puedo ser libre.”
Audre Lorde
Scar
This is a simple poem.
For the mothers sisters daughters
girls I have never been
for the women who clean the Staten Island Ferry
for the sleek witches who burn
me at midnight
in effigy
because I eat at their tables
and sleep with their ghosts.
These stones in my heart are you
of my own flesh
whittling me with your sharp false eyes
searching for prisms
falling out of your head
laughing me out of your skin
because you do not value your own
self
nor me.
.
This is a simple poem
I will have no mother no sister no daughter
when I am through
and only the bones are left
see how the bones are showing
the shape of us at war
clawing our own flesh out
to feed the backside of our masklike faces
that we have given the names of men.
Donald DeFreeze I never knew you so well
as in the eyes of my own mirror
did you hope
for blessing or pardon
lying
in bed after bed
or was your eye sharp and merciless enough
to endure
beyond the deaths of wanting?
.
With your voice in my ears
with my voice in your ears
try to deny me
I will hunt you down
through the night veins of my own addiction
through all my unsatisfied childhoods
as this poem unfolds
like the leaves of a poppy
I have no sister no mother no children
left
only a tideless ocean of moonlit women
in all shades of loving
learning a dance of open and closing
learning a dance of electrical tenderness
no father no mother would teach them.
Come Sambo dance with me
pay the piper dangling dancing
his knee high darling
over your wanting
under your bloody
white faces come Bimbo come Ding Dong
watch the city falling down down
down lie down bitch slow down nigger
so you want a cozy womb to hide you
to pucker up and suck you back
safely
well I tell you what I’m gonna do
next time you head for the hatchet
really need some nook to hole up in
look me up
I’m the ticket taker on a queen
of rollercoasters
I can get you off
cheap.
This is a simple poem
sharing my head with the dream
of a big black woman with jewels
in her eyes
she dances
her head in a golden helmet
arrogant
plumed
her name is Colossa
her thighs are like stanchions
or flayed hickory trees
embraced in armour
she dances
in slow earth shaking motions
that suddenly alter
and lighten
as she whirls laughing
tooled metal over her hips
comes to an end
and at the shiny edge
an astonishment
of soft black curly hair.
Cicatriz
Este es un poema simple.
Para las madres hermanas hijas
chicas que nunca he sido
para las mujeres que limpian el transbordador de Staten Island
para las brujas hermosas que hacen arder
mi cuerpo a media noche
en efigie
porque como a sus mesas
y me acuesto con sus fantasmas
.
Estas piedras en mi corazón sois vosotras
de mi propia carne
sacándome punta con vuestros ojos falsos y afilados
en busca de prismas
que caen de vuestra cabeza
echándome con risas fuera de vuestra piel
porque no valoráis
lo vuestro
ni a mí
.
Este es un poema simple
no tendré madre ni hermana ni hija
cuando haya terminado
y sólo queden los huesos
mira cómo quedan a la luz los huesos
la forma que tenemos en la guerra
escarbándonos la piel con nuestras garras
para darle de comer al dorso de las máscaras que parecen
nuestros rostros
a los que pusimos nombres de hombre.
Donald DeFreeze nunca llegué a conocerte tan bien
como dentro de los ojos de mi espejo
esperabas
que te bendijera o perdonase
yaciendo
en una cama y otra
¿o era tu ojo lo bastante afilado e implacable
como para resistir
hasta más allá de las muertes del deseo?
.
Con tu voz en mis oídos
con mi voz en tus oídos
intenta negarme
te daré caza
a través de las venas nocturnas de mi propia adicción
a través de todas las infancias insatisfechas
mientras este poema se despliega
como los pétalos de una amapola
ni hermana ni madre ni hijos
me quedan
sólo un océano quieto de mujeres alunadas
en todos los tonos del cariño
aprendiendo un baile de abrir y cerrar
aprendiendo un baile de ternura eléctrica
que ningún padre o madre podrían enseñarles.
Ven Sambo baila conmigo
sopla el son suspendido
su alta rodilla querida
sobre tu deseo
bajo vuestras malditas
caras blancas ven Bimbo ven Ding Dong
abajo perra túmbate despacio negro túmbate
quieres un vientre mullidito en que esconderte
que haga un morrito y te chupe hacia adentro
de vuelta, a resguardo,
bueno te cuento lo que voy a hacer
la próxima vez tu cabeza va al hacha de guerra
necesito de veras un polvo en el que hundirme
búscame
soy la que te corta las entradas en la reina
de las montañas rusas
puedo hacer que te salga
barato.
.
Este es un poema simple
compartiendo mi cabeza con el sueño
de una gran mujer negra con joyas
en sus ojos
baila
su cabeza en un casco dorado
arrogante
emplumada
por nombre Colossa
sus muslos son como vigas
o nogales desollados
que cambian de pronto
y se aligeran
mientras gira riendo en remolinos
con metal de herramientas sobre sus caderas
termina
y en el filo brillante
un asombro
de pelo negro suave y rizado.
Cine en el Soho
La mujer que vive en el número 830 de Broadway
pasea a su bebé cuando cae el sol
por las calles del vecindario
almacenes una fealdad que resulta moderna
blusas de seda de 200 dólares donde antes colgaron martillos
entre cafés y muelles de carga.
En las alcantarillas los químicos florecen como rosas salvajes
su hija en el carrito a cuadros
con una pegatina del movimiento antinuclear
disfruta tanto como es posible
del paisaje urbano.
¿Promete a su hija una vida
más fácil más segura en esta isla
que las que ellas corren a descifrar a casa
26 pisos sobre una bahía
que agoniza,
el complejo
acróstico doble de la cultura actual?
Cuando acaba el telediario de las seis,
¿da una palmadita la niña en la mejilla húmeda de mamá
acuna ella a su hija contra su cuerpo
y llora por lo que ha visto
junto a la cama bajo la que yacen
el hedor de muerte en la alfombra
su hijo muerto a bayonetazos junto a una puerta en Santiago de Chile
una corola de moscas tse-tse que se encostra en la nariz de su hija
los hipopótamos militares que disparan contra los dolientes
en Bleecker Street
sangre en sus cuchillos Escoffier
sangre empozando el triturador de basura
la sangre de su bebé oscureciendo la pantalla
su próxima década a todo color
conectada de polo a polo,
cuando acaba el telediario de las seis
llora por lo que ha visto?
¿O regala su rebozo naranja
de flecos Soho magenta
a una campesina de Vieques
con seis hijos y sin tierra
tras el paso de los morteros
y la Marina
que navega hacia la puesta de sol?
Quién dijo que era fácil
Tiene tantas raíces el árbol de la rabia
que a veces las ramas se quiebran
antes de dar frutos.
Sentadas en Nedicks
las mujeres se juntan antes de marchar
hablan sobre las chicas problemáticas
que contratan para ser libres.
Un empleado casi blanco ignora
a un hermano que espera para atenderlas primero
y las damas no se dan cuenta y rechazan
los pequeños placeres de su esclavitud.
Pero yo que estoy limitada por mi espejo
como por mi cama
veo la causa en el color
como también en el sexo.
y me siento acá preguntándome
cuál de mis yoes sobrevivirá
a todas estas liberaciones.
Oaxaca
Bajo el pedazo de madera que labra
se mueve lentamente la tierra.
Pero los relámpagos se acercan.
Cultivando su secreto en la tierra ocre
tendida como una mujer
la osadía es una labor agotadora
para hombres de ojos inmóviles
que cuidan sus semillas
y una dura vigilia en la estación sin lluvia.
Pero en el fino y brillante borde del día,
más allá del arado partido, miran hacia las colinas
los relámpagos que se incuban
pues la tormenta es conocida.
Se mueve lentamente la tierra.
Aunque la víspera del relámpago
puede romper con un destello
la cara de una montaña, frágil como el vidrio,
la tierra se mueve lentamente.
Toda la fuerza de un hombre en brazos de su hijo
por tal de esculpir un surco
en duro suelo desafiante,
y la tendida tierra aguarda.
Largo y lento el arado
a través de la ocre estación seca,
y se mueve lentamente la tierra.
Pero los relámpagos se acercan.
A Woman Speaks
Moon marked and touched by sun
my magic is unwritten
but when the sea turns back
it will leave my shape behind.
I seek no favor
untouched by blood
unrelenting as the curse of love
permanent as my errors
or my pride
I do not mix
love with pity
nor hate with scorn
and if you would know me
look into the entrails of Uranus
where the restless oceans pound.
I do not dwell
within my birth nor my divinities
who am ageless and half-grown
and still seeking
my sisters
witches in Dahomey
wear me inside their coiled cloths
as our mother did
mourning.
I have been woman
for a long time
beware my smile
I am treacherous with old magic
and the noon’s new fury
with all your wide futures
promised
I am
woman
and not white.
Una mujer habla
Marcada por la luna y tocada por el sol
mi magia no está escrita
pero cuando el mar dé media vuelta
va a dejar mi forma atrás.
No pido ningún favor
intacta para la sangre
implacable como la maldición del amor
permanente como mis errores
o mi orgullo
no mezclo
amor con lástima
ni odio con desprecio
y si me conocieras
te asomarías a las entrañas de Urano
donde azotan los mares incansables.
No habito
mi nacimiento ni mis divinidades
no tengo edad y soy casi adulta
y todavía busco
que mis hermanas
las brujas de Dahorney
me lleven entre sus ropas enroscadas
como hizo nuestra madre
de luto.
Fui mujer
mucho tiempo
cuidado con mi sonrisa
soy traicionera con la magia vieja
y la furia nueva del mediodía
con todos tus grandes futuros
prometidos
soy
mujer
y no blanca.
Las abejas
En la calle afuera del colegio
lo que los chicos aprenden
los posee.
Tres chicos gritan y tiran piedras
a un enjambre de abejas atrapado
entre la ventana del comedor y una chimenea
las piedras furiosas raspan el metal.
Las abejas están distantes y lentas
para defenderse. Pican a un chico y se
acelera la destrucción.
Llegan los guardias escolares con
largos palos en la mano
avanzan hacia la colmena
rompen las ya casi terminadas
celdas de cera miel fresca
gotea de los palos de escoba
pequeños pies se convierten
en expertos en pisotear las abejas que caen como lluvia
en el pavimento.
Curiosas y apartadas las chicas
miran con fascinación aprenden
lecciones secretas una pisa
lo que queda del zumbido débil
para curiosear el rincón vacío
«¡Podríamos haber estudiado cómo hacer miel!»
intenta comprender
su propia destrucción.
Father Son and Holy Ghost
I have not ever seen my father’s grave.
Not that his judgement eyes have been
forgotten
nor his great hands’ print
on our evening doorknobs
one half turn each night
and he would come
drabbled with the world’s business
massive and silent as the whole day’s wish
ready to redefine each of our shapes—
but that now the evening doorknobs wait
and do not recognize us as we pass.
Each week a different woman—
regular as his one quick glass each evening—
pulls up the grass his stillness grows
calling it weed. Each week
A different woman has my mother’s face
and he, who time has,
changeless,
must be amazed
who knew and loved but one.
My father died in silence, loving creation
and well-defined response.
He lived
still judgements on familiar things
and died
knowing a January 15th that year me.
Lest I go into dust
I have not ever seen my father’s grave.
Padre, Hijo y Espíritu Santo
No he visto la tumba de mi padre.
No es que el juicio de sus ojos haya sido
olvidado
tampoco la huella de sus grandes manos
sobre los pomos del atardecer
medio giro cada noche
y venía
cubierto del barro de asuntos mundanos
inmenso y silencioso como todo el deseo del día
listo para redefinir cada una de nuestras formas
sino que ahora los pomos del atardecer están a la espera
y no nos reconocen cuando pasamos junto a ellos
.
Cada tarde una mujer distinta
corriente como su copita de la tarde
saca la hierba que su quietud hace crecer
llamándola matojos. Cada semana
una mujer distinta lleva la cara de mi madre
y él, que tiene tiempo,
inmutable,
ha de maravillarse
él, que sólo conoció y quiso a una
.
Mi padre murió en silencio, amando la creación
y las respuestas definidas,
Vivió
conforme juicios fijos sobre cosas familiares
y murió
tras conocerme un 15 de Enero
.
Hasta que me entierren
no conoceré la tumba de mi padre.
Love Poem
Speak earth and bless me with what is richest
make sky flow honey out of my hips
rigid as mountains
spread over a valley
carved out by the mouth of rain.
And I knew when I entered her I was
high wind in her forests hollow
fingers whispering sound
honey flowed
from the split cup
impaled on a lance of tongues
on the tips of her breasts on her navel
and my breath
howling into her entrances
through lungs of pain.
Greedy as herring-gulls
or a child
I swing out over the earth
over and over
again.
Poema de amor
Habla tierra y bendíceme con lo más abundante
haz fluir la miel del cielo desde mis caderas
rígidas como montañas
desparramadas sobre un valle
excavado por la boca de la lluvia
.
Y cuando he entrado en ella sabía
que yo era un vendaval atravesando sus bosques, huecos
dedos susurrando sonidos
la miel fluía
de la taza quebrada
empalada en una lanza de lenguas
en las puntas de sus pechos en su ombligo
y mi aliento
aullando en sus entradas
cruzando los pulmones del dolor
.
Ávida como las gaviotas argénteas
o un niño
me balanceo por encima de la tierra
una y otra
vez
A mi hija, yonqui en el metro
Prole que no hemos parido
nos atormenta encarnándose en
sí misma
dolorosamente precisa e inevitable
como una aguja en la carne.
Vuelvo a casa en el metro tras una reunión de la APA
mentes tan comprometidas con su lucha privada
como un asesinato
o un suicidio
una chica patilarga con un caballo en el cerebro
se desploma junto a mí
ruega que la lleven dormida
lejos del deseo
por el precio de un tren nocturno.
Muchachita dopada
si nos medimos por los sueños que evitamos
tú eres la pesadilla
de todas las madres que duermen.
Meciendo una y otra vez
el peso muerto de tus brazos
abrazas nuestros cuellos
más pesados que la costumbre
de buscar razones.
Mi preocupación viciada no reemplazará
aquello que una vez necesitaste
pero soy presa de mis adicciones
y te ofrezco mi ayuda, un ojo
alerta
en mi propia estación.
Despierta e indigente
tu caro sueño explota
por todo el vagón
en una terrible risa tecnicolor
por mi fracaso.
Las mujeres desvían la mirada
y las otras madres que no supieron ser útiles
maldicen a su prole convertida en basura.
La siembra
Cae la tarde
los niños duermen o están cansados.
Terminé de plantar tomates
bajo un sol breve tras cuatro días de lluvia,
tengo tierra marrón bajo las uñas
y mi piel rebosa de sol.
Siento la cabeza densa como miel
las puntas de los dedos me arden
por la tierra fértil
pero más aún por la ausencia de tu cuerpo.
Ya estuve antes en este lugar
donde la sangre bulle de rabia
y mis dedos frescos de tierra
sueñan con arar un surco
cuyo nombre sería el tuyo.
Coal
I
is the total black, being spoken
from the earth’s inside.
There are many kinds of open
how a diamond comes into a knot of flame
how sound comes into a word, coloured
by who pays what for speaking.
Some words are open like a diamond
on glass windows
singing out within the passing crash of sun
Then there are words like stapled wagers
in a perforated book,—buy and sign and tear apart—
and come whatever wills all chances
the stub remains
an ill-pulled tooth with a ragged edge.
Some words live in my throat
breeding like adders. Others know sun
seeking like gypsies over my tongue
to explode through my lips
like young sparrows bursting from shell.
Some words
bedevil me.
Love is a word, another kind of open.
As the diamond comes into a knot of flame
I am Black because I come from the earth’s inside
now take my word for jewel in the open light.
Carbón
Yo
es el negro absoluto, hablado
desde las entrañas de la tierra.
Hay muchos tipos de abierto
cómo se anuda el diamante en la llama
lo hace el que paga cuánto por hablar
.
Algunas palabras están abiertas como un diamante
sobre los cristales de ventanas
que cantan mientras pasa el impacto del sol
Luego hay palabras como sueldos grapados
en un libro de cuentas troquelado – compra y firma y desgarra
y que ocurra todo aquello que dispongan las oportunidades
y el talón permanece
y un diente mal arrancado con un borde raído
Algunas palabras viven en mi garganta
reproduciéndose como víboras. Otras saben del sol
y rebuscan como gitanos sobre mi lengua
para explotar a través de mis labios
como gorriones primerizos estallando de la cáscara
Algunas palabras
me castigan
El amor es una palabra otro tipo de abierto
Como el diamante se vuelve un nudo de llama
Soy Negra porque vengo de la entraña de la tierra
Ahora, ten, toma mis palabras por joyas a la luz del día.
Power
The difference between poetry and rhetoric
is being ready to kill
yourself
instead of your children.
I am trapped on a desert of raw gunshot wounds
and a dead child dragging his shattered black
face off the edge of my sleep
blood from his punctured cheeks and shoulders
is the only liquid for miles
and my stomach
churns at the imagined taste while
my mouth splits into dry lips
without loyalty or reason
thirsting for the wetness of his blood
as it sinks into the whiteness
of the desert where I am lost
without imagery or magic
trying to make power out of hatred and destruction
trying to heal my dying son with kisses
only the sun will bleach his bones quicker.
A policeman who shot down a ten year old in Queens
stood over the boy with his cop shoes in childish blood
and a voice said “Die you little motherfucker” and
there are tapes to prove it. At his trial
this policeman said in his own defense
“I didn’t notice the size nor nothing else
only the color”. And
there are tapes to prove that, too.
Today that 37 year old white man
with 13 years of police forcing
was set free
by eleven white men who said they were satisfied
justice had been done
and one Black Woman who said
“They convinced me” meaning
they had dragged her 4’10» black Woman’s frame
over the hot coals
of four centuries of white male approval
until she let go
the first real power she ever had
and lined her own womb with cement
to make a graveyard for our children.
I have not been able to touch the destruction
within me.
But unless I learn to use
the difference between poetry and rhetoric
my power too will run corrupt as poisonous mold
or lie limp and useless as an unconnected wire
and one day I will take my teenaged plug
and connect it to the nearest socket
raping an 85 year old white woman
who is somebody’s mother
and as I beat her senseless and set a torch to her bed
a greek chorus will be singing in 3/4 time
“Poor thing. She never hurt a soul. What beasts they are.”
Poder
La diferencia entre poesía y retórica
es estar lista para matar-
se una
en vez de matar a los hijos.
Estoy presa en un desierto de heridas de bala abiertas
y un nene muerto arrastra su cara negra
en pedazos hasta el borde de mi sueño
la sangre de sus mejillas agujereadas y de sus hombros
es el único líquido en kilómetros
y el estómago
se me revuelve de imaginar el sabor mientras
la boca se me parte en dos detrás de los labios secos
sin lealtad ni motivo
sedienta de la humedad de esa sangre
que se hunde en la blancura
del desierto en el que estoy perdida
sin imaginario ni magia
tratando de sacar poder del odio y la destrucción
tratando de curar con besos a mi hijo moribundo
solo que el sol le va a blanquear antes los huesos.
Un policía que en Queens abatió a un chico de diez años
se quedó parado al lado con las botas cubiertas de sangre infantil
y una voz decía “morite pendejo hijo de puta”
hay grabaciones que lo prueban. En el juicio
ese policía declaró en defensa propia
“No me di cuenta del tamaño ni de nada
más que el color”. Y
hay grabaciones que prueban eso también.
Hoy ese hombre blanco de 37 años
con 13 en la fuerza policial
quedó libre
gracias a once blancos que dijeron que ya estaban satisfechos
que se había hecho justicia
y a una Mujer Negra que dijo
“Me convencieron” queriendo decir
que arrastraron sus 4′ 10» de fotograma de mujer negra
por las brasas
de cuatro siglos de aprobación de macho blanco
antes de que soltara
el primer poder verdadero que había tenido
y se llenara de cemento el útero
para hacerle un cementerio a nuestros hijos.
No pude tocar la destrucción
que llevo adentro.
Pero a menos que aprenda a usar
la diferencia entre poesía y retórica
mi poder también se va a volver corrupto y venenoso como un moho
o a quedar laxo e inútil como un cable desconectado
y un día voy a agarrar mi enchufe adolescente
para conectarlo a la toma más cercana
y violar a una mujer blanca de 85 años
que es la madre de alguien
y mientras le pegue hasta dejarla inconsciente y le prenda fuego la cama
un coro griego va a cantar en ritmo de 3 por 4
“Pobrecita. Nunca le hizo mal a nadie. Qué bestias son”.
Audre Geraldine Lorde (Harlem, Nueva York 18 de febrero de 1934 – Saint Croix, 17 de noviembre de 1992). Poeta, ensayista, profesora de literatura y conferenciante. Graduada en literatura y filosofía. Considerada una de las voces fundamentales del feminismo afroamericano.
Se presentaba a sí misma como “negra, lesbiana, madre, guerrera y poeta”.
Hija de inmigrantes caribeños, Linda Gertrude Belmar Lorde y Frederick Byron Lorde. Nació en el barrio de Harlem, en Nueva York. Era una niña introvertida que se refugió en la lectura. Escribió su primer poema cuando estaba en la escuela primaria. Además de leer y memorizar poemas compulsivamente, demostró un gran talento como escritora que se desarrolló en el Instituto para niños superdotados al que asistió en su adolescencia. Tras graduarse allí, pasó por varias universidades hasta terminar sus estudios sacándose un Máster en Biblioteconomía en la Universidad de Columbia en 1961.
En 1962 se casó con Edward Rollins y juntos tuvieron dos hijos, Elizabeth y Jonathan. Sin embargo, su matrimonio terminó en divorcio en 1970. Un año antes de su divorcio, en 1969, conoció a la también poeta Pat Parker, durante varios años intercambiaron cartas con poemas, ensayos y escritos, la correspondencia llegó a su fin tras la muerte de Parker, en 1989. Estos textos se encuentran recopilados en el libro Amor de hermana: Las cartas de Audre Lorde y Pat Parker.
En la década de los sesenta Lorde comienza a involucrarse en movimientos de liberación de las mujeres y de derechos civiles. Durante esta época funda la Women’s Coalition de Santa Cruz en las Islas Virginia, donde en 1973 también ayuda a establecer la National Black Feminist Organization.
Después de trabajar un tiempo como bibliotecaria, su talento como poeta le permitió ejercer como profesora universitaria. Lorde recibió un subsidio de NEA en 1968 y fue contratada como “poeta residente” por el Tougaloo College. Allí conoció a Frances Louise Clayton, quien fue su pareja durante diecinueve años. Publicó su primer libro de poesía, The First Cities, en 1968.
El 15 de mayo de 1970, a los 36 años, Lorde leyó una colección de sus poemas en el legendario Fassett Studio, donde fueron grabados y archivados para la Sala de Poesía Woodberry de Harvard. Tiempo después Fonograf Editions lanzó un LP con la grabación de Lorde.
En 1978 comenzó a trabajar como profesora de inglés, primero en el John Jay College of Criminal Justice de Nueva York, y luego en el Hunter College.
A Audre Lorde le diagnosticaron cáncer de mama en 1977, a los 44 años de edad. Tras este primer diagnóstico, se sometió a una mastectomía en 1978.
Lorde siempre fue muy consciente de la necesidad de reivindicar el pensamiento feminista de las mujeres negras y que las mujeres blancas reconozcan y valoren sus contribuciones intelectuales y las realidades materiales de sus vidas. En 1979, por ejemplo, Audre Lorde le escribió una carta a la feminista radical blanca Mary Daly, y al no recibir respuesta, Lorde convirtió su súplica en una carta abierta. A Lorde le preocupaba principalmente la invisibilización de las mujeres negras en Gyn/Ecology de Daly, un manifiesto que instaba a las mujeres a adoptar un feminismo más radical. En su carta abierta, Lorde escribió: «Así pues, Mary, me pregunto: ¿Lees realmente la obra de las mujeres negras? ¿Has leído mis palabras o simplemente las has hojeado buscando citas que te pareciera que pudieran respaldar una idea preconcebida sobre una antigua y distorsionada conexión entre nosotras?.
En 1980 Lorde publicó The Cancer Journals, donde narró su vida con cáncer de mama y una doble mastectomía partiendo de su realidad: «Tengo cáncer, soy una poeta feminista negra. ¿Cómo voy a hacer esto ahora?» «Pero es precisamente esa diferencia la que deseo afirmar, porque la he vivido, la he superado y quiero compartir esa fortaleza con otras mujeres. Si queremos transformar el silencio que rodea al cáncer de mama en palabras y acciones contra este flagelo, el primer paso es que las mujeres con mastectomías se hagan visibles entre sí».
En 1984 fue diagnosticada de nuevo con cáncer, esta vez de hígado (metástasis del cáncer mamario inicial). Lorde decidió no someterse a una segunda intervención quirúrgica invasiva para tratar este órgano, optando en su lugar por terapias alternativas y un manejo holístico que documentó en su libro Un estallido de luz (A Burst of Light). El libro es una colección de ensayos y diarios que narra su lucha contra el cáncer de hígado y define el autocuidado como un acto de resistencia política. La obra fue ganadora del National Book Award de la Before Columbus Foundation.
La escritora compartió sus últimos años de vida con su pareja Gloria Ida Joseph, educadora y escritora, vivieron juntas en la isla de Santa Cruz de 1981 a 1992, año en que Audre Lorde falleció el 17 de noviembre.
Su legado de activismo, valor, lucha y compromiso social ha llegado hasta hoy incluso con mas fuerza.
Durante toda su vida asumió su poesía como una forma de expresar en forma radical su lucha contra la homofobia, el machismo, el racismo, el clasismo y demás injusticias sociales que destacan en su obra como ejes temáticos característicos.
Dueña de un poderoso magnetismo y una fuerza avasallante, su militancia feminista inspiró a muchas generaciones y aún lo sigue haciendo. Poco antes de su muerte, durante una ceremonia africana de bautismo, Lorde tomó el nombre de Gamba Adisa, que quiere decir: “Guerrera: la que se hace comprender”.
¿Qué palabras les faltan todavía? ¿Qué necesitan decir? ¿Y qué tiranías tragan cada día y tratan de hacer suyas, hasta asfixiarse y morir por ellas, siempre en silencio? Tal vez para algunas ustedes hoy, aquí, yo represento uno de sus miedos. Porque soy mujer, porque soy Negra, porque soy lesbiana, porque soy yo misma ―una poeta guerrera Negra haciendo su trabajo―. Les pregunto: ¿Están ustedes haciendo el suyo?
Audre Lorde
Obra publicada:
Entre sus libros figuran: Las primeras ciudades (1968), Cables hacia el odio (1970), Desde una tierra donde vive otra gente (1973), Entre nosotros (1976), El unicornio negro (1978), Poemas selectos: viejos y nuevos (1982), Zami: una nueva forma de escribir mi nombre (1983), Ensayos y discursos (1984), La maravillosa aritmética de la distancia (1993), Los diarios del cáncer (ensayo traducido del inglés por Gabriela Adelstein, Hipólita Ediciones, Rosario, 2008), Tu silencio no te protegerá) (Silver Press, 2017), El unicornio negro. Traducción de Jimena Jiménez Real. Colección Torremozas (2019) y Entre nosotras. Una antología. Edición de Michel Lobelle. Colección Visor de Poesía (2020).
De los premios recibidos destacan:
Nominación al National Book Award por From A Land Where Other People Live en 1974, el American Library Association Gay Caucus Book of the Year Award por The Cancer Journals en 1981, el Manhattan Borough President’s Award for Excellence in the Arts en 1988, y el American Book Award por A Burst Of Light en 1989. En octubre de 1990, la vida y la obra de Lorde fueron celebradas por más de mil mujeres que asistieron a la conferencia “I Am Your Sister” en Boston.
En 2001, se lanzó el Premio Audre Lorde para honrar obras de poesía lésbica.
Enlaces de interés :
https://historia.nationalgeographic.com.es/a/audre-lorde-poeta-critica-feminismo-blanco_16361
https://www.theparisreview.org/blog/2020/09/17/the-legacy-of-audre-lorde
https://pioneerworks.org/broadcast/audre-lorde-carl-phillips-fonograf-editions
Libro: https://www.rimaweb.com.ar/wp-content/uploads/2012/10/Los-diarios-del-cancer.pdf
